В тот момент, когда я сажусь рядом с Микой, я чувствую, что сейчас упаду в обморок. Мой разум рассеян. Мое сердце обливается кровью. Мое дыхание прерывистое, но я изо всех сил стараюсь скрыть это. Глаза Мики встречаются с моими, как будто он молча говорит мне, что любит меня. Что он здесь ради меня.

- Она действительно нечто, - тихо говорит он, стараясь не сделать ничего, что могло бы взорвать бомбу, которой я сейчас являюсь.

“ Я знаю, ” бормочу я, глядя в окно. Ночь проносится мимо в пятнах серебристого света и бесконечной тьме. Я до сих пор вижу глаза Эммы, когда она произносила эти гребаные слова. Наша песня. Мы всегда произносили эти слова, чтобы дать друг другу понять, что мы были рядом во времена душевной боли или стресса. Та часть меня, которая раньше верила во что-то хорошее, чувствует, что она сдается.

Я сжимаю челюсти и заставляю себя сосредоточиться на отражении того, кем я сейчас являюсь в зеркале. Ввалившиеся глаза. Усталая кожа. Чей-то чужой монстр смотрит в ответ. Остальная часть поездки проходит в тишине. Большой палец Мики выбивает медленный ритм по его бедру. Я считаю каждый вдох, стараясь не утонуть в тишине.

Добравшись наконец до дома, мы молча выходим из машины. Воздух стал холоднее, сигнализируя о том, что осень не за горами. Мика идет рядом со мной, достаточно близко, чтобы наши руки соприкасались.

Когда мы выходим в коридор перед спальней, он останавливается и смотрит на меня. - Ты в порядке?

Я издал низкий, невеселый смешок. “Нет”.

Он кивает один раз. “ Да. Я тоже.

Я снимаю ботинки и опускаюсь на край кровати, закрывая лицо руками. Запах той студии все еще на моей коже. Ее запах. Боже, краска всегда будет напоминать мне о ней.

Мика сидит рядом со мной, плечом к плечу. Он ничего не говорит. Ему никогда не приходится. В этом наша особенность...когда нам больше нечего сказать, мы просто дышим вместе.

Долгое время это все, что мы делаем.

Просто дыши.

Наконец, я падаю обратно на матрас. Мой пульс все еще колотится, мысли путаются. Я закрываю глаза и вижу ее. Стою в свете этой студии, и эти медово-карие глаза смотрят на меня снизу вверх.

- Я не заслуживаю ее, - шепчу я.

Мика поворачивает голову ко мне, его голос тих. “ Может, и нет. Но ты любил ее, верно? Это кое-что значит.

У меня вырывается вздох, который звучит слишком похоже на всхлип. - По сути, она сказала мне, что все еще любит меня сегодня вечером, чувак.

Он хмыкает. - Ты ей не веришь?

“ Я верю ей, ” бормочу я, уставившись в потолок. - В этом-то и проблема, черт возьми.

Мика не отвечает. Он просто протягивает руку и выключает лампу. Комната погружается в успокаивающую темноту. Впервые за долгое время я позволяю себе нарушить тишину. Слезы текут медленно, горячие и беззвучные. Мика остается неподвижным, притворяясь, что не слышит.

И где-то между болью в груди и тяжестью в костях я искренне жалею, что не умер в тот последний раз. Потому что я не подверг бы ее опасности. Опасно снова приближаться к ней. Но после семи лет, проведенных в темноте, даже единственный проблеск света кажется мне чем-то таким, от чего я слишком слаб, чтобы отвернуться. Моя девочка все равно упрямая, и даже если это одна из моих любимых черт в ней, я чертовски надеюсь, что это ее не убьет.

Должно быть, прошлой ночью я выплакала всю свою чушь до последней капли, потому что просыпаюсь с ощущением...легче. Не отремонтированный и не подновленный, но просто такой живой, какой я не чувствовал себя чертовски давно. В комнате все еще полумрак, ранний свет едва пробивается на половицы. Мика все еще без сознания рядом со мной, мертвый для всего мира. Одна его рука свисает с матраса, пальцы касаются ковра, спина медленно и неуклонно поднимается. Его светлые волосы, как всегда, растрепаны. Я не возражаю против компании. Это почти успокаивает, в каком-то жалком смысле.

Воздух холодный, когда я спускаю ноги с кровати, и мои кости затекают, как будто я просыпаюсь в чьем-то другом теле. Я ковыляю на кухню, пол под ногами прохладный. В тот момент, когда я нажимаю кнопку кофеварки, аромат усиливается. Это наполняет мои чувства, когда я стою у окна и смотрю на дюны. Они кажутся размытыми в утренней дымке, бледный холмистый пейзаж, который кажется за миллион миль от всего, чем я являюсь на самом деле.

Моя рука не перестает трястись. Дрожь начинается в пальцах и поднимается вверх по руке - предупреждение, которое я слишком привыкла игнорировать. Я открываю ящик журнального столика и достаю черный футляр. На этот тихий щелчок, когда он открывается, мое тело реагирует раньше, чем разум. Я отхлебываю пару таблеток oxys, проглатываю их сухими, затем прогоняю меловое послевкусие глотком обжигающего кофе. Таблетки и кофеин. Мой проверенный завтрак на протяжении многих лет. К сожалению.