Катя смеется, и в этот момент мы видим, как из подъезда выходит Даниил. Нарядный, уверенный. Садится в припаркованную у дома «Ауди» и уезжает.

Я провожаю взглядом машину. Напрягаюсь.

— Илья, что у тебя с ним? — она хмурится. — Он хороший.

— Уверен, — сухо отвечаю я.

— И что это значит?

— Ничего. Он просто слишком… тактильный с тобой. Мне это не нравится.

Катя закатывает глаза.

— Это его характер. Он мой друг.

— Мне все равно не нравится, — отвечаю я.

Катя открывает дверь.

— Увидимся через пару часов.

— Увидимся, — киваю я и заставляю себя промолчать. Разберусь потом.

Телефон звонит. На экране — Тимур.

Катя наклоняется, быстро целует меня и выпрыгивает из машины.

— Пока, — машет она и исчезает в подъезде.

— Привет, — отвечаю я, включив громкую связь, и выезжаю.

— Можешь говорить? — спрашивает Тимур.

— Угу.

— Ну? Как прошла ночь?

— Нормально, — ухмыляюсь я.

«Нормально» — это когда ты потом лежишь и смотришь, как она спит, и не понимаешь, что с тобой случилось?

— И? — Тимур явно ждет подробностей.

— И что?

— Да то, что ты сорвался из Питера на неделю раньше. Это должна быть какая-то космическая причина. Я ее знаю?

Я усмехаюсь.

— Нет.

— Увидишься с ней еще?

— Сегодня улетаем на неделю вообще-то.

— Что?! — Тимур даже задыхается. — Это же было первое свидание!

— Было.

— А второе — сразу неделя вместе? — он фыркает. — Ну ничего себе!

Я улыбаюсь.

— Не разгоняйся. Она не «будущая жена Мельникова».

Тимур смеется.

— Знаменитые последние слова.

— Это просто неделя. И без папарацци.

— Ладно. Куда летите?

— Не знаю. Нужно что-то теплое, приватное, с пляжем, коктейлями и нормальной едой.

— Сочи? — предлагает он.

— Слишком заметно, да и холодно сейчас. И там я обязательно наткнусь на знакомых.

— Понял. Я посмотрю варианты потише. Скину.

— Давай. Спасибо.

В этот момент приходит второй звонок. Я бросаю взгляд на экран.

— У меня вторая линия, — говорю Тимуру. — Перезвоню.

— Жду. И да… не ври себе, Илья.

Я сбрасываю и принимаю другой вызов.

— Илья Мельников, — говорю я.

— Добрый день, Илья Сергеевич. Это Петр, агентство «Стратборн».

Я выпрямляюсь.

— Слушаю.

— У меня хорошие новости. Мы наконец нашли зацепку по вашей художнице… Маргарите Бушуевой.

У меня внутри все переворачивается. Я ищу ее больше года.

— Что у вас есть?

— Мы думаем, что нашли, где она сейчас. Если это действительно она — а похоже, что да, — она находится в Сочи.

— Вы уверены?

— Полной уверенности пока нет. Она живет очень тихо, нигде не светится. Я дам подтверждение в течение недели.

— Как только подтвердите, я бронирую перелет. Мне нужно встретиться с ней лично.

— Илья Сергеевич, можно вопрос? — осторожно уточняет он. — Зачем вам эта женщина?

— Личное, — коротко отвечаю я.

Пауза.

— Понял. Я свяжусь с вами, как только будет подтверждение.

— Спасибо.

Я сбрасываю и какое-то время просто еду молча. Я сам не понимаю, почему меня так тянет к Маргарите Бушуевой. Но ее картины будто… зовут меня. И я не могу отпустить это.

Одно слово крутится в голове, и я уже ненавижу то, что оно совпадает с тем, что я когда-то сказал в переписке. Необыкновенная.

Глава 12

Я взлетаю по лестнице, оборачиваюсь и машу Илье. Он улыбается и отдает мне шутливый салют — как мальчишка, ей-богу.

Я распахиваю дверь.

— Рит, я дома! — кричу я.

Рита вылетает из комнаты в носках, волосы торчат в разные стороны.

— Ты серьезно? — она смотрит на часы. — Ты только сейчас?! Все. Я требую подробности. Срочно.

Я делаю невинное лицо, пожимаю плечами:

— Ну… вроде все прошло… хорошо.

— «Вроде»? — она плюхается на диван, как следователь на допросе. — Так. По порядку.

— Мы поехали ужинать. — Я улыбаюсь, и улыбка предательски расползается шире. — Причем мы были в отдельном зале.

— В отдельном? — Рита приподнимает брови.

— А потом… мы поехали к нему. И… честно… я до сих пор не понимаю, как я вообще хожу.

Ее глаза становятся огромными.

— Вы… — она делает паузу, — вы переспали?? Ты же не… ну… на первом свидании.

— Я тоже так думала, — выдыхаю я и опускаюсь рядом. — А потом оказалось, что можно и на первом.

Рита закрывает рот ладонью, потом мечтательно улыбается:

— Ого!

— Да, — я киваю. — Это была… лучшая ночь в моей жизни.

Она тут же оживает:

— И что дальше? Вы увидитесь снова?

— Угу.

— Когда?

— Через три часа. Он заедет.

Рита прищуривается:

— Сразу на следующий день? Ничего себе! Он прям настроен.

— Мы улетаем на неделю.

Рита резко садится ровно… и тут же, не рассчитав, заваливается назад через спинку дивана и с грохотом падает на пол.

— Ай!