НОВОСЕЛЬЕ

Эмми

Я заканчиваю книгу во вторник.

Последнее предложение ложится на страницу, а я просто… смотрю на него.

Двенадцать месяцев работы. Триста сорок две страницы. Кулинарная книга о том, как готовить для людей, которых вы любите, написанная почти целиком о парне, который не знает, что я его люблю.

Ирония судьбы не ускользает от меня.

Я закрываю ноутбук, наливаю себе бокал вина и плачу примерно двадцать минут. В основном это слезы счастья. Слезы облегчения. Те самые слезы, которые появляются, когда вы вложили во что-то всего себя и каким-то чудом это вас не уничтожило.

Мерфи наблюдает с кухонного стола, совершенно не впечатленный.

— Я сделала это, Мерф. — Я вытираю лицо тыльной стороной ладони. — Я правда это сделала.

Он зевает.

— Ты прав. Пора праздновать.

Сначала я пишу Сэйди. Потом маме. Потом моему редактору, которая отвечает примерно сорока семью восклицательными знаками и обещанием позвонить завтра.

Я допиваю второй бокал вина, когда в дверях появляется Крю.

Он замирает, оценивая картину – я на диване, тушь размазана, бокал с вином в руке, и я улыбаюсь как идиотка.

— Ты в порядке?

— Я закончила книгу.

В выражении его лица что-то меняется. Смягчается.

— Да?

— Да. Готово. То есть, совсем готово. Я только что отправила ее редактору.

— Эмми, это… — Он ставит сумку, и на секунду мне кажется, что он меня обнимет. Он этого не делает, но порыв был. Я его видела. — Это замечательно. Поздравляю.

— Спасибо. — Я поднимаю бокал. — Я праздную. Очевидно.

— Очевидно. — Уголок его губ дергается. — Ты это заслужила.

Какое-то время мы стоим так, и между нами повисает привычная неловкость. Но под ней кроется что-то еще. Что-то теплое.

— Как там дом? — спрашиваю я, потому что теперь это наша безопасная тема.

— Вообще-то, он готов.

— Подожди, правда? Совсем готов?

— Да. В смысле, мне нужно закончить последнюю отделку на этих выходных. Но он… — Крю пожимает плечами, но я вижу за этим гордость. — В нем можно жить. Наконец-то.

— Крю, это потрясающе!

— Это просто дом.

— Это не просто дом. Он твой. То, что ты построил собственными руками. — Я отставляю бокал, в голове зреет идея. — Тебе нужно устроить новоселье.

— Что устроить?

— Новоселье. Вечеринку. Ты приглашаешь людей, они приносят подарки, ты хвастаешься своей тяжелой работой. — Теперь я уже вовсю увлеклась этой идеей. — Ничего масштабного. Просто на выходные. Фостер, Сэйди, может, еще пара человек. Костер. Маршмэллоу. Будем смотреть на звезды.

— Я не устраиваю вечеринки.

— Это и не должно быть вечеринкой в полном смысле этого слова; это посиделки. Небольшая, уютная встреча людей, которые хотят за тебя порадоваться.

— Звучит как вечеринка.

— Крю. — Я одариваю его своим самым убедительным взглядом – тем, который обычно действует на Мерфи и иногда работает на упрямых агентах ФБР. — Ты потратил месяцы, создавая нечто невероятное. Позволь людям это увидеть. Позволь себе гордиться этим.

Он долго молчит. Я вижу, как он прокручивает в голове возражения, систематизируя все причины, по которым это плохая идея.

— Ладно, — наконец говорит он. — Но только небольшая. И никаких подарков.

— Небольшая, никаких подарков. Поняла.

— И ты отвечаешь за еду.

— Очевидно. — Я улыбаюсь ему. — Будет здорово. Вот увидишь.

Он не выглядит убежденным. Но и не ответил отказом.

Для начала неплохо.

———

Три дня спустя мы отправляемся караваном в Оклахому.

Мы с Сэйди в ее машине – окна опущены, музыка орет, закуски вываливаются с заднего сиденья. Фостер и Крю едут в пикапе Крю, потому что им, видите ли, нужно было «забрать материалы» по пути, что, я почти уверена, является кодовым названием для «избежать трехчасовой поездки в машине с болтливыми девушками».

Дорога прекрасна. Шум и суета Далласа в конце концов сменяются фермерскими угодьями, затем холмами, а потом густыми сосновыми лесами, из-за которых мне кажется, будто я перенеслась в другой мир. К тому моменту, как мы сворачиваем на гравийную дорогу, ведущую к участку Крю, я буквально подпрыгиваю на сиденье.

— Ты нервничаешь, — замечает Сэйди.

— Я в предвкушении.

Она бросает на меня взгляд.

— Это из-за него, да?

— Это потому, что я никогда не видела этот дом. Я слушала о нем неделями, но никогда на самом деле не…

— Эмми.

— Что?

— Когда ты ему расскажешь?

У меня внутри все обрывается.

— Расскажу о чем?

Сэйди смотрит на меня. Тем самым взглядом. Взглядом, которым она одаривала меня неделями каждый раз, когда всплывало имя Крю, каждый раз, когда я уходила от вопроса о своей личной жизни.

— О том, что ты в него влюблена.

— Это не…