— Зато выглядишь миленько, — смеется Тимур. — Они просто приманивают девушек твоей физиономией. Хотя если бы хотели по-настоящему цеплять, взяли бы мою фотку.

Я агрессивно листаю интерфейс.

— Где тут жалобу отправить? Это немедленно надо убрать.

— Должен быть раздел «поддержка» или что-то такое, — говорит Кирилл, пока нам несут напитки.

Парни переключаются на свой разговор, а я продолжаю листать, выискивая, куда можно написать, чтобы прикрыть эту лавочку. Пролистываю анкеты — и тут мой взгляд цепляется за самое уродливое фото кота, какое я только видел: жирный, лохматый, с выпученными глазами. Кто вообще ставит ТАКОЕ в профиль приложения для знакомств?

Я читаю имя: Пинки Лера.

Пинки Лера. Что это за имя вообще такое?

Читаю анкету.

Имя: Пинки Лера

Рост: «в самый раз»

Вес: «милое личико»

Внешность: «ниже среднего»

Хобби: играть с двенадцатью котами

Любимое занятие: мыть голову

Профессия: таксидермист

Цвет волос: розовый — см. имя 🙄

Глаза: 🤩

Кожа: белее простыни

«Внешность ниже среднего»… Кто о себе такое пишет?

Таксидермист. Она, значит, весь день набивает мертвых животных. Странный персонаж...

Я, кажется, уже все в этой жизни слышал.

И люди правда находят себе пару на таких сайтах? Как?

Я представляю себе белесую розововолосую женщину на диване, вокруг — двенадцать котов и чучела животных по всей комнате. Меня передергивает.

Просто чудесно.

Дочитываю:

Ищу того, кто всегда одного цвета, но никогда не одного размера.

Всегда внизу, но легко взлетает.

Есть на солнце, но исчезает под дождем.

Не причиняет вреда и не чувствует боли.

О господи! Ну и кринжатина.

Скриню анкету с украденной у меня фоткой, пересылаю ее себе — потом займусь.

Ужин и выпивка с братьями позади, я дома, в своей квартире, расслабляюсь. Через окно в комнату проникает лунный свет. Я потягиваю виски и откидываюсь в кресле.

Смотрю, как уходят в темноту цвета. На полосы света, спускающиеся сверху. Я часто так делаю — сижу ночью и просто рассматриваю картину на стене.

Читаю название: «Предначертано».

О чем она думала, когда писала ее? О человеке или о каком-то событии? Что именно было предначертано? Или.. кто?

Я подношу стакан к губам, чувствую, как горячий янтарный алкоголь обжигает горло.

Маргарита Бушуева… художница, которой я восхищаюсь. Женщина, с которой даже не знаком. Как ни странно, мне кажется, что я ее знаю.

В мазках есть честность, какая-то открытая эмоция, глубина, которую я не чувствую в других картинах. Это странно и необъяснимо. Смотреть на ее работы — как заглядывать ей в душу. Завораживает.

Я улыбаюсь, представляя себе немолодую женщину. Я уверен, она красивая — может, уже не внешне, но внутренне точно.

Насколько я знаю, она только недавно появилась на рынке. Я слежу за ее карьерой: у меня есть все ее картины, кроме трех. Всего в мире их около тридцати. Она отшельница, никто толком не знает, кто она такая, ходят только слухи.

Я вкладываюсь только в редкое, уникальное искусство. Потратил миллионы, и моя коллекция одна из лучших в мире.

Но Маргарита — богиня. За ее работами я охочусь.

Я представляю ее где-нибудь в маленьком городке, как она пишет на улице картину на мольберте. Сколько лет назад она создала именно эту? В каком она тогда была состоянии?

Молодая она была или уже нет, была ли влюблена? И кто тот, кому было «суждено»? Любимый? Их ребенок?

Я тяжело выдыхаю, глядя на картину. Надо копнуть глубже. Мне нужно знать, кто она такая.

Я купил двадцать семь ее полотен, спустил целое состояние, и все равно не могу успокоиться, пока не встречусь с ней. Почему — я и сам до конца не знаю.

Знаю одно: это куда лучше, чем думать о Кате Лавровой. Мне срочно нужно отвлечься.

В понедельник начну звонить людям, которые могут что-то знать. Это уже не вопрос выбора. Мне нужно встретить человека, который так на меня влияет… хотя бы затем, чтобы сказать ему об этом.

Беру телефон. На экране всплывает напоминание о фейковом профиле с моей фоткой на том мерзком сайте знакомств.

Эту обманку нужно удалить. Я захожу в приложение, но оно не пускает дальше стартовой страницы, пока не зарегистрируюсь и не создам анкету.

Да что же это за бред?

Я опираюсь щекой на руку и смотрю, как на экране снова крутится красная юбка, как двигаются бедра, как тянутся длинные ноги, как все это вместе складывается в ужасно притягательную картинку. Я прокручиваю запись с камеры чаще, чем готов признаться вслух: кажется, уже каждый час. Не могу остановиться. Снова и снова. Это как запрещенное удовольствие, моя личная запаянная в файл эротика.

Как бы мне ни хотелось сделать вид, что это не так, отрицать бессмысленно: Катя Лаврова меня заводит.

В дверь стучат, я резко сворачиваю окно с записью.

— Да? — отзываюсь.