Мы с Молли подключаемся как бэк-вокал на следующей песне, «Halcyon», и я уже едва дышу. Она начинается как открытая, нежная баллада, и когда приходит момент взять первую высокую ноту... я замираю.

Но попадаю идеально.

И это ощущается, как будто я наконец выдохнула после долгих дней, проведённых, задержав дыхание.

Я хлопаю в такт вместе с Молли под мягкий, закрученный ритм, мы легко держим гармонию, и меня вдруг охватывает необъяснимое желание рассмеяться. Как же сильно я скучала по этому. По музыке, что проходит сквозь тело. По живой публике, по адреналину, по этому освобождающему и немного болезненному осознанию, что каждое выступление существует только в этот миг. Что ты — всего лишь нить в роскошном гобелене, что разворачивается перед толпой. Это самая острая точка творчества — живое выступление. И я обожаю это каждой клеточкой.

Я пою следующий рифф, а Холлоран трясёт своими дикими кудрями и топает огромными ногами, когда припев превращается в дрожащий рок-гимн. Я чувствую его движения в своих костях. Его музыкальный мир — в своей груди. Его боль — почему-то в своём сердце.

«Halcyon» заканчивается под оглушительные аплодисменты, и мы все вдыхаем, будто пробежали марафон. Я отвожу взгляд от ослепляющего моря экранов и вспышек камер, чтобы взглянуть на Молли рядом. На её лбу блестит лёгкий пот, но она выглядит сияющей, собранной. Она кивает мне в знак одобрения, и я отвечаю тем же.

— C’mere, Мемфис, — раздаётся голос Холлорана, хриплый от дыхания, когда он обращается к неистовой толпе.

C’mere. Я слышала, как он говорил это в интервью, которые смотрела по пути сюда. Ирландское выражение — значит «послушай» или «услышь меня». Но вживую, с этим густым акцентом, оно звучит так, что уголки моих губ подрагивают от улыбки. В этом есть что-то искреннее и обаятельное, несмотря на его очевидную власть над залом. Такой добрый, мягкий лесоруб, который всё же умеет обращаться с топором.

Отбрасывая волосы с лица, он пытается начать следующую песню, но толпа не даёт ему. Они кричат и скандируют его имя всё громче и громче. Три слога, снова и снова: Хол-ло-ран, Хол-ло-ран, Хол-ло-ран. Он даже не может скрыть улыбку, оборачиваясь к Конору через сцену с изумлением. Конор только пожимает плечами с дьявольской ухмылкой.

Ладно, эти парни — милые.

Хорошо. Хорошо. Я не слепая. Признаю — Холлоран милый. Красивый, талантливый, скромный. Практически ослепительный, когда улыбается. Хорошо, мысленно говорю я маме.

Толпа вроде бы начинает стихать, но как только Холлоран наклоняется, чтобы взять кружку и сделать глоток, зал снова взрывается мучительными воплями, наблюдая, как по его длинной шее пробегает движение, когда он глотает.

Кто-то из толпы кричит: — КАКОЙ ЧАЙ?!

И весь зал разражается визгами восторга — очевидно, это какой-то внутренний фанатский прикол, о котором я не в курсе. Но Холлоран просто смеётся в кружку. Я поднимаю бровь на Молли, которая с трудом сдерживает улыбку. Если прищуриться, можно различить плакат в первом ряду, который держат две девушки: Barry’s or Lyons? с нарисованными чайными пакетиками.

— Просто чистый бензин, — говорит Холлоран в микрофон мягко, голос уже бархатный от горячего напитка. — Без него я не функционирую. Я монстр без своей утренней заправки.

Смех в зале оглушительный. Он смеётся вместе с ними — между песнями он даже очаровательнее, чем на любых онлайн-записях.

— Нет, — добавляет он, всё ещё улыбаясь. — Это неправда. Не распространяйте это… — Он оценивающе смотрит на кружку, одной рукой всё ещё держа гитару. — Разве не испортилось бы всё удовольствие, если бы я сказал вам правду?

Толпа снова срывается в визг. Его хитрая улыбка. Красный свет сменяется на туманно-синий, и следующая песня начинается с ударного ритма.

— Немного сменим настроение, — говорит Холлоран под гул баса, — весёленькая песенка… о замерзании насмерть.

Толпа визжит и кричит — очевидно, они знают, о какой песне речь. Это ритмичный трек с барабанами про то, как напиться, заблудиться в жутком лесу во время шторма и наткнуться там на самого себя, предающегося любви со своей бывшей прямо в грязи. Ну, типичная песня о расставании, правда?

Мы с Молли поём припев в гармонии — причудливо мрачный, тянущий, и я замечаю, как Холлоран отворачивается от зала и смотрит прямо на меня, пока я пою. Я слышу, как мой фальцет взлетает над её альтом, и чуть приглушаю голос. Холлоран не улыбается, не кивает — он весь в игре, в своём мастерском обращении со струнами, но его брови слегка хмурятся.

Я сделала что-то не так?

Я пытаюсь улыбнуться ему, но в ответ — ничего. Он уже снова захвачен бурей припева, топает в ритм и запрокидывает голову назад. Но я знаю, что он меня услышал. Знаю, что он вычленил именно мой голос.