Мое зрение фокусируется на его чертах, пока я глотаю воздух, наполняя легкие успокаивающими всплесками его плавящегося запаха.

— Она не уйдет далеко. Все в порядке. Она не оставляет тебя…

Она не уйдет далеко…

Все в порядке…

Она не оставляет тебя…

Я киваю, принимая его твердые слова утешения — уверенности — несмотря на то, как они тревожат мое тихое осознание серебряной занозы внутри себя. Крошечного надгробия, олицетворяющего потерю чего-то слишком большого и тяжелого, чтобы вынести. Принимая его твердые слова, хотя мне хочется разорвать свои ребра и показать Каану, почему это не «в порядке». Почему так не было с того момента, как я очнулась в той камере под горой, которая раздавила меня под своим пылающим кулаком все те фазы назад.

Я киваю, потому что это проще, чем отдать этой серебряной занозе ту честь, которой она заслуживает.

Скользнув внутрь себя, я передвигаю камни на своем берегу. Один за другим я наваливаю их на занозу, строя каменный костер и игнорируя светящееся присутствие за спиной — наблюдающее из-под твердой поверхности моего ледяного озера. Присутствие, которого я когда-то была в ужасе. До сих пор в ужасе, полагаю… но по другим причинам.

По более тяжелым причинам.

Я не оборачиваюсь. Не прекращаю складывать камни, пока через трещины не перестает просачиваться серебряный свет. Никаких следов, кроме кучи камней, прячущей боль еще на один дей.

Когда я стану сильнее. Лучше.

Но не в этот дей.

Пока я работаю, я отдаленно осознаю присутствие Лири, гнездящейся внутри меня, затвердевающей под моими ребрами, как обызвествляющаяся луна. Как я представляю, мир стал, когда он впервые возник.

Холодный, твердый груз, который я баюкаю… как тьма баюкает луны на юге.

— Ты со мной, Лунный свет?

Плотные и рваные слова Каана ударяют, как оружие, которое цепляет мою душу и разрывает меня. Назад, на поверхность, где я встречаю его полные паники глаза.

Его хватка на моем подбородке усиливается, когда он вглядывается в мой взгляд, звук ударов крыльев Лири бьется в унисон с моим тяжелым сердцем.

— Ты здесь?

Я делаю судорожный вдох, обхватываю его лицо ладонями, наклоняю голову и целую складки между его бровями.

— Я с тобой.

Мягкий стон вырывается из его горла, и он обмякает, как израсходованное легкое.

— Ты взял меня, — шепчу я, оставляя еще один поцелуй, от которого, кажется, содрогается все его тело.

…Всегда .

Резкий ветер бьет по щекам, вырывая из липкого сна.

Открываю глаза. Темные тучи грозят обрушиться вниз, а я пытаюсь вспомнить, где нахожусь. Как сюда попала.

Сытая ломота между ног разом возвращает все воспоминания.

Связь. Тот короткий миг, когда я позволила себе отдаться дикому порыву и отпустить контроль. Каан у источника.

Во мне.

Мы оба на краю… у скалы… на шкурах в его импровизированном лагере.Снова .

И снова.

Вернулись к источнику, чтобы смыть с себя все, но в итоге мои ноги запутались в его руках, а я, перекинутая через камень, исходила криком, умоляя трахнуть меня так, чтобы мир вокруг разлетелся вдребезги.

Волна жара пульсирует в венах, стоит лишь вдохнуть его пьянящий мускус, похожий на густые сливки, поданные на раскаленном камне.

Щеки пылают.

Я отталкиваю тяжелые шкуры, укрывающие нагое тело, когда порыв ветра приносит запах дыма и жареного мяса.

Оборачиваюсь. Улыбаюсь, глядя, как Каан сидит на валуне у костра. Бурлящий источник служит фоном, смазывая все вокруг, оставляя четким лишь его: обнаженная грудь и руки, мощная кожа, волосы, убранные в небрежный пучок, в котором так и хочется запутать пальцы.

Мой кусок мяса насажен на прут и подвешен над извивающимся пламенем; розовый сок капает на шипящие угли.

— Удивлена, что она позволила тебе забрать его, пока я спала.

Он переворачивает прут и бросает взгляд на Лири, свернувшуюся светящимся узлом под деревом неподалеку. Она рокочет во сне — там же, где была с тех пор, как вернулась из разведки перед самым нашим сном.

— Даже хвостом не дернула. — Он переводит взгляд на меня — теплый.

Захватывающий дух.

На моем лице расцветает улыбка.

Он долго наблюдает за мной, прежде чем поднять руку и указать в сторону.

— Твоя одежда позади. Постирана и высушена.

Я сажусь и вижу аккуратно сложенную стопку вещей, а сверху — тоже сложенное — мое белье.

Вскидываю бровь.

— Ты сложил мое белье?

— С честью.

Поднимаю руку, закрывая лицо, чтобы скрыть улыбку, и провожу пальцами по губам. Прикусываю нижнюю губу, качая головой.

Любуюсь им.

Все эти округлые мышцы, бугрящиеся даже в покое. Его руки… мозолистые и сильные. И дорожка волос, спускающаяся от пупка под пояс свободных брюк из саржи, намекающих на внушительный груз, покоящийся между его разведенными ногами…

Сердце пропускает удар.