— Нам не нужен чай, — отрезаю я, желая поскорее покончить с любезностями и перейти к делу. — Нам нужна помощь.

— Можно и то и другое. — Он исчезает на кухне. Слышу щелчок чайника, звяканье кружек и его тихое мурлыканье — ту самую песню, которую он всегда напевает: «Eight Days a Week» The Beatles. В семнадцать лет это сводило меня с ума, когда я отчаянно хотела сбежать с этого острова.

Мы с Нейтом переглядываемся.

— Он такой… — Нейт подбирает слово.

— Британский?

— Я хотел сказать «спокойный».

— Он всегда спокойный. Даже когда всё летит в тартарары. — Я опускаюсь на диван, и усталость накрывает меня, как запоздалая волна. Шестичасовой полёт, холод, постоянный, едва ощутимый ужас от того, что за нами охотятся, — всё это наконец догоняет. — Честно говоря, это жутко раздражает.

Нейт садится рядом. Близко, но не касаясь. Мы уже неплохо освоили эту особую геометрию — к лучшему или к худшему.

Отец возвращается с подносом: на нём печенье и три кружки — чай для него, кофе для нас. Ставит поднос на стол и устраивается в кресле напротив, закинув ногу на ногу.

— Ну что ж, — произносит он, поднимая кружку. — Рассказывайте всё.

И мы рассказываем.

Выкладываем ему всё, пропуская лишь то, что он и так знает из отчётов для Мэнка, и добавляя остальное — в том числе про поцелуй, который должен был убить Нейта, но не убил. Тут он останавливает меня и просит повторить. Кажется, он по-настоящему взволнован тем, что я смогла поцеловать Нейта и не убить его, — будто это хоть как-то искупает то, что со мной сделали, снимает груз отравленных лет.

Я не обращаю на это внимания и продолжаю: про растущие подозрения, стычки, склад в Ред-Хуке. Про объект в Джерси, про пытки, про испытания. Про руки Нейта на моём горле и тот момент, когда он прорвался сквозь всё это.

К тому моменту, как мы заканчиваем рассказ, отец откидывается на спинку кресла и медленно моргает, переваривая услышанное.

— Марш мёртв, — говорю я наконец. — Его убил Нейт.

— Знаю. Это было во всех новостях. — Отец делает размеренный глоток чая. — Не про причастность Нейта, конечно. «Трагический несчастный случай на частном объекте» — очень удобная версия, если не знаешь правды.

— А Джулия Ван Вин, — продолжаю я. — Я поцеловала её. Она тоже должна быть мертва, хотя в сводках об этом ни слова.

Отец замирает, брови взлетают вверх.

— Что? — спрашиваю я.

— Она не мертва.

Нейт подаётся вперёд.

— В смысле? — спрашивает он.

— Доктор Ван Вин жива. — Отец аккуратно, с нарочитой точностью ставит кружку. — По данным моего контакта в «Глобал», она в укрытии. Восстанавливается где-то вне системы. Но она очень даже жива.

— Это невозможно, — говорит Нейт, напрягаясь всем телом рядом со мной.

— Мой яд действует четыре минуты, — слышу я собственный голос. — Всегда четыре минуты. И он работает. Никто никогда не выживал. — Я смотрю на Нейта. — Кроме тебя.

Но едва я произношу это, в памяти всплывает сцена: как во время пыток я сплюнула на Джулию, а она вытерлась платком и убрала его в карман. И сказала, что попробует использовать это.

— У неё есть образец моей слюны, — объясняю я им, рассказывая, что тогда произошло. — Могла ли она за такое короткое время сделать антидот?

— Возможно. Трудно сказать. — Он снова берёт чай, старательно не глядя мне в глаза. — Мы сами так и не смогли его разработать, и я… — Он резко обрывает себя.

Нейт переводит взгляд с него на меня и обратно.

— Что?

Отец не отвечает. Вместо этого смотрит на меня, и в этом взгляде — вопрос: он не знает, правда? Не знает о моём участии?

Я едва заметно качаю головой.

Нейт это замечает. Конечно, замечает.

— Чего я не знаю? — спрашивает он.

— Ничего, — тороплюсь сказать я. — Старая семейная история. Сейчас не к месту.

Он явно не убеждён, но пока не настаивает. Пока. Он упрямый до невозможности — я точно знаю, что позже он обязательно вернётся к этому.

— Суть в том, — отец снова берёт разговор в свои руки, — что Джулия Ван Вин жива. А значит, у «Глобал Динамикс» по-прежнему есть руководство. А значит, вы оба по-прежнему в серьёзной опасности.

— Мы и так это знали, — ровно произносит Нейт.

— Но вы не знали, что опасность исходит от человека, который жаждет мести и добьётся её любым способом.

Тут он прав. Мысль о том, что Джулия жива, где-то там строит планы и ждёт момента, пронзает холодом до самых костей. Я знаю, какой одержимой она была Авангардом раньше. А теперь, когда он отвернулся от неё и выбрал меня, она никогда этого не забудет. Думаю, она будет преследовать нас до самого края земли.

— Вы знали, что президент Васкес находится под давлением? — внезапно спрашивает отец.

Мы оба вскидываем головы.

— Под каким давлением? — спрашиваю я.