Он устал, но и мне от этого легче не становилось. — Нормально всё стоит. Нормально спим. Какой ещё разлад? У нас с тобой так лад, что ли?

От этих слов я прямо опешила. Даже не сразу нашлась, что ответить. Смотрю на него и не понимаю, он сейчас серьёзно это сказал или опять шутит так по-своему.

— А ты считаешь, не лад? — тихо спрашиваю я.

Игорь только пожал плечами и сел, облокотившись на изголовье кровати.

— Ну вот даже сейчас сидим, срёмся из-за кровати, — спокойно подмечает он. — Давай всё, не неси ерундистику. Нормально всё. Отдыхать надо.

Я промолчала. Потому что спорили мы сейчас совсем не из-за кровати. Вернее, он думал, что из-за неё.

А мне было больно совсем от другого.

От того, что мои слова для него — ерунда. Что мои переживания можно назвать бредом сивой кобылы.

Что вместо того, чтобы просто успокоить меня, он опять отмахнулся.

Мы столько лет вместе прожили. Неужели так сложно иногда не спорить, а просто пожалеть?

Ведь я же не скандал устраивала. Не кричала. Не обвиняла его ни в чём. Просто попросила переставить кровать.

— Отдыхать точно надо... — тихо говорю я и отворачиваюсь к двери. Укутываюсь в одеяло, подкладываю руку под голову и смотрю прямо перед собой.

Настроение испортилось окончательно. Осадок какой-то неприятный внутри остался.

Да ещё завтра он поедет в гараж. Да ещё и задержится. Потом на работу он поедет.

Чего он забыл на работе? Особенно тогда, когда мы договаривались провести этот день вместе.

Я ведь заранее всё распланировала.

Думала, наконец-то побудем вдвоём, отвлечёмся, съездим на дачу, шашлык пожарим.

А теперь получается, что опять какие-то дела важнее меня.

Я не хочу с ним ругаться. Правда не хочу.

Он много работает, устаёт, я это понимаю. Но от этого обида никуда не уходит.

Она сидит где-то внутри головы и всё время возвращает меня к сегодняшнему вечеру.

К кольцу. К словам мамы. К этой кровати. К тому, как он сказал: «бред сивой кобылы». Так я и засыпаю сама не замечая как.

Просыпаюсь уже утром. По привычке тянусь рукой на его сторону кровати, но рядом пусто. Подушка уже холодная. — Наверное, в ванной, — думаю я.

Или на кухне кофе пьёт. Потягиваюсь, надеваю тапочки и выхожу из спальни.

Прохожу по квартире и понимаю, что нет. Его нигде нет. Уехал. Наверное, уже пачкаться в мазуте или ещё чем-то там заниматься в своём гараже.

Я машинально оборачиваюсь к холодильнику. Не знаю зачем.

Наверное, по привычке. Иногда он оставлял мне записку. Хоть пару слов. «Хорошего дня». «Люблю». Или просто смайлик нарисует.

А сегодня ничего. Ни записки. Ни открытки. Ни «хорошего дня, любимая моя жена».

Только вчерашнее:

— Не неси ерундистику.

Я поджимаю губы и смотрю на своё отражение в дверце микроволновки. Что-то не так.

Не могу объяснить что именно, но внутри сидит какое-то странное чувство.

Будто всё идёт как обычно, а сердце почему-то никак не хочет успокаиваться. И чем дольше я стою посреди кухни, тем сильнее понимаю — какое-то у меня очень нехорошее предчувствие.

Дорогие читатели, приглашаю в книгу литмоба от Иры Орловой

"Измена. Двойная жизнь мужа"

ССЫЛКА НА КНИГУ:

– Ей девятнадцать, Вадим! Ты старше её на двадцать шесть лет! Она дочь наших лучших друзей! Наш сын увлечён ею! Как ты вообще мог?.. Как мог сделать Янку своей любовницей?!

– Алина , перестань... Как будто возраст что-то значит.

– Ты прав. Годы здесь действительно ни при чём. Подонком, предателем и моральным уродом можно быть в любом возрасте!

Любящий муж, прекрасный сын, дом полная чаша.

Казалось бы, живи и радуйся, но...

Я сильно ошибалась.

Оказывается, всё это время рядом со мной жил человек, которого я не знала вовсе.

Глава 5

Марина

Весь день я занимаюсь домашними делами, пытаюсь себя занять и так и сяк, и туда и сюда, только ничего толком не помогает.

Сначала разбираю вещи в ванной, потом загружаю стиральную машину, хотя корзина и наполовину не набралась.

Пока машинка гудит, иду на кухню, достаю всё со столешницы и принимаюсь её протирать.

Тряпка шуршит по камню, собирает крошки возле хлебницы, проходит по одному и тому же месту уже третий раз, а я даже не замечаю этого.

Потом вижу разводы, наклоняюсь, тру сильнее, хотя столешница и так чистая.

Лишь бы руками что-нибудь делать. Лишь бы не брать телефон и не смотреть, написал Игорь или нет.

Я уже проверяла сообщения после завтрака, потом, когда развешивала бельё, потом ещё раз в ванной, будто он мог прислать мне что-то важное именно в ту минуту, пока я мыла раковину.

Но сообщений не было. Ни одного.

И я убеждаю себя, что ничего страшного в этом нет. Уехал в гараж, возится там со своей машиной, руки грязные, телефон где-то в куртке лежит.