Я закрываю за ней дверь, и она набрасывается на меня. Она не нежна, это не ново. Она просто заявляет права на то, что, по её мнению, уже её.

В спальне темно, только огни города заливают кровать размера «king-size». Адриана толкает меня назад, руки на моей груди. Её рот находит мой снова, на вкус как алкоголь. Её руки уже нетерпеливо тянут мой пиджак.

Я позволяю этому случиться. Таков девиз жизни теперь.

Она тихо смеётся, когда я спотыкаюсь, направляя меня к кровати. Я позволяю себе упасть, матрас прогибается достаточно сильно, чтобы комната наклонилась. Слишком много окси, слишком много водки. Блядь.

Она не включает свет, я не жалуюсь. Тьму легче терпеть в такие моменты. Она забирается на меня, город отражается в стекле за ней. Её волосы падают вперёд, скрывая лицо.

Её рот движется по моей шее, тело прижимается к моему. Она знает, что делает. Всегда знала. На секунду я думаю остаться неподвижным и позволить этому случиться. Позволить себе уплыть. Затем что-то во мне слегка ломается. Честно? Это уже просто смирение с когтями.

Я хватаю её за бёдра и притягиваю ближе, прижимаясь к движению, которое она уже начала, давая ей то, чего она ожидает. Моё тело реагирует, потому что тела глупы в этом смысле. Они настроены на рефлекс, а не на смысл.

Я смотрю мимо её плеча. Московский горизонт холодный, бесконечный и красивый. Где-то внизу люди смеются. Плачут. Живут жизнями, не тронутыми тем, что я сделал.

Она шепчет моё имя.

Оно больше не звучит как моё.

Ощущения сливаются — давление, тепло, движение. На этот раз я не уплываю. Я остаюсь достаточно приземлённым, чтобы участвовать, закончить это. Если это жизнь, в которой я застрял, я могу перестать притворяться, что я выше этого. Адриана в некотором смысле права. И всё же мой разум кричит…

Это не близость. Это анестезия.

Но вскоре моего костюма нет, и её платья тоже нет. Она двигается на мне, тяжело дыша, ногти впиваются в мою грудь. Я держу глаза открытыми. Если я закрою их, я могу увидеть не ту женщину — и это разрушит чары.

Она смещается, её вес полностью на моих бёдрах. Её пальцы находят пояс моих боксеров, стягивая их с привычной лёгкостью, которой я не помогаю. Я просто смотрю в окно, на бесконечную сетку огней. Голова кружится.

Я не двигаюсь. Я позволяю ей делать то, что она собирается делать.

Она опускается на меня, и вздох срывается с её губ, тёплый у моей щеки. Ощущение мгновенное и интенсивное, вырывая стон из моего горла вопреки мне самому. Мои бёдра непроизвольно дёргаются вверх, как бы я это ни ненавидел.

Вот оно. Глупая, базовая реакция.

Мои пальцы впиваются в мягкую плоть её бёдер, удерживая её, пока я наконец встречаю её собственными толчками. Облегчённый звук срывается с её губ. Она, наверное, счастлива, что я наконец отвечаю взаимностью.

Я сосредотачиваюсь на физических деталях. То, как её голова запрокидывается, открывая горло. Я наблюдаю за всем этим со стороны, даже когда моё собственное тело втягивается в течение. Я ненавижу себя и принимаю это дерьмо одновременно. Я, блядь, противоречие. Моя собственная потребность нарастает, и я притягиваю её сильнее на себя, заставляя себя глубже.

Я так тебя ненавижу. Я ненавижу это.

— Джуд, — выдыхает она, её ритм ломается.

Блядь, не произноси моё грёбаное имя. Оно звучит неправильно на твоём языке.

Я не отвечаю. Я просто смотрю, как она разваливается на части. Я поддаюсь чистому, бессмысленному ощущению. Я стараюсь не думать о другом голосе.

О более мягком, более сладком.

Том, который делает моё имя мелодией.

Когда всё заканчивается, она падает на меня, удовлетворённая, её дыхание замедляется. Я не двигаюсь. И где-то глубоко внутри меня, похороненное под наркотиками, шумом и смирением, жестокая правда бьёт меня в лицо:

Вот что значит выживать здесь. Не жить... просто терпеть.

Глава 6

ДЖУД ГРЕЙВЗ

Я просыпаюсь от головной боли, которая будто раскалывает череп пополам. В комнате полумрак, шторы всё ещё затянуты, Москва за стеклом превратилась в серое размытое пятно. Во рту всё ещё привкус алкоголя, простыни спутаны вокруг наших тел. Адриана раскинулась рядом, голая, одна рука лежит у меня на груди.

Я смотрю в потолок долгое мгновение, каталогизируя ощущения вместо чувств. Я пытаюсь избежать способности их чувствовать. Я осторожно выскальзываю из-под её руки. Она не шевелится, к счастью.

Я нахожу своё бельё на полу, натягиваю его, затем спортивные штаны. Я не утруждаю себя футболкой. Мне просто нужно подышать где-то, где не пахнет прошлой ночью. В гостиной тихо, я пересекаю её босиком и беру то, за чем пришёл. Я опускаюсь на диван и тру лицо обеими руками, локти упираются в колени.

Утренняя доза.

Мои руки знают, что делать для этого маленького ритуала, даже когда мозг ещё не хочет просыпаться. К тому времени, как я ввожу героин, мой взгляд уже устремлён в бескрайность за окнами.