Я привыкла к вниманию мужчин, как любая красивая женщина. Знаю, что оно бывает разным. Иногда липким, как грязь, от которой хочется поскорее отмыться, иногда даже занятным... Подталкивающим тебя к какой-нибудь безобидной провокации. Потому что на провокацию посерьезнее я, как замужняя женщина, неспособна.

Внимание же Хасана совсем другое. Оно будто проникает под кожу. И, тем не менее, в нем нет абсолютно никакой пошлости. Он не пытается меня раздеть взглядом. Он зрит гораздо глубже. И это вызывает ну просто бешеный отклик. Останавливаюсь на секунду у выхода, якобы для того, чтобы накинуть капюшон. А на деле давая себе пару лишних секунд, чтобы перевести дыхание. Чтобы перестать чувствовать себя... пойманной. Но не выходит. Господи, да что со мной?!

Дав себе мысленного пинка, выхожу под дождь. Стук каблуков притупляет шум от дороги и звуковой сигнал загоревшегося зеленым светофора. Жму на автозапуск, в суете забыв прогреть машину заранее.

Надо было с ним попрощаться, а я как дура мимо прошла! Но что теперь? Возвращаться? Ради чего? Чтобы сказать «Ой, простите, забыла помахать вам ручкой»? Бред!

Нервно одергиваю воротник и ныряю в машину. Салон медленно заполняет тепло. А глаза помимо воли находят фигуру в темном костюме… Вот это меня пробрало! Сумасшествие. И взгляд его. И запах. И манера говорить – негромко, но так, что даже мысли перебить не возникнет. И его чёткая, взрослая, чуть отстранённая сдержанность. И даже то, как он просто молчит.

Руки всё ещё дрожат, когда я включаю фары. Так, Алка, соберись. У тебя муж дома. Понятно, что двадцать лет брака притушили пожар, но так реагировать на первого встречного – нет уж. Но как же встряхнуло, а? Нервы всколыхнуло, да… Уснувшую во мне было женщину…

Какого чёрта? Раздосадованно хлопаю по рулю ладонью. Несильно, просто чтобы избавиться от наваждения. Или от неудобной правды – как знать? Потому как, если быть честной, я за этот вечер испытала больше эмоций, чем за последний год. Куда это годится? Да ни в какие ворота! Как же хорошо, что мы больше никогда не увидимся…

От автора: друзья, рада вам снова! Не забывайте подписаться на книгу, чтобы не пропускать проды и поставить лайк в карточке (у обложки), чтобы меня мотивировать))

Глава 2

Алла

Все пошло наперекосяк прямо в аэропорту, куда мы со Стасом примчались, чтобы встретить дочь. Три месяца разлуки дались мне тяжело. Как бы я ни хорохорилась, ни твердила себе, что Милана взрослая, самостоятельная, что ей уже почти двадцать – это всё прекрасно работало до той секунды, пока она не скрылась за стеклянной дверью терминала. Вот тогда меня основательно и припечатало. Я даже расплакалась.

Чтобы пережить разлуку, я каждое утро повторяла как мантру, что учеба в Америке открывает перед Миланкой море новых возможностей. Она столько пахала, чтобы выиграть свою стипендию, что было грех ей не воспользоваться. Все эти курсы, портфолио, работа по ночам… Кем бы я была, если бы в последний момент позволила своим страхам взять верх, и никуда ее не пустила? Нет-нет, я не могла так поступить с дочкой. Потому и впряглась, помогая ей с визой и поисками квартиры. Поставила на уши всех знакомых, кто хоть как-то мог помочь ей обустроиться на новом месте. И ведь как-то справилась, пережила разлуку, сохранив даже какую-никакую адекватность. Которая, впрочем, несколько дрогнула, когда Миланка показалась в толпе.

– Милана, мы тут! – завопила я, подскакивая на месте и размахивая руками. Миланка повертела головой, а завидев нас с отцом, схватила какого-то мужчину за руку и заспешила к нам. Я была так счастлива ее видеть, что поначалу даже не обратила внимания на ее спутника. Оттеснила того, на радостях визжа и до хруста в костях обнимая дочку.

– Мам, ну задушишь же! – хохотала Милана.

– Терпи. Я соскучилась просто жутко! Никуда тебя больше не отпущу!

– Милан, где твой багаж? – суетился Стас. – Давай сюда. И поторопитесь, я машину кое-как бросил…

– Да погодите вы! Не даете мне и слова вставить!

– Так вставляй скорее, и поедем! – засмеялся Стас, обнимая дочь.

– Мам… Пап, познакомьтесь. Это мой парень. Адиль. Адиль, эта шикарная женщина – моя мама Алла Вячеславовна, и папа – Станислав Константинович.

Нет, поначалу я даже обрадовалась. Когда я сказала Байсарову, что Миланка не интересовалась парнями, то ни на секунду не покривила душой. Мы со Стасом даже начали несколько напрягаться по этому поводу, так что… Да, радость была. Правда, оказалась она очень недолгой.

– Здравствуйте. Рад знакомству.

Вперёд шагнул симпатичный мужчина, назвать которого парнем у меня бы не повернулся язык. Намётанный взгляд владелицы сети люксовых магазинов сразу отметил дорогостоящие бренды, в которые он был одет, а в голове автоматически зазвенели ценники. Однако гораздо важнее оказалось другое: парень Миланки был явно не из наших, и это запоздалое открытие заставило меня серьёзно напрячься. Особенно когда он уверенно положил руку на плечо моей дочери и притянул Милану к себе, словно защищая. Защищая от нас – её родителей?! Даже интересно, что он о себе возомнил!

– Эй! Алл… Ау! Ты вообще меня слышишь? – голос мужа прорезает моё оцепенение, вытаскивая из трясины воспоминаний.