— Люди могут лгать и перекручивать факты до тех пор, пока твои мысли не запутаются настолько, что ты перестанешь понимать, где верх, а где низ. Но фотография никогда не врет, никогда не меняется. Она запечатлевает именно то, что произошло, без всяких «если», «и» или «но», — я задумчиво смотрю на свою новую камеру. — Воспоминания могут стереться, разум может тебя обмануть, но фотографии – это навсегда.

— Тебе нравится прозрачность.

— Мне нравится честность.

Маттео переводит взгляд с меня на дорогу.

— Картер искажал твои воспоминания?

— Постоянно, — честно отвечаю я.

Маттео замолкает на мгновение; единственный звук в салоне – тихое гудение радио и шуршание шин по асфальту. Наконец он мягко спрашивает:

— Каково это было?

Сделав глубокий вдох, я смотрю на горы, обрамляющие шоссе, позволяя этому виду заземлить меня, пока я возвращаюсь мыслями к тому времени, когда была с ним.

— Утомительно. Изматывающе, если честно. Под конец я постоянно боролась, пытаясь защитить себя. Однажды – во время нашей самой крупной ссоры – я вела машину, а он сидел на пассажирском сиденье и что-то сказал. Я слово в слово повторила ему его же фразу, а он посмотрел мне прямо в глаза и заявил: «Я этого не говорил».

Я не могу удержаться от смешка, но в этом звуке нет ни капли юмора.

— Помню, как подумала тогда: вот оно. Это газлайтинг. Поскольку его ложь была слишком очевидной, он тут же перешел в наступление и начал обвинять меня, что я сказала то, чего из моих уст никогда не звучало. Но он был настолько хорош в манипуляциях, настолько искренне верил в свой собственный бред, что мои мысли спутались. Я даже не помню, из-за чего мы ругались. Помню только это омерзительное чувство, что меня газлайтят.

Пальцы Маттео сжимают руль так сильно, что костяшки белеют, а челюсти стиснуты так крепко, что я клянусь: слышу скрип его зубов.

— Я его презираю.

Яд в его голосе меня не удивляет.

— Я тоже, — грустно бормочу я. Смотря на Маттео, на ярость, пульсирующую в нем, я почему-то выпаливаю: — Почему у тебя никогда не было девушки?

От этого вопроса его гнев испаряется, мгновенно сменяясь шоком. Он бросает на меня лукавую ухмылку.

— Ты давно берегла этот вопрос, Птичка?

Да.

— Нет, — фыркаю я.

По его взгляду кристально ясно: он мне не верит, но и не уличает во лжи. Он просто пожимает плечами и говорит:

— Я не встречал никого, с кем видел бы себя в долгосрочной перспективе.

Мои брови ползут на лоб.

— Вообще никогда?

Эмоция, мелькнувшая в его взгляде, заставляет мое сердце замереть. Я не могу ее расшифровать, не могу понять, что это, но она перехватывает дыхание и бьет под дых; словно где-то в глубине моей души скрывается ответ.

Голос Маттео падает на октаву:

— Никого из тех, кто мог бы стать моим, — он облизывает пересохшие губы, заставляя себя отвести от меня взгляд и снова уставиться на дорогу. — Честно говоря, если любовь хоть немного похожа на то, что было у моих родителей, то мне она не нужна.

— Твои родители бессердечные ублюдки.

— Это точно, — хмыкает он.

Повернувшись к нему, пытаюсь оценить его реакцию.

— Ты же понимаешь, что то, что было между ними... это взаимовыгода, а не любовь, да? — склонив голову, я жду хоть какого-то знака, что мои слова пробили его броню. — Если честно, я вообще сомневаюсь, что у них есть сердце, способное кого-то любить.

На его скуле дергается желвак.

— Перегнула палку? — осторожно спрашиваю я.

Покачав головой, он кладет ладонь мне на колено и мягко сжимает. От этого прикосновения по ноге рассыпаются искры тепла.

— Не перегнула, Птичка. Ты даже не представляешь насколько.

Он не убирает руку с моей ноги.

Мое сердце колотится.

Это просто рука, напоминаю я себе. Просто рука.

Но это ведь не просто рука, правда? Это Маттео. Мой Маттео.

Облизываю внезапно пересохшие губы.

— Ну, раз так, то надеюсь, эти ублюдки сгорят в аду за то, что они с тобой сделали.

— Они ничего со мной не сделали.

— Вот именно.

Мне в голову приходит мысль, которой я отчаянно хочу поделиться, но мне требуется время, чтобы набраться смелости. Маттео, должно быть, чувствует это, потому что снова сжимает мое колено.

— Выкладывай.

— Ты слишком хорошо меня читаешь.

— Недостаточно хорошо.

— Поверь мне, более чем достаточно, — поддразниваю я. Со вздохом решаюсь сказать все как есть. — Как ты их отпустил? Как ты просто... перестал с ними общаться и пытаться поддерживать отношения?

— Легко отпустить то, чего у тебя никогда не было.

Мое сердце трескается пополам, а затем рассыпается в пыль от его пугающего откровения.

— Если ты спрашиваешь из-за своей мамы... Представляю, как это тяжело, правда очень тяжело. Потому что у тебя было то, о чем я мог только мечтать. У тебя была мама, которая любила тебя, проводила с тобой время и заботилась о тебе. А мне приходилось умолять свою не забывать меня кормить.

Глаза начинает щипать от подступающих слез.