Он не спрашивает «после чего». Он уже знает про автокатастрофу. Чего он не знает — так это всего остального. Я не рассказывала ему про Тоби, не рассказывала, что именно родители создали во мне это чудовище. Надеюсь, и не придётся. Если расскажу, это изменит его отношение к отцу как раз в тот момент, когда он нужен нам больше всего.

Мы снижаемся, едва не задевая верхушки деревьев, заставляя дрожать ветви прибрежных сосен и земляничного дерева, и замедляемся, подлетая к причалу, который выдаётся в воду. У него пришвартованы потрёпанный маленький катер и рыболовный траулер. На конце причала горит одинокий фонарь. А под этим фонарём, засунув руки в карманы, стоит и смотрит в небо…

Фигура в белом лабораторном халате.

Он знал, что мы прилетим. Конечно, знал. Отец — бывший сотрудник МИ-6. У него связи повсюду. Наверняка он узнал о нашем приезде ещё до того, как мы сами это решили.

Нейт приземляется на причале почти беззвучно, осторожно опускает меня на ноги, отступает на шаг и становится полностью видимым. Я стягиваю балаклаву, встряхиваю волосы и поворачиваюсь к человеку, с которым не разговаривала почти год.

— Эрасмия, — мягко произносит отец, поправляя очки в тонкой проволочной оправе.

Отец выглядит старше, чем я его помню, — и от этого становится невыносимо грустно: будто лишний раз напоминает, что время сейчас на нашей стороне меньше, чем когда-либо. Волосы совсем поседели, коротко подстрижены, а вокруг глаз залегли глубокие морщины, которых не было на прошлое Рождество. Он всё ещё высокий, всё такой же стройный, и у него всё то же особенное выражение осанки — плечи развёрнуты, подбородок приподнят, будто он вечно готовится к удару.

Я и есть этот удар. Всегда была.

— Папа, — говорю я.

Слово звучит на языке чужим. Я перестала так его называть много лет назад: сначала перешла на «Джеймс», когда злилась — а злилась я почти всё время, — а потом вообще перестала обращаться к нему, когда прекратила звонить.

Мгновение мы стоим, и между нами повисает тяжёлая тишина. Чувствую, как рядом напряжён Нейт: он насторожен, собран, наверняка считывает каждое едва заметное движение на наших лицах.

— Ты выглядишь… — Отец осекается, начинает заново. Его взгляд скользит по моему лицу, задерживается на бледнеющих синяках, на всё ещё не до конца зажившем глазу. — Ты пострадала.

— Со мной всё в порядке.

— Нет, не в порядке. Твой глаз, твои…

— Заживает, — резко обрываю я, снова скатываясь в привычную роль в нашей вечной игре. И хватило-то меня секунд на тридцать. — Со мной всё в порядке. Ты же знаешь, как это бывает на работе.

Ты знаешь лучше всех.

Снова повисает тишина. Я вижу: он хочет меня обнять. Чуть подаётся вперёд, пальцы в карманах подрагивают. Но не двигается — потому что знает, что я не приму этого жеста. Мы столько лет танцуем этот танец, что движения давно стали автоматическими.

— Должно быть, вы и есть Авангард, — наконец произносит он, поворачиваясь к Нейту. — Я много о вас слышал. Видел в новостях, разумеется, но отчёты Мии всегда были куда… скажем так, более содержательными.

— Вы читали её отчёты о миссиях? — в голосе Нейта звучит резкость. Для меня это такая же неожиданность, как и для него.

— У меня есть связи в УСО. Старые друзья, которые держат в курсе, где находится моя дочь. — Он говорит про Манка, я точно знаю. Отец вынимает руки из карманов и протягивает одну Нейту. — Доктор Джеймс Ривз. Можете звать меня Джеймс. Добро пожаловать на остров Морсби.

Нейт медлит, потом пожимает руку.

— Хотел бы сказать, что тоже много о вас слышал, Джеймс. Но Мия была на редкость немногословна.

Уголок губ отца едва заметно дёргается. Это что, гордость в его глазах?

— В её духе. — Он кивает в сторону тропинки, уходящей в лес. — Нам стоит зайти внутрь. Небезопасно оставаться на открытом месте, даже здесь.

— От чего небезопасно? — спрашивает Нейт.

— В основном от катеров пограничной службы, — отвечает отец. — Есть шанс, что кто-то заметил, как вы приземлились. Шанс небольшой, но он есть. Не хочу, чтобы мы стояли тут, если они подойдут ближе. Вам придётся многое объяснять.

Ты и понятия не имеешь.

Мы идём по причалу, мимо полей, где когда-то паслись коровы, потом сквозь лес, и в нос бьёт запах салала, мха и пихты.

Под одиноким фонарём на веранде, вокруг которого кружат мотыльки, домик выглядит снаружи точно так же, как раньше, разве что ему не помешал бы новый слой краски. А внутри будто ничего и не менялось: те же деревянные панели, тот же запах — чёрного чая, старых книг и химикатов, особый запах учёного, который тащит работу домой. Тот же выцветший ковёр в гостиной, та же разномастная мебель, которую мы привезли из Лондона, та же фотография на каминной полке.

Я и Оливер. Нам шесть и одиннадцать. Смеёмся в объектив, с лицами, перемазанными мороженым, а на размытом фоне — Лондонский зоопарк.

Быстро отвожу взгляд.

— Садитесь, — говорит отец, указывая на диван. — Я заварю чай. Или кофе, если хотите.