— Я уже мертва! — Ее голос эхом разносится по комнате, а слова бьют прямо в грудь. — Ты не понимаешь? Похороны, на которых ты был, могли бы с таким же успехом быть настоящими!

 

Я вскакиваю с места и качаю головой.

 

— Не говори так.

 

— Почему? Потому что знаешь, что это правда? — Она дразнит меня, и я чувствую, как мой гнев поднимается на поверхность. — Я больше не хочу жить! Я не хочу жить, зная, что мой ребенок умер!

 

Может быть, это страх, или сдерживаемые эмоции, связанные с беременностью, но во мне все взрывается. Моя сдержанность ломается, кулак сжимается.

 

— Наш ребенок! — реву я. — Наш ребенок умер! Я тоже потерял этого ребенка!

 

Она закатывает глаза и отворачивается, пока я приближаюсь.

 

— Ага, и я уверена, ты так убиваешься горем.

 

Я прижимаю ее к стене и со всей силы бью кулаком рядом с ее головой.

 

— Не надо. Не смей так говорить. Это убивает меня изнутри.

 

— Говорит парень, который сделал вазэктомию в восемнадцать лет, потому что не хотел детей.

 

Это удар, и я его ожидал, но он все равно попадает в цель, и я ломаюсь еще немного.

 

— Не хотел! — кричу я. — Или, по крайней мере, не хотел, пока...

 

— Пока что? — Она кладет руки мне на грудь, используя всю силу, чтобы оттолкнуть меня. — Говори!

 

— Пока не встретил тебя! — Мои слова заставляют ее вздрогнуть. — Пока не понял, что семья с тобой — это, блядь, возможно. — Она фыркает и качает головой, уставившись в пол. — Но, думаю, это тоже мертво, судя по тому, как ты едва можешь на меня смотреть.

 

Наконец ее глаза встречаются с моими, и боль, которую я в них вижу, грозит разбить мое холодное, черное сердце. Саксон — одна из самых сильных женщин, которых я знаю, и видеть ее в такой душевной муке — это сокрушительно.

 

— Я не смотрю на тебя, потому что это больно. — Ее голос дрожит, когда стены, которые она воздвигла, чтобы держать всех снаружи, начинают рушиться. — Потому что каждый раз, когда я вижу тебя, каждый раз, когда смотрю в твои глаза...

 

Рыдание вырывается из нее, за ним еще одно, не давая закончить фразу, но ей и не нужно. Я понимаю. Впервые с тех пор, как она очнулась, я, блядь, понимаю.

 

Я обнимаю ее, когда она окончательно ломается, выпуская всю агонию, которую держала внутри. Слезы текут из ее глаз, и она хватается за все, до чего может дотянуться. Свои волосы, мой костюм, свою футболку, мою шею. Это разрушает ее. Разрывает на части, пока ничего не остается, и все, что я могу — держать ее.

 

Поглаживая ее по спине, я чувствую, как испытываю ту же боль, что и она, шепча, что я с ней. Что все будет хорошо. И я молюсь Богу, в которого не верю, чтобы мои слова оказались правдой.

 

 

Моя спина прислонена к стене, а Саксон лежит на полу. Ее голова у меня на коленях, пока я провожу пальцами по ее волосам. Потребовалось время, чтобы она пережила срыв, пронесшийся по ее телу, как торнадо, но мы справились. Вместе.

 

Она смотрит на меня усталым взглядом, и тень улыбки просачивается сквозь боль.

 

— Я встретила его, знаешь. Нашего ребенка.

 

— Встретила?

 

Она кивает.

 

— Думаю, это было во время операции. Первой.

 

Миллион мыслей проносится в голове одновременно, включая тошнотворное осознание, что я чуть не потерял ее, но я мягко улыбаюсь ей в ответ.

 

— Расскажи мне о нем.

 

И она рассказывает. Часами мы лежим там, разговаривая о том, что у него были мои глаза и ее улыбка, и представляя, какой была бы наша жизнь с мини-копией нас, бегающим и сеющим хаос в мире. Она говорит о нем с такой любовью и страстью, что я начинаю видеть искры девушки, которую думал, что потерял навсегда. И когда мы оба засыпаем прямо там, на полу моего кабинета, мне снится маленький мальчик с ямочками, как у Саксон.

 

 

 

 

Комната наполняется криками, отражаясь от стен и звуча для меня словно музыка. Один из членов Братвы стоит, опустив голову, с запястьями и лодыжками, прикованными к стене передо мной. Он в моей власти, и он, мать его, это знает.

 

— Говори, где она, — требую я.

 

Кровь капает из раны, пока он стонет от боли.

 

— Я сказал тебе. Я не знаю, о ком ты говоришь, но даже если бы знал, я бы не сказал.

 

Бросив нож, я сжимаю кулак и со всей силы бью его по лицу.

 

— Неправильный, блядь, ответ, мусор.

 

Нам удалось схватить этого отброса из Братвы у спортзала, где была Виола в день, когда стреляли в Саксон. Я отправил Романа и Чезари следить за ним, чтобы увидеть, появится ли там снова Виола. Она не совсем глупа, но она тщеславна. И хоть следов Виолы не было, этого придурка видели болтающимся рядом, будто он кого-то ждал. Когда он наконец собрался уходить, Чезари схватил его.