Он катается на лыжах как идиот, который тоже хочет выиграть второй забег.

Голос диктора срывается со временем. На экране, установленном у забора, мелькает табло: зеленые огоньки, большие цифры, промежуток, достаточный, чтобы послать сигнал всем, кто в нем сомневался.

Он сделал это.

Люди обнимают незнакомцев, флаги дико развеваются на ветру, чье-то пиво проливается на мои лыжи. Мне едва удается устоять на ногах, когда весь ряд вздымается. Мой телефон снова жужжит, несколько раз. Я не смотрю. Мои глаза прикованы к большому экрану, транслирующему действие внизу.

Камера показывает его без шлема, с прилипшими ко лбу волосами. Макс хлопает его по спине, кто-то сует ему в руку флажок, и он улыбается той ошеломленной, почти неверящей улыбкой, которую я видел всего пару раз. Они уже строят временную трибуну; этот дурацкий трюк для спонсоров должен был объявить победителей до того, как болельщики разойдутся.

Они суют ему в руку пару более легких лыж, прототип какой-нибудь модели следующего сезона, и подталкивают к пьедесталу почета. Там он тяжело дышит, опускается на одно колено, берет себя в руки, едва успевая хлопать в ладоши, когда они называют имена третьего и второго парней. Когда они выкрикивают его имя, он поднимает руки, в одной из которых пара лыж, откидывает голову назад, кричит от радости, и толпа подхватывает это.

Камеры на мгновение увеличивают изображение большого стеклянного трофея, ожидающего церемонии за забором, на котором уже выгравировано его имя. У них было время; математически вчера он выиграл общий зачет, выиграв гигантский слалом. Он мог бы сделать перерыв, чтобы понаблюдать за слаломом с пивом, и все равно никто не смог бы отобрать у него трофей.

Мое сердце делает что-то болезненное и глупое в моей груди.

О чем я вообще думал, отпуская этого парня?

Я могла бы забрать его себе.

Затем я моргаю. И исправляю свою мысль.

Яwillзаберу его себе.

Спокойная уверенность в этой мысли поражает меня больше, чем его победа. Это не похоже на бред или фанфики. Это все равно что выбирать маршрут на досмотре и знать, что мои лыжи выдержат, если я возьмусь за дело. Должен сказать, мне нравится мой новый "я".

Я втыкаю палки в снег, поворачиваю лыжи вниз по склону и отталкиваюсь от забора.

Склон тут же уходит подо мной. Здесь нет места для грациозных поворотов, похожих на афишу мероприятия; я медленно катаюсь в слаломе через лес ног, забытых лыж и заброшенных кубков, уворачиваясь от людей, которые пытаются устоять на месте и терпят неудачу. Парень в ретро-куртке французской команды опускается передо мной; я хватаю его за хвост, быстро бормочу “извините” и продолжаю идти.

Рев с финиша тянет меня вниз, как гравитация. Я прохожу мимо ребенка в костюме коровы, ныряю под флаг разбойника и стремлюсь к просвету у нижнего забора, где смогу оставить лыжи и подойти поближе, чтобы увидеть трибуну.

Если я собираюсь встать у него на пути, я хочу сначала увидеть, как он поднимет этот глобус.

***

К тому времени, когда я заезжаю на финишную прямую, подиум уже установлен — три белых блока на снегу, баннеры FIS позади, колонки, сложенные, как конструктор Lego, у ограждения. Воздух здесь, внизу, кажется другим: тяжелее от басов, горячее от тел. Повсюду флаги, красно-бело-красные, красно-бело-синие и всевозможные другие цвета, которые хлещут меня по плечам.

Я прислоняю лыжи к хижине и направляюсь в зону болельщиков. На большом экране над финишем в третий раз воспроизводится его второй забег в замедленном темпе. Даже крупным планом все равно кажется, что он вот-вот упадет с холма, но почему-то этого не происходит.

Голос диктора гремит над всем, переключаясь с английского на французский и обратно, перечисляя отрывки, баллы и спонсоров. Мой мозг улавливает примерно каждое третье слово; остальное - просто шум.

Первый подиум в гонке. Поднимается третье место, затем второе, затем он. Прошло всего несколько минут с тех пор, как я видел, как он пролетел мимо моего места на холме, но он уже выглядит совсем не так, как мужчина в моем DMs. Шлем снят, кудри прилипли ко лбу, слаломный костюм наполовину расстегнут. Кепка с логотипом спонсора прикрывает его потные волосы, затеняя сияющие глаза, а его улыбка делает ту ошеломляющую, слегка кривоватую штуку, из-за которой он выглядит на пятнадцать, а не на двадцать с чем-то.

Я хлопаю вместе со всеми, когда цветы и маленькие гоночные трофеи переходят из рук в руки. Это происходит автоматически. Но под этим скрывается странное, нарастающее давление в моей груди, которое не имеет ничего общего с восторгом фанатов, а скорее связано с тем фактом, что я знаю, чего это ему стоило.

Он сделал это.

Он действительно сделал это.

Эта мысль настолько велика, что из меня почти выбивает воздух. На мгновение я вообще не могу кричать. Мои глаза щиплет от холода.