...Я вспоминаю события семилетней давности, лежа в темноте с распахнутыми глазами. Тогда мне казалось, что человек в плаще и бархатной маске был плодом моей фантазии. Что он почудился мне от страха.

Но теперь я понимаю, что нет. Он мне не почудился и не привиделся. И я кажется догадываюсь, зачем он за мной следил. А главное, это поняла мама. Потому что больше ни разу она не брала меня с собой на Сицилию.

Ни единого раза.

Пока была жива.

Друзья, поддержите книгу звездочкой, поднимите настроение автору, а книге рейтинг) И добавляейте в библиотеку, чтобы не потерять!

Глава 4

Максим

Термини-Имерезе за окном поджарен как смачный кусок бекона. Аж дымится бля.

Салон прогрет до невозможности. Окна открыты — толку ноль.

Ловлю себя на том, что машину веду медленно, и реакции заторможенные. Значит сам собой включился режим самосохранения. Потому и доезжаю без приключений.

У Луки все без изменений. Железные ворота, двухэтажное здание, табличка «Пункт Красного Креста» почти выцвела. Зато во дворе чисто вымыто, точно как у него и в госпитале было.

К вечеру здание Красного Креста пустует. Захожу через боковой вход, поднимаюсь наверх на второй этаж.

Лука ждет. Сидит на краю стола в халате поверх черной футболки, кивает коротко.

— Проходи.

Что значит старый армейский друг. Никаких лишних слов, никаких соплей.

Прохожу внутрь. Это то ли кабинет, то ли лаборатория, хер поймешь. Посередине кожаный диван, над ним висит лампа с абажуром. Везде стойкий запах стерильности.

Лука вглядывается в меня, тянется к полке, берет фонарик.

— Массимо... — щурится с тревогой. — Черт, ты как призрак.

— Что, все так херово?

Он подходит ближе, светит фонариком в глаза.

— Зрачки расширенные. Пульс бешеный. Ты что, до сих пор под кайфом?

— Я ничего не употреблял. Клянусь! — и тут же поправляюсь. — В смысле, по своей воле.

Он молча приносит набор. Разрывает пакет, подает пластиковый стаканчик.

— Это экспресс-тест. Там туалет, иди, и через пятнадцать минут узнаем результат. Потом я возьму кровь.

Когда я возвращаюсь, никак не комментирует. Берет перчатки, пододвигает кресло, разворачивает столик с пробирками.

Я сажусь, протягиваю руку. Лука ловко вставляет иглу в вену, набирает в шприц и переливает в пробирку. Маркирует, прячет в холодильник.

Через пятнадцать минут идет за экспресс-тестом. Возвращается, смотрит на тест, потом на меня. Потом снова на тест.

Упирается руками в стол.

— Это стимулятор, Массимо. Мощный. Такую хрень пихали контингенту в там где мы с тобой песок жрали. Она работала как допинг. Да вон по глазам твоим видно. Ты в себя пришел, а зрачки еще фокус не держат.

— И сколько примерно я под этом дерьмом?

— По концентрации выходит, что ввели за два, максимум три часа до пика. Значит, где-то между полуднем и первой половиной дня.

— Но если я ничего не принимал… как это могло попасть в кровь? — мой голос предательски хрипит. — Что, мне его под кожу втерли?

Лука качает головой.

— Скорее всего, тебе его подмешали. В еду или в напиток. Состав не стандартный, явно лабораторный. Кто-то знал, что делает. Хотел направить, а не просто вырубить.

— Это точный результат?

— Предварительный. Нужно лабораторное подтверждение. Я отправлю кровь в Палермо, в университетскую токсикологию. Там мой старый приятель. Он сделает полный спектральный анализ. Увидим все. И состав, и способ введения, и примерное время.

— Как скоро?

— Пара дней. Я дам тебе знать, как только будет ответ.

Я молчу. Лука смотрит на меня — долго, не просто как врач. Как тот, кто видел меня в дерьме, в крови, с разорванной грудиной.

— Массимо. Может, ты наконец расскажешь, что случилось? — спрашивает, глядя в упор.

Я не отвечаю, он не настаивает. Снимает перчатки, швыряет в бак.

— Я ничего не принимал, — повторяю, сцепляя зубы.

— Кто-то хотел, чтобы ты сорвался. Вопрос — зачем. И кто это был, — Лука говорит спокойно, как диагноз ставит.

Сжимаю кулаки.

— Что это значит?

— Кому-то было нужно, чтобы ты перестал соображать. Особенно если рядом был эмоциональный триггер. Чтобы ты стал неуправляемым и тебя застрелили как взбесившееся животное.

Эмоциональный триггер.

Катя. В свадебном платье.

Образ всплывает без разрешения. Вот он, мой эмоциональный триггер.

Ожесточенно растираю руками лицо.

— Концентрация остаточная? Сколько еще во мне этого дерьма?

— Она уходит, но уровень все еще высокий. Это же не случайная доза. Это намеренная порция, рассчитанная на возбуждение и потерю контроля.

Я падаю на кушетку. Изнутри бьет озноб. Лука садится рядом, протягивает бутылку воды.

— Пей. Тебе цистерну надо выдуть, чтобы это все вымыть. А хочешь, капельницу поставлю? Почистим тебя?

Неопределенно пожимаю плечами. Можно и капельницу...