— А-а, — протянул Логан. Несмотря на солнечные очки, ему каким-то образом удалось всё равно прищуриться. — Ты пытаешься спросить, встречаюсь ли я сейчас с кем-нибудь. Знаешь, существовала масса совершенно нормальных, безобидных и прямых способов задать этот вопрос. Но ты, конечно же…

Николь оттянула край футболки от груди на дюйм, словно неподвижный воздух мог хоть немного облегчить её состояние. Тёплые капли пота стекали по груди. Всё липло к телу. Жара, этот день, всё это чёртово лето.

— Прости. Это слишком любопытно, просто…

— Была Даниэль, — сказал он. Просто сказал. Будто в этом не было ничего особенного. Стоило лишь спросить. — Мы были вместе почти три года. Расстались… года четыре назад, наверное. Потом была Андреа. С ней мы встречались месяцев девять или десять.

— И что потом? — Николь вертела в руках глянцевый буклет. Изучала расписание показательных раскопок. Если поторопиться, они ещё успеют к трёхчасовой экскурсии на смотровой площадке у раскопа. — Ты их убил?

— Именно так. — Логан указал на пульсирующий пузырь смолы в нескольких ярдах от них. Тот как раз громко булькнул. — Вон там Лена. Её уже никогда не найдут.

— И ты не хотел…?

— Жениться на них?

Николь пожала плечами.

— Прости. Просто мне всегда было интересно. Только и всего.

— Всё нормально. И… не знаю. Видимо, нет.

Логан кивнул в сторону стоявшего неподалёку стола для пикника. Пока они проходили эти метров семь-восемь, Николь продолжала говорить, прекрасно понимая, насколько всё это странно. Сообщения. Посиделки на крыльце друг у друга. Эти, казалось бы, бессмысленные вылазки. Вспышки разговоров. И то тихое, звенящее молчание, которое ей почему-то хотелось законсервировать и оставить на потом.

— Какими они были? До того, как ты их убил?

— Честно? Замечательными. Особенно Андреа.

Николь засунула буклет в карман своих джинсовых шорт и села на раскалённую бетонную скамью. Логан опустился рядом; его корпус был слегка развёрнут к ней. Их колени смотрели друг на друга, словно стрелки. Лицо раскраснелось. Руки не находили себе места. Губы, брови и жилы на шее едва заметно напрягались каждый раз, когда он говорил, слушал или смеялся.

— И какая она была?

— Учительница. Жила в Санта-Монике, и…

— Подожди. Ты ездил на Вестсайд? Ради девушки?

Логан пожал плечами.

— Зато против пробок.

— Фу.

Он ткнул её буклетом в колено.

— Хватит думать о пошлостях.

— Прости! Прости! — Николь вскинула обе руки, пока Логан ещё дважды легонько ткнул её буклетом. Ей ещё повезло, что он не закинул её на плечо и не швырнул в это радиоактивное озеро… или что это вообще было, по его словам. — Нет, серьёзно. Расскажи. Какая она была?

— Ну… красивая. Умная. — он протер солнечные очки краем футболки и посмотрел прямо на неё. — Ах да, чуть не забыл. Она не огрызалась.

Николь резко вдохнула. Она мысленно умоляла свой мозг сделать хоть что-нибудь: вдохнуть, пошутить, задать следующий вопрос. Всё что угодно, как поступил бы нормальный человек.

— Почему у вас не получилось? С ней? Да и вообще… ни с кем?

— Не знаю, — сказал он, сворачивая буклет в плотную трубочку. — Просто… никогда не получалось.

Николь кивнула. Они так и сидели на этой скамейке, медленно плавясь под солнцем. Сорок градусов, ни облачка. Пить больше было нечего. Смотреть тоже. Делать — тем более. Их тела были горячими, влажными и уставшими. Их маленькая прогулка совершенно очевидно подошла к своему естественному концу.

И всё же они не уходили.

23

Остаток выходных у Николь прошёл лениво и тихо. На побережье жара оказалась даже приятной — тёплая, почти сонная передышка от кондиционированных, вечно двадцати двух градусных дней, из-за которых в Манхэттен-Бич было до неприличия комфортно.

В воскресенье утром Николь гуляла с собакой, включив музыку в наушниках на полную громкость, съела на завтрак две порции мороженого и проигнорировала ещё несколько звонков от мужа. А потом, когда солнце начало клониться к закату, устроилась на тёплой мягкой траве у себя во дворе и решила дать роману Кормака Маккарти ещё один шанс. Время от времени она переворачивалась на бок, улыбалась какой-нибудь дурацкой эсэмэске от Логана и тут же отправляла ему такую же в ответ. Оказалось, он проводил день с друзьями, пытаясь пройти Kirby’s Adventure на скорость без единого бага — что бы это вообще ни значило.

Твои друзья — это местные дети, с которыми ты сидишь как няня? Или ты реально знаешь других мужчин твоего возраста, разделяющих твои интересы?

Фишка задротов в том, что мы держимся вместе. В основном ради игр, но еще и потому, что это отпугивает качков, клоунов из сточных канав и прочие угрозы в духе Стивена Кинга.

Она рассмеялась, а затем настрочила ответ.

Вообще-то Стивен Кинг говорит, что настоящий монстр — это наречия