Представляю его с ней, и хоть вой.

Чтобы окончательно не раскиснуть, падаю на кровать и хватаюсь за телефон. Нет уж. Хватит. Он того абсолютно точно не стоит. Надо срочно на что-нибудь переключиться. Например… на сельское хозяйство.

Открываю маркетплейс и с маниакальной решительностью начинаю заказывать семена. Салат. Редис. Лук. Укроп. Петрушку. Чеснок. Огурцы.

Замираю над карточкой с кабачками.

Нет. Куда их потом девать? Посадишь один куст, а потом все лето будешь раздавать их родственникам, соседям и случайным прохожим.

Убираю кабачки из корзины.

Потом зачем-то добавляю садовые перчатки. Интересно, это можно считать совместно нажитым имуществом? Насколько будет корректно попросить Шакирова компенсировать мне половину затрат? Впрочем, не так уж я и потратилась. Теперь бы понять, где мне высадить это добро.

Встаю с кровати и спускаюсь вниз по лестнице. Накидываю куртку Рамиля, предварительно ту понюхав. Выхожу на улицу, а в носу все равно его ледяной парфюм.

По мере моего следования на лужайке включается автоматическая подсветка. Обхожу вверенные мне владения. Могу представить, как охренеет здешний садовник, если вместо идеального газона я разобью грядки, безжалостно тот вскопав. Нет, определенно, это не выход.

А вот за елками есть не особо ухоженный кусочек. Вот сюда бы высокие грядки! Воодушевившись этой идеей, возвращаюсь домой. Рамиля не видно и не слышно. Падаю обратно на подушки, открываю ютьюб и принимаюсь один за другим отсматривать ролики об организации современного огорода. Да так и засыпаю под рассказ бодрой пожилой женщины в панаме про геотекстиль.

И снится мне, что я тоже брожу по своей делянке в льняном сарафане. Волосы под кружевной косыночкой, в загорелых руках – корзина свежей зелени. На губах – улыбка. И Шакиров рядом. Почему-то в высоких рыбацких сапогах.

Несмотря на то, что уснула я достаточно поздно, просыпаюсь ни свет ни заря. Денек – просто прелесть. Солнце заливает комнату светом. Бегу к окну, чтобы впустить в комнату свежий ветер. Быстро принимаю душ. Осматриваю свой гардероб и… вздыхаю. С одеждой по дому дела у меня обстоят неважно. У Динки я ходила в страшной растянутой футболке, которую сюда даже не стала брать, чтобы не позориться.

Пожевав губу, решаю, что от Шакирова сильно не убудет, если я одолжу у него немного одежды. В полной уверенности, что Рамиль еще спит, выхожу в коридор и направляюсь к его гардеробной.

Похихикивая, прохожу мимо комнаты Синей Бороды, как я про себя прозвала его кабинет, и толкаю следующую за ней дверь. Свет в комнате загорается автоматически. Я оглядываюсь и присвистываю. Гардеробная у Шакирова размером примерно с мою комнату у Динки, и выглядит она будто декорации к рекламе «успешного успеха». Светлое дерево. Подсветка полок. Огромное зеркало в пол. Идеальный порядок.

Рубашки развешаны по цветам. От белых к темным. Пиджаки висят на отдельном рейле. Футболки сложены на полках. Свитеры разложены по сезонам. Обувь стоит так ровно, словно ее выставляли по лазерному уровню.

– Господи… – шепчу я, углубляясь в комнату.

Провожу пальцами по вешалкам, на которых вещи из массмаркета соседствуют с брендовыми позициями, странным образом сочетаясь между собой. И в этом чувствуется сам Рамиль.

Даже немного жалко нарушать стерильный порядок этой комнаты своим существованием, но что уж. Я не могу ходить в полотенце! Открываю один из ящиков. Трикотажные домашние штаны аккуратно сложены в несколько рядов по цвету. Выуживаю темно-серые треники и свитшот в тон ему. Подношу к носу, но поймав себя на этом, краснею, смущенно захлопываю ящик и… застываю как вкопанная, потому что в дверном проеме, очевидно, ведущем прямиком в хозяйскую спальню, стоит абсолютно голый Шакиров!

7.1

Марина

Мокрые волосы и стекающие по гладкой груди капли воды намекают на то, что пришел тот сюда прямиком из душа.

У меня буквально перестает работать мозг. Вот просто – хлоп. И все. Короткое замыкание. Error 404. Марина Авраменко not found.

Потому что одно дело – видеть его в футболке. И совсем другое… вот так. Без всего. Нет, ну я, конечно, понимала, что он спортивный. Но чтобы настолько… Господи боже. У него широкие плечи. Узкая талия. Рельефный живот с полным набором кубиков. И совершенно идеальные в своих пропорциях руки. У нас в зале полно выступающих на соревнованиях качков. Шакиров и вполовину не такой огромный. Но блин…

Моя сердечно-сосудистая система в опасности. Замираю с открытым ртом и широко распахнутыми глазами. Да так и стою со злосчастными штанами в руке, как деревенская девка, впервые увидевшая прибывших из столицы артистов. А этот… этот невозможный человек смотрит на меня абсолютно спокойно. Ну, то есть почти. Все же в глазах его закручивается что-то такое, отчего я безвольно вытягиваю повисшую было руку:

– Доброе утро. Ты не это случайно ищешь?