В следующий раз, когда он заглянул, ему понадобилось молоко для кофе… Странно. Я всегда думала, что такие люди, как он, пьют кофе без молока, но это моё стереотипное представление. Гарри было бы в десять раз быстрее дойти до ближайшего магазина, но, увы, он взял пакет молока и ушёл.

Думаю, он пытается утвердить своё присутствие теперь, когда вернулся в город. Каждый раз, когда он приходит, Грег так сильно сжимает зубы, что я уверена — услышу, как треснет коренной зуб. И всякий раз, когда я пытаюсь задать дополнительные вопросы, он отмахивается. Я слышу только одну и ту же повторяющуюся историю: он решил не общаться с ним, они поссорились около семи лет назад и почти не разговаривают.

Однако однажды история наконец раскрывается.

Это был обычный будний день, когда Гарри зашёл, попросил риса и ушёл, не сказав ни слова. Грег потерял самообладание и резко повернулся ко мне.

— Помнишь, я говорил, что мы с Гарри не ладим?

Я кивнула, стараясь скрыть свой интерес.

— Он связался с какими-то ненормальными людьми. Он ужасный человек. Я не могу объяснить…

Я хмурю брови.

— Я думала, ты говорил, что он фотограф.

— Он и есть фотограф. — Он энергично кивает. — Просто пообещай мне, что будешь держаться от него подальше. Я вижу по твоему взгляду, что он тебя заинтриговал, но как его брат я знаю: быть рядом с ним — последнее, чего тебе хочется.

— Просто скажи мне. Ты можешь поговорить со мной.

— Нет! — фыркает он. — Он испортил моё детство, Джиджи. Почему ты мне не веришь?

Я вздыхаю и склоняю голову.

— Ладно, ладно. Я верю тебе.

После этого я убеждаю себя, что Гарри — не тот человек, с которым стоит общаться, но моя интрига по отношению к нему всё ещё остаётся. В его присутствии по-прежнему есть какая-то притягательная сила, которая заставляет меня смотреть на него, даже если он и не смотрит в мою сторону. Не то чтобы мы когда-либо находились в одной комнате достаточно долго, чтобы полноценно поговорить. Если подумать, я не уверена, что мы вообще продержались там дольше двух минут подряд.

Каждый раз, вспоминая о том, через что прошёл Грег в детстве, я сочувствую его страданиям. Но осознание того, что от тебя скрывали такие глубокие секреты, — это чувство, от которого трудно избавиться…

Проведя ещё несколько ночей в доме Грега и узнав от Мии о взломах, я принимаю решение вернуться к родителям. Чем дольше я откладываю, тем труднее будет снова встретиться с ними.

В субботу днём, после очередной изнурительной смены на работе, я чувствую напряжение за чаем, когда осторожно спрашиваю: — Если я что-то скажу, ты обещаешь не выходить из себя?

Мама напрягается.

— Если ты должна…

Я вздыхаю, готовясь к разговору.

— Мия расследовала все недавние кражи в этом районе. У всех них был мотив…

— Твой отец и я нашли в этом районе прекрасную квартиру, которая идеально тебе подходит, милая. Правда, дорогой?

— Мгм, — бормочет он, набирая в рот еду.

— Аренда немного дорогая, но мы не против доплатить. На самом деле это скорее мезонет[2], чем квартира. В Блэкхите, с двумя спальнями, прямо рядом с милым маленьким клубом регби…

Я прищуриваюсь, голос мамы затихает в ушах. Края моего зрения темнеют, её лицо становится моим главным объектом внимания, слова звенят в ушах, как белый шум, пока я не вижу только её движущийся рот. Моя ненависть растёт с каждой секундой, и я смотрю ей прямо в глаза, представляя, как кровь льётся из её волос, стекает по лицу — жуткое сходство с тем моментом, когда я впервые увидела Гарри Сент-Джеймса.

Я склоняю голову набок, представляя, как беру нож, лежащий в центре обеденного стола, и вонзаю его глубоко в сочное куриное мясо — только вместо курицы представляю её. Мои кулаки сжимаются по бокам, когда я представляю, каково это — чувствовать пульс её горла, вибрирующий против моей ладони с каждым ударом…

Я бросаю столовые приборы на стол, будто они обожгли мне ладони.

Что, чёрт возьми, со мной не так?

— Джиджи! — цокает мама. — Где твои манеры за столом?

Манеры? Я только что представила, как убиваю собственную мать!

— Я… я должна уйти.

Я вскакиваю с места, игнорируя их призывы убрать за собой посуду. Думаю только о том, что нужно убраться отсюда, и побыстрее. Поскольку сейчас это практически мой второй дом, я еду к Грегу и врываюсь к нему. Нахожу ключ под ковриком, открываю дверь и вхожу.

— Грег? — зову я.

Ответа нет.

Я опускаюсь на барный стул на кухне и высыпаю содержимое сумки на стол. Открываю ноутбук и с нетерпением жду, пока включится экран, — пока звук поворачивающегося замка не отвлекает меня.

— Я думала, ты вернёшься домой, — говорю я, но в ответ слышу только тишину.

По одному только присутствию я понимаю: это не Грег.