— Сегодня я отключил мониторинг состояния, — наконец выговаривает он, будто эти слова даются тяжело. — Впервые в жизни. Просто… выключил и прилетел сюда. Вместо патруля.

— Будут проблемы?

— Скорее всего, — он коротко усмехается, но в этой усмешке нет ни капли веселья. — Джулия уже должна была заметить пробел в данных. Марш точно захочет объяснений. — Челюсть у него напрягается, глаза темнеют. — Они следят за всем: за каждым ударом сердца, за каждым всплеском гормонов, за каждым моим шагом. Я так от этого устал, Мия.

Я протягиваю руку, убираю прядь волос с его лба. Он чуть наклоняется навстречу, будто тянется к этому прикосновению, как к чему-то, чего ему отчаянно не хватало.

— Я хочу увезти тебя куда-нибудь, — говорит он вдруг, резко, будто решается на ходу.

— Куда?

— В Монтану. В Ливингстон. Туда, где я вырос, — он смотрит мне в глаза, и в этот момент кажется чуть моложе. Я почти вижу его тем самым юным ковбоем из прошлого. — «Глобал Динамикс» когда-нибудь хочет превратить ранчо в музей. «Опыт Авангарда» или какая-то такая ерунда. Но оно моё, пока ещё моё — и настоящее.

— Монтана, — повторяю я. — Это не за углом.

— Не за углом, точно. Но Дэнни может отвезти нас. Я оставлю часы здесь. Ну, меня всё равно будут отслеживать через машину, но хотя бы не станут дёргать каждые пять минут. — Он делает паузу. — Я хочу показать тебе, кем я был до всего этого. До того, как стал их собственностью.

Слово повисает между нами, тяжёлое, горькое — «собственность».

Я думаю о своей миссии, о разведданных, которые должна собирать, о докладах, которые обязана отправлять в Лондон… о лжи, которую уже наговорила. Вспоминаю предупреждение Кэт: когда всё закончится, кому-то придётся его устранить.

А потом смотрю на мужчину напротив. На того, кто отключил слежку, чтобы просто побыть со мной. На того, кто хочет показать мне свой дом, своё детство, себя настоящего — того, кем он был, прежде чем из него сделали символ.

«А может, и оружие», — проносится в голове чей-то холодный голос.

— Ладно, — говорю я.

Его лицо вдруг озаряется — по-настоящему, как у мальчишки, которому сказали, что Рождество наступит раньше срока. Это до нелепого очаровательно.

— Правда?

— Правда. — Я наклоняюсь и легко касаюсь его губ поцелуем. — Отвези меня в Монтану, Нейт Уитейкер. Покажи, какой ты на самом деле.

Он крепче прижимает меня к себе, и я чувствую, как он улыбается, уткнувшись мне в волосы.

«Это опасно», — мелькает у меня в голове. «Чертовски опасно».

Но я уже зашла слишком далеко, чтобы оглядываться.

ГЛАВА 25

АВАНГАРД

Дом, милый, чёрт возьми, дом.

Дэнни сажает «Меридиан» прямо на поле, где раньше пасли лошадей. Я сижу и какое-то время просто смотрю, как вокруг оседает пыль. До дома — наверное, ярдов сто: обветренные серые доски обшивки, просевшая веранда, окна, похожие на пустые глаза. Сарай позади наполовину обрушился — крыша провалилась от многолетнего запустения, и от этого в груди колет чувство вины.

Страна Большого Неба — так называют Монтану. И это правда: небо здесь огромное, оно тянется от горизонта до горизонта, синее настолько глубокое, что от него будто сжимается грудь. В детстве я часами лежал в этом поле и смотрел вверх, притворяясь, что могу в него провалиться, что смогу просто исчезнуть. Если бы я только знал, что однажды смогу провалиться в него, взлетев, что смогу буквально раствориться в воздухе… Я бы думал, что это решит все мои проблемы.

Я сильно ошибался.

— Нейт? — рука Мии касается моего локтя. — Ты в порядке?

Только тут я понимаю, что не шевельнулся и не сказал ни слова. Просто сижу и смотрю сквозь стекло на дом, который не видел столько лет.

— Да, — я прочищаю горло. — Да, всё нормально. Пойдём.

Дэнни остаётся у машины. Он знает, что лучше не спрашивать, зачем мы здесь. Просто кивает и устраивается поудобнее в кресле. Я помогаю Мие спуститься на сухую траву — её ладонь маленькая и тёплая в моей руке, — и мы идём к дому.

Ветер пахнет шалфеем, пылью и сеном. А под этим — что-то более старое: может, навоз с пастбища соседского скота или минеральный привкус ручья, что течёт вдоль границы участка. Запахи, о которых я успел забыть. Они бьют куда-то под грудину — давят так, что к глазам почти подступают слёзы.

Чёрт, эта ностальгия умеет подслащивать прошлое и прятать всю горечь.

— Здесь красиво, — тихо говорит Мия, глядя на далёкие горы, на золотистую траву, что волнами колышется от ветра. — Понимаю, почему ты хотел сюда вернуться.

Да, красиво — даже красивее, чем я помнил. Но дело не в этом. Пятнадцать лет я не хотел сюда возвращаться, не хотел вспоминать, не хотел чувствовать то, что чувствую сейчас.