Над Мистером Медведем тоже подшутили! Это же должно его возмутить! Должно разозлить!

Мы можем стать союзниками.

Я вдруг хочу, чтобы он рассвирепел. Так же, как я. Чтобы его ледяное спокойствие треснуло, и он показал клыки. Чтобы он разорвал Алису!

На новом вдохе я сурово раздуваю ноздри.

Сжимаю челюсти так сильно, что чувствую, как напрягаются мышцы на висках, как сводит скулы.

Зубы скрипят — тихий, яростный звук, который слышу только я.

Михаил Валентинович наблюдает. Его тёмные глаза, холодные и оценивающие, не отрываются от меня. Одна бровь медленно поднимается.

Я делаю решительный, резкий шаг в его сторону. Каблук гулко стучит по металлическому полу. Отрываю обеими руками рамку от груди — движение угловатое, порывистое — и разворачиваю её снимком к боссу. Сую ему прямо в лицо, так близко, что он инстинктивно отстраняется.

— Вот! — выпаливаю я одним слогом.

Больше слов нет. Они сгорели в пламени злости. Я забыла все связные предложения.

Я чувствую, как раздуваются ноздри, как горит лицо. Я не способна сейчас на связные предложения.

Он же не дурак. Он всё поймёт без слов. Он вспомнит, как я вчера на сцене шептала ему про сплетни. Он увидит этот позор — сердечки, блёстки…

Он поймёт, что это — насмешка. Над ним. Над нашими отношениями грозный босс и исполнительная подчиненная.

Михаил Валентинович медленно переводит взгляд на фотографию. Из-за того, что я поднесла её слишком близко, ему приходится слегка сощуриться. Он поднимает руку — огромную, с выступающими костяшками и массивными часами на запястье.

Двумя пальцами, большим и указательным, аккуратно, отодвигает рамку от своего лица на приемлемое расстояние.

Он медленно моргает. Один раз. Два. Его вторая бровь присоединяется к первой. Теперь обе они высоко на лбу. Вопрошают: “Что за ерунда?”

— Вам нравится то, что вы видите?! — вырывается у меня на повышенных тонах. Голос хриплый, клокочущий гневом. — Нравится?!

Михаил Валентинович не отвечает. Он просто забирает у меня рамку. Его пальцы на мгновение касаются моих — шершавая, горячая кожа. Я дёргаю рукой, как от ожога.

Он внимательно разглядывает фотографию. Он изучает ее, как стратегическую карту перед атакой.

Потом он поднимает глаза. Смотрит поверх рамки прямо на меня. В его взгляде нет ярости. Нет даже лёгкого раздражения.

Там — недоумение. Чистое, неподдельное, почти детское недоумение.

Жду взрыва. Жду, что он швырнёт эту дурацкую рамку на пол, что он ударит кулаком по стене лифта, и весь корпус кабины содрогнётся.

А потом мы вдвоем маршем отправимся к Алисе и уволим её.

Но он медленно моргает. В уголках его глаз, там, где лучиками лежат морщинки, появляется… усмешка? Он чуть наклоняется ко мне, сокращая и без того крошечное пространство между нами.

— Позднякова, — произносит он тихо, растягивая каждую букву. — Ты что, решила сейчас признаться мне в любви?

Воздух вырывается из моих лёгких со свистом.

— Вы меня не поняли! — рявкаю я. — Это провокация!

Он медленно кивает, не спуская с меня этого смешанного взгляда — недоумения и любопытства.

— Хорошо, — говорит он. — На что ты меня сейчас пытаешься спровоцировать?

И в этот момент лифт вздрагивает. Раздаётся громкий, противный, пронзительный писк. Свет моргает один раз, два, и люминесцентные лампы начинают мерцать, отбрасывая на наши лица судорожные, прыгающие тени. Двери со скрежетом дёргаются на месте, но не открываются. На панели под кнопками вспыхивает красная надпись: «ОШИБКА. ВЫЗОВИТЕ СЕРВИС».

— Ты ещё и лифт умудрилась остановить? — хмыкает Михаил Валентинович. — А ты настырная баба, Позднякова.

10

Да, лифт застрял.

Когда я это осознаю, я почему-то вскидываю лицо к стальному потолку, будто хочу попросить у боженьки сжалиться надо мной.

Затем резко разворачиваюсь к панели с кнопками и начинаю яростно на них нажимать. Кнопки под моими пальцами загораются жёлтыми огоньками и тут же тухнут, безжизненно и насмешливо.

Я давлю на «Вызов», на «Открыть», даже на этажи, которые нам не нужны. Тишину кабины нарушает только настойчивый щелкающий звук и моё учащённое дыхание.

— О, ты, решила с концами лифт сломать, — насмешливо хмыкает Михаил Валентинович.

Я в ярости оглядываюсь на него.

Я чувствую, как у меня горят щёки и шея — сперва от гнева, а теперь ещё и от дикого, нелепого смущения.

Он стоит весь такой расслабленный и довольный. Его серый пиджак идеально сидит на широких плечах, галстук бордового шёлка чуть ослаблен.

И этот его взгляд — снисходительный, полный уверенности в том, что я в него влюблена.

— Что вы за глупости вещаете?! Я не останавливала лифт, — говорю я, проговаривая очевидные вещи. Голос звучит резко. — Он сам сломался.