Его сжатые челюсти и нахмуренный лоб разглаживаются, как тучи в жарком летнем небе. На губах играет улыбка.

— Родственные души?

— Мне сегодня сказали, что мы всю жизнь ищем другую душу, с которой созданы божественной связью. И любовь, рожденная между ними, не может быть ни с чем перепутана. — Зачем я вообще решила поделиться с ним любовными теориями Найлза? Не знаю, это вырвалось без причины, как приливная волна. — Я спросила, как понять, что нашел того самого. И мне ответили: потому что, как только найдешь, жизни без него не будет.

Дессин смотрит на меня, облизывает губы, слегка склонив голову.

— Зачем ты мне это рассказываешь?

— Хочу знать, веришь ли ты в родственные души.

— Никогда об этом не думал.

— Жаль.

— Полагаю, эту теорию тебе выдал пациент из четвертой палаты. Волшебный херувим, стреляющий стрелами в задницы. — Я сдерживаю улыбку. — А ты веришь? — спрашивает он.

— Хочу верить. Мысль о том, что кто-то понимает меня, защищает, знает мое сердце… прекрасна. Надеюсь, это правда.

И я действительно так думаю. Интересно, найдется ли на свете человек, который будет знать мое сердце, страсти, секреты и демоны насквозь.

Но я смотрю на него слишком долго, и между нами звучит неозвученный вопрос. Тот, который никто из нас не хочет признавать, но он здесь, ждет, чтобы его заметили.

35

Ход короля

Скарлетт любила говорить, что у мужчин в голове только одна цель — продолжение рода. Никакой романтики. Никакой страсти. Никакой чистой любви. Всё это спектакль, театральное представление, чтобы заставить нас раздвинуть ноги.

Именно поэтому она выбрала отношения с женщинами. А когда возвращалась домой — разваливалась на части. Кружилась в собственном уродливом хаосе, как балерина в сломанной шкатулке. Сидела в ванной часами, скребя кожу до крови.

И именно поэтому мне не хочется возвращаться домой сегодня. А вдруг у Аурика появился новый мотив? Он сказал, что хочет только дружбы. Потерял невесту и не смотрит на меня в таком ключе. Но если это правда, почему Мастен был уверен, что это ухаживания?

— Мне нужно присутствовать на демонстрации нового метода лечения сегодня днём, — вздыхаю я, обращаясь к Дессину. — Но перед этим, думаю, нам стоит обсудить подсказки, которые ты хотел, чтобы я нашла в башне.

Достаю из кармана письмо к Кожаному Человеку и деревянное крестильное колье, протягивая их ему.

— А что заставляет тебя думать, что это были те самые подсказки? — Он даже не смотрит на мои руки, не рассматривает находки. Просто окидывает комнату равнодушным взглядом.

— Там были мои инициалы… Выгравированные на книжной полке, где я их нашла.

Он кивает, проводя рукой по волосам.

— Скайленна Винтер Эмброуз. Но S.W.A. могло означать что угодно. — Я опускаю руки на колени. — Я единственная живая, кто знает моё второе имя. — Мну край письма пальцами. — Как ты получил эту информацию?

— Ну, теперь нас двое. — Он бросает на меня боковой взгляд, сопровождая его усмешкой.

— Автор письма — София, да? — Его мать. Я предположила это только потому, что почерк казался женским. Решила добавить имя, которое он дал мне в башне, в состоянии ярости. Пусть почувствует, каково это, когда тебе бросают загадки.

Но ему не кажется это забавным. Его взгляд становится жёстким, тяжёлым от удивления.

— Какая ты догадливая.

Я пожимаю плечами.

— Но я не могу понять, кто такой Кожаный Человек.

— А колье?

Это деревянный крест. Его? Принадлежал кому-то близкому? Значит ли это, что у него есть религиозные убеждения?

Я снова пожимаю плечами.

Уголки его губ слегка приподнимаются, но не настолько, чтобы я поняла, смеюсь ли я его или нет. Тишина снова заполняет комнату, мечется от стены к стене, не зная, куда деться. Я раздражённо вздыхаю.

— Дессин, — хватаю его за бицепс, слабо трясу. Его глаза резко открываются, когда моя рука касается его руки. Он смотрит. А я не отстраняюсь.

Почти до смерти напугав меня, он мягко перебрасывает мои длинные волосы на правое плечо, и по моей шее и коже головы пробегают мурашки.

Его пальцы скользят по задней части шеи, по длинному изогнутому шраму, похожему на петлю буквы «Y» под линией волос. По тому самому месту, куда мой отец ударил деревянной дубинкой, разрушая мои воспоминания, оставляя дыры, которые гноятся и разлагаются. Я никогда не трогаю это место — будто признание его существования выпустит ещё больше воспоминаний из моего черепа.

Но Дессин не колеблется. Он смотрит на свою руку, будто исследует исторический артефакт.

— Что… что ты делаешь? — запинаюсь я.

— Он знает о твоих шрамах? — спрашивает он, бросая взгляд на мои глаза, прикованные к нему, неподвижные, почти не моргающие.

Я медлю с ответом. Покалывание там, где его тёплые пальцы касаются моей кожи, опьяняет. Я не должна так чувствовать. Почему я так реагирую?