Во сне она выглядит моложе. Её резкие черты словно сглаживаются, и она кажется почти невинной.

Впрочем, видно и другое — что ночь была бурной: синяки на бёдрах, раздражение от щетины на её коже, след от укуса, расцветающий на плече, — не помню, чтобы я его оставлял. В пылу страсти я порой теряю голову, и следы моих притязаний отпечатаны на её теле.

«Хорошо», — шепчет тьма. «Пусть все увидят».

Я осторожно выбираюсь из постели, стараясь не разбудить её, и иду на кухню. В пентхаусе тихо, за окнами город всё ещё спит. Включаю кофеварку и прислоняюсь к столешнице, проводя ладонью по лицу. Думаю о том, как мне со всем этим разобраться. Мне повезло, что за последние восемнадцать часов не случилось никаких чрезвычайных ситуаций, что не было никого, кого нужно было спасать. Похоже, бог или кто-то там, кто ко мне благосклонен, решил дать мне передышку и подарил кусочек времени, когда я наконец могу быть собой.

Когда я могу быть Нейтом Уитейкером. Когда могу быть до безумия эгоистичным.

И, честно говоря, это меня убивает. Потому что я знаю: такие моменты редки. Как бы я ни старался выстроить жизнь только для себя, такую, что существует вне образа Авангарда, всё рухнет в тот миг, когда придётся выбирать. Выбирать между тем, чего хочу я, и долгом, который я должен исполнить. Выбирать между собой и своим предназначением.

Кофе готов. Я наливаю две чашки, добавляю в её чашку безлактозное молоко — его доставили на днях, — и несу напитки обратно в спальню.

Она уже проснулась, сидит, прислонившись к изголовью, подтянув простыню под руки. Её волосы в полном беспорядке, макияж стерся, и она щурится на окно, словно утренний свет её чем-то обидел.

— Кофе, — объявляю я, протягивая ей чашку. — Безлактозное молоко.

— Ты бог среди мужчин, — она делает большой глоток и издаёт такой стон, что у меня тут же встаёт член. — Честно. Который час?

— Чуть больше шести.

— Почему ты так рано проснулся?

— Привычка, — я присаживаюсь на край кровати, наблюдая за ней поверх края своей чашки. — К тому же мне хотелось посмотреть, как ты спишь. Это жутко, да? Наверное, жутко.

— Да, но в хорошем смысле. Так сколько же ты на меня смотрел?

— Достаточно долго, чтобы запомнить твоё лицо. То, как ты дышишь. Звуки, которые издаёшь во сне. То, как подкладываешь руку под себя — словно маленький тираннозавр.

Она фыркает:

— Это очень жутко.

— Я предпочитаю слово «внимательный».

Она смеётся, и этот звук заполняет пустоту в моей груди. Мне хочется слышать этот смех каждое утро. Более того, мне хочется быть причиной этого смеха.

— Наверное, мне скоро нужно будет уйти, — говорит она, но в её голосе нет уверенности. Она вздыхает: — Полно работы. Нужно написать заметки. Успокоить редактора.

— Или ты можешь остаться, — я ставлю чашку и провожу пальцами вверх по её руке. — Позавтракай со мной. Проведи со мной день.

— Нейт…

— Я знаю. У тебя есть обязанности. Есть жизнь. Я не пытаюсь держать тебя взаперти, — я делаю паузу, — ну, почти.

— Это не очень успокаивает.

— Я и не собирался успокаивать, — я наклоняюсь и целую её обнажённое плечо, прямо поверх следа от укуса. — Мне нравится, что ты здесь. В моём пространстве. С моими отметинами на коже.

У неё перехватывает дыхание.

— Ты такой собственник для человека, с которым я знакома всего пару недель.

— Я предупреждал. А ты это приняла.

Она усмехается, снова вздыхает и одаривает меня умиротворяющей улыбкой.

— Но мне действительно рано или поздно придётся уйти. Нужно связаться с людьми. Сохранить хоть какое-то подобие профессиональной жизни. Иначе в журнале могут решить, что с меня хватит. Скажут, что я слишком сблизилась с источником и потеряла объективность.

— Что ж, это было бы ужасно, — усмехаюсь я.

Она закатывает глаза. Я вынимаю чашку из её рук и ставлю на тумбочку, не обращая внимания на её протестующий возглас. Затем откидываю простыню, открывая её утреннему свету, и устраиваюсь между её бёдер.

— Нейт… — она уже задыхается. — Мне больно. Ты объездил меня, как лошадь.

— Знаю, — я целую её в тазобедренную кость, а затем опускаюсь ниже. — Я буду нежным.

— Ты не умеешь быть нежным.

— Я быстро учусь.

Я доказываю это, действуя медленно: вместо жадного поглощения — мягкие ласки языком, вместо отчаянного напора — нежное всасывание. Я поклоняюсь ей губами, не торопясь, изучая, от чего у неё перехватывает дыхание, от чего она стонет, от чего сжимает пальцами мои волосы и тянет их.

На этот раз она достигает пика тихо, издаёт содрогающийся вздох вместо крика, и я продолжаю ласкать её, пока она не отталкивает мою голову.

Я поднимаюсь выше по её телу и нависаю над ней, прижимаясь возбуждённым членом к её бедру. Она тянется ко мне, но я перехватываю её запястье и прижимаю к подушке.

— Ещё не время, — шепчу я.

— Почему?