Я поднимаюсь на подиум, осознавая каждый шаг, каждый резкий стук каблука по ледяному ковру. Каждое движение кажется отточенным, незащищенным. Я чувствую, как камеры, спонсоры, персонал команды наблюдают, взвешивая каждое движение и вздох.

Я держу тяжелый серебристый трофей перед собой, как щит.

“ Поздравляю, мистер Райнер, - говорю я ровно, мой голос идеально модулирован; годы тренировок направлены на то, чтобы контролировать пульс, который полностью вышел из-под контроля. Только мои глаза выдают меня.

Я протягиваю ему трофей. Его рука накрывает мою, теплая и уверенная, тепло просачивается сквозь кожу и холод. Прикосновение отдается толчком прямо по моей руке. Он наклоняется, ровно настолько, чтобы его дыхание коснулось моего уха.

- Тебе понравилось шоу?

Я не осмеливаюсь взглянуть на него. Если посмотрю, то забуду, что здесь есть зрители. “ Ты не такой безрассудный, каким притворяешься, ” бормочу я, улыбаясь толпе, губы едва шевелятся. - Но тебе действительно нравится устраивать сцены.

Он ухмыляется, и я скорее чувствую, чем вижу это, вспышку мальчишеского высокомерия и чистого адреналина. “Ты придешь с трофеем?”

Я рискую встретиться с ним взглядом, и это ошибка, потому что весь мир сужается до этой мальчишеской ухмылки, этой безрассудной радости, дикой энергии и огня, которые затащили меня в его постель и с тех пор по-настоящему не отпускают. Мое тщательно собранное самообладание пошатывается, и улыбка, которая выскальзывает, не для камер.

“ Увидимся вечером? - спросил я. Я слышу, как я говорю, слова слетают с моих губ прежде, чем мой мозг успевает наложить на них вето, как будто какая-то скрытая, предательская часть меня уже сделала выбор.

С этими словами я качаю головой и отступаю назад, аккуратно входя в роль идеальной дочери спонсора, хотя мое сердце подскакивает к горлу.

Он склоняет голову, поднимает трофей, затем смотрит на меня чуть дольше, чем нужно, его губы изгибаются в улыбке, предназначенной только мне. Одними губами он произносит: “Не могу дождаться”.

Я выгибаю бровь, холодную, как стекло, но мои щеки горят от ветра. Я поворачиваюсь и ухожу, каждый мускул напряжен, зная, что он наблюдает за мной, чувствуя его притяжение как магнита, которое не ослабевает, даже когда между нами тысяча человек.

Пока пресса окружает его, я позволяю себе раствориться в толпе, пульс учащается, каждый нерв оживает от незаконченного разговора, который мы только начали.

ДА. Вот почему я пришел. Из-за опасности. Из-за искры, которая отказывается умирать.

***

Послеполуденное солнце ласкает мои щеки, когда я сижу у окна в своей квартире, пульс трепещет у горла. Я ненавижу себя за нервы. Не нервы. Предвкушение. Я не чувствовала таких бабочек с детства.

Не то чтобы я сомневался, что он придет. Я не получил ответа на простое сообщение, которое отправил, но я знаю, что он придет.

Раздобыть его номер было несложно; может, он и рок-звезда, но я Моро. Мы склонны получать то, что хотим, как любит напоминать мне мой отец.

Выяснение того, что написать, было другой историей. Я хотел, чтобы это звучало небрежно, без нетерпения, без отчаяния. Все мое образование в области дипломатии, бизнеса и PR оказалось бесполезным для такого сообщения, как это. В конце концов, я просто отправил название отеля и номер комнаты. Ни приветствия, ни подписи, ни обещания. Если он хочет того же, чего хочу я, он поймет.

Он прочтет сообщение и побежит в отель с телефоном в руке. Без сомнения.

Но минуты тянутся, и я ловлю себя на том, что поглядываю на дверь в ожидании. Смешно. Мореоус не ждет; мир ждет нас.

Я видел его на афтепати, купающимся в обожании толпы, позволяющим девушкам посылать ему воздушные поцелуи, пьющим из нелепой огромной бутылки шампанского, пуская пену по своему костюму, как школьник. На мгновение мысль о том, что он может предпочесть толпу мне, кровать, над которой у меня есть власть, заставляет меня сжать кулаки с чувством, близким к ревности.

Тук-тук.

“ Обслуживание в номер, - доносится из-за двери веселый голос Нико. - Я принес прохладительные напитки, ваше высочество.

Я открываю дверь. Он в великолепном беспорядке, в волосах все еще полно снега, этот невероятно тесный гоночный костюм облегает бедра, куртка наполовину застегнута, в одной руке нелепая бутылка шампанского, в другой телефон.

“Пришлось воспользоваться Картами Google, чтобы найти отель”, - говорит он, убирая телефон в карман.

“ Это освежающее? Я указываю на липкую бутылку.

“ Неа, ” говорит он, заходя внутрь. - Это. - Он засовывает руку под капюшон и с мальчишеской ухмылкой бросает пригоршню снега мне на шею.

Я задыхаюсь, открывая рот, когда ледяная вода стекает по моим ребрам, по груди и животу. - Ты идиот! - кричу я.

Он смеется, ставит бутылку на шкафчик, стряхивает снег с куртки и шлепает ботинками по ковру.

- Извини, не смог удержаться от шутки.

- Сними ботинки, - приказываю я, глядя на растущую лужу на ковре.