— Извиняюсь! — крикнул я, проносясь мимо. — Мой зверь! Сбежал! Химчистку оплачу!

— Какая химчистка?! — взревел мне в спину владелец пальто. — Да я тебя...

Слушать угрозы некогда. Котёнок выскочил на проезжую часть.

Движение не слишком интенсивное, но было. Слева накатывал седан. Справа, дальше, ещё пара пар фар. Мантикора рванула наискосок через полосу, прижав уши, полураскрыв крылья. Седан дал по тормозам. Визг покрышек, короткий гудок. Котёнок проскочил в полуметре от бампера. Я уже летел следом. Водитель высунулся в окно:

— Охренел, что ли?! Держи свою тварь на поводке!

Мантикора, преодолев дорогу, не остановилась. Рванула вдоль тротуара, мимо какой-то парикмахерской с вывеской «Чародейка», мимо закрытого цветочного. Потом вглубь микрорайона. Мы пробежали его насквозь и вылетели возле какого-то парка.

Ничего экзотического, если не считать непривычно высоких деревьев. Может даже лесопосадка. Кроны тянулись вверх так, будто каждый дуб и клён соревновались за первое место по вертикали.

Там, за деревьями, расцвела какая-то зарница. Похоже на северное сияние, только не в небе, а наоборот, источник на земле. Котёнку эта аномалия не понравилась. Он резко передумал скакать на лоно природы и свернул к одноэтажному зданию с витринными окнами, тёплым светом внутри и запахом свежей выпечки. Кафе. Вывеска «Булочная у Василисы». Сбоку от входа к стене крепилась чугунная водосточная труба.

Котёнок с разбегу прыгнул на неё. Когти впились в металл. Крылья раскрылись, хлопнули раз, другой для равновесия. Задние лапы упёрлись в трубу, передние цеплялись за неё и кронштейны. Два рывка, три, и рыжий комок перескочил через карниз на плоскую крышу кафе.

Я добежал и остановился, восстанавливая дыхание.

Рядом по тротуару проходила парочка. Мантикора зашипела на них сверху. Девушка взвизгнула, парень дёрнул её за руку, и оба ускорили шаг. Котёнок смотрел вниз широко раскрытыми жёлто-оранжевыми глазами и мелко подрагивал с испуга.

— Эй, дружок, всё хорошо. Сейчас сниму, — пообещал я.

Вокруг уже начали собираться зеваки.

Мужчина в спортивном костюме с наушником в ухе притормозил. Задрал голову.

— Ни фига себе! Смотри, кот с крыльями! — ткнул он пальцем.

С другой стороны подъехала женщина с коляской. Достала телефон.

— А он магический? — спросила она.

— Нет, просто породистый, — буркнул я, не собираясь объяснять.

— Ой, снимай, снимай, сейчас прыгнет! — посоветовал ей мужчина в спортивке.

— А чего он шипит? — она включила камеру.

Из кафе вышла дородная тётка в фартуке. Видимо, та самая «Василиса». Увидела зверя на крыше своего заведения, всплеснула руками и выдала тираду, из которой я вычленил ключевое: «Кто пустил эту дрянь?! У меня тут люди едят!»

— Ой, мам, иди сюда, тут мантикора! — заорал подросток и тоже начал снимать на телефон.

Двое спорили, нормальный это зверь или химера. Какая-то женщина предлагала вызвать укротителей из Гильдии. Остальные просто глазели. Котёнок на крыше от такого внимания съёжился ещё сильнее и зашипел громче.

— Граждане, — сказал я, стараясь быть вежливым, — разойдитесь, пожалуйста. Вы его пугаете.

Толпа чуть подалась назад, но расходиться не спешила.

— А вы кто? — спросила мать подростка.

— Хозяин.

— Да какой вы хозяин? — фыркнул мужик в спортивке. — Это ж мантикора! Они С-ранга минимум! А вы-то какого?

Он прищурился, видимо, прикидывая мой уровень на глаз. Но ничего определённого не сказал. Вряд ли родовой дар Стаси — распространённая вещь. Так что я просто набрал в грудь воздуха, чтобы рявкнуть на зевак.

И тут небо над нами взвыло.

Сирена. Но не обычная полицейская, к какой я привык в прошлой жизни. Эта звучала выше, с резонансом — как если бы кто-то пропустил стандартный «вау-вау» через хороший усилитель с эффектом эха. Следом послышался мощный, утробный рёв мотора.

Звук не приближался по дороге, а накатывал сверху.

Я поднял голову.

По темнеющему небу, между крышами панелек, скользил силуэт. Мотоцикл. Самый настоящий тяжёлый дорожный мотоцикл — массивная рама, широкие колёса, обтекаемый кожух с проблесковыми маячками сине-красного цвета. Только двигался он метрах в двадцати над землёй.

Ни турбин, ни пропеллеров. Вообще ни единой технической причины, по которой эта штука весом в четверть тонны должна была находиться в воздухе. Но она летела. Под днищем мерцало едва заметное свечение. Колёса вращались, будто по привычке, из-под них вырывались бледные искры.

Гравитационная магия? Какая-то местная левитация?

Я стоял и смотрел, открыв рот, как деревенский мальчишка на авиашоу.

Внутри меня что-то крякнуло. У нас в Иркутске ДПС гоняла на старых «Приорах» и дребезжащих «УАЗах», а тут... Летающий патрульный мотоцикл. Охренеть. Прям зависть берёт.