Она резко открывает глаза.

— Не надо, — шепчет она. — Не надо говорить это вслух.

И вот тут у меня окончательно ломается что-то внутри. Потому что она не злится уже. Не язвит. Не отбивается. Она просто просит, чтобы страх не стал настоящим ещё раз от одного только слова.

Я сажусь ближе. Не вплотную. Оставляю ей пространство, хотя капец как хочется сейчас обнять её.

— Ладно. Не буду. Только скажи мне честно. Ты до сих пор переживаешь?

Она молчит так долго, что я уже думаю: всё, сейчас встанет и уйдёт. Но Алиса не уходит. Только проводит пальцами по траве, срывает какую-то травинку и крутит её между пальцами.

— Да, — наконец, говорит она. — Переживаю.

Молчу.

— Я сегодня всё время смеялась, потому что так проще, — продолжает она. — Если смеёшься, люди думают, что всё хорошо. И не спрашивают. А если спрашивают… я не знаю, что отвечать. Я не хочу снова быть той девочкой из переулка, понимаешь?

Понимаю ли я? Нифига я, наверное, не понимаю до конца. Но впервые в жизни мне хочется не перебить, не сказать «забей», не сделать вид, что проблема решается одним моим уверенным тоном. Хочется слушать.

— Ты не та девочка из переулка, — говорю я. — Алис, я обещаю тебе, что больше никогда… — блин, сам не понимаю, что сказать-то?! Что «никогда»?! — Короче, это из-за меня всё! Я не хотел, — бурчу себе под нос, уткнувшись взглядом в кроссовки. — Я не хотел, чтобы так всё… Я хотел, чтобы красиво, там... Я виноват. Я тебя туда привёз. Я обещал, что рядом со мной тебя никто не тронет. И не сдержал. Мне… мне хреново от этого, Алис.

Ещё ниже опускаю голову, словно хочу спрятаться от самого себя. От этого откровенного разговора. Но тут чувствую, как тёплая маленькая ладошка ложится на мои волосы.

Замираю. Не дышу даже.

В груди распирает как будто там шар надули.

Как иголками прошивает по коже, когда пальцы Алисы мягко гладят по моим волосам.

Глава 22. Предательский страх

Несколько секунд так и сижу. Как, блин, под гипнозом. Все чувства — на башке, по которой Алиса медленно водит своими пальчиками. Облизываю губы и медленно поднимаю на неё взгляд.

Смотрим в глаза друг другу. Не улыбаемся.

Алиса не выдерживает первая. Опускает взгляд и хочет забрать руку. Но я быстро перехватываю её и пальцами на запястье чувствую её пульс.

— Пусти, — тихо просит она и я тут же размыкаю пальцы.

Не та это девочка, с которой силой и нахрапом можно. Не та!

— Алис, ты простишь меня? — спрашиваю, глядя на то, как она садится снова рядом и обнимает свои коленки.

— Вон, там сейчас солнце за горизонт зайдёт. Смотри, — делает вид, будто не услышала мой вопрос.

Усмехаюсь, но всё равно перевожу взгляд туда, куда показывает Алиса.

Поле озаряется в алый цвет. Это нереально офигенно. Краем глаза замечаю, что Алиса тоже не может взгляда оторвать.

— Алис… — снова говорю я, поворачиваясь к ней.

— Красиво? — тоже переводит взгляд на меня.

— Офигенно, — усмехаюсь уголком губ. — Ты офигенная, Алис, — вылетает само.

Да и пофиг.

Я же правда так думаю.

— Я вообще-то про закат спрашивала, — улыбается девчонка.

— А я про тебя ответил. Ты меня простишь? — повторяю свой вопрос.

— Какой же ты приставучий! — качает головой. — Да я и не обижалась. Я привыкла сама решать свои вопросы и никогда не ищу виноватых. Ты же меня силой туда не тащил? Я сама пошла. Сама и виновата.

— Да не виновата ты! — вспыхиваю я. — Просто… блин… — хмурюсь. — Фигово мне, Алис! Понимаешь? Я хз, что это! Как с этим вообще… но фигово… когда, вот, представлю тебя с теми уродами…

— Не надо, Тём…

Она снова проводит рукой по моим волосам. Но меня сбивает с ног не это.

Тём?

Она же впервые меня по имени назвала? Впервые, конечно!

— Повтори, — прошу я тихо, глядя в изумрудные глаза.

— Что именно? Ты чего?

— Как ты меня назвала? Повтори.

— Тебе не нравится?

Мотаю головой.

— В смысле, нравится! — бурчу и тянусь к ней. — Скажи ещё раз. Алис…

Алиса говорит не сразу. Сначала молчит. Как будто ей нравится видеть, что я горю весь внутри. А ведь она видит! Видит! По глазам её понимаю это.

Она всё видит. Она в лёгкую считывает меня.

Рыжая ведьмочка!

— Тём, — наконец, повторяет она совсем тихо.

И всё. Меня сносит нахер.

Я хочу поцеловать её. Хочу так сильно, что пальцы сами сжимаются в траве, вырывая пару тонких стеблей с корнем. Но одновременно и боюсь. Впервые, чёрт, боюсь.

Не получить отказ.

Не выглядеть смешным.

Не облажаться.

А испугать её боюсь! Стать для неё ещё одним придурком, которого нужно бояться.

Поэтому я сворачиваю всю волю в тугой узел, натягивая жилы до предела.

Пальцы сжимаю в кулаки, чтобы не рыпнулись.

Чуть наклоняюсь ближе и замираю, оставляя между нами пару сантиметров.