— Потому что мне нужно сделать кое-что болезненное, — он уже ходит по кабинету, выдвигает ящики, собирает инструменты. Скальпели. Зажимы. Какие-то острые штуки, названий которых я не знаю. — Сканы показывают нечто такое, что я должен подтвердить. То, что нельзя подтвердить, не увидев… ну, напрямую.

— Напрямую увидеть что? — голос у меня становится выше.

Он не отвечает.

Мия стоит в дверях — бледная, взгляд мечется между мной и отцом.

— Пап, — говорит она. — Что происходит? Что ты увидел?

— Я всё объясню. Но сначала мне нужно убедиться, — Джеймс снова поворачивается ко мне, в руке у него шприц. — Это местный анестетик. Он обезболит участок, но ты всё равно будешь чувствовать давление, возможно, какой-то дискомфорт. Могу дать что-то посильнее, если хочешь пройти процедуру без сознания.

— Без сознания для чего?! — теперь в моём голосе уже откровенная резкость. — Ты не будешь ничего резать, пока не скажешь, какого чёрта ты ищешь!

Джеймс замирает. Кладёт шприц. Снимает очки и протирает их о халат — нервная привычка, которую я уже успел заметить.

— Сканы показывают аномалии, — медленно произносит он. — В структуре костей. В нейронных путях. В твоём… клеточном составе.

— Какие ещё аномалии?

— Таких я никогда не встречал в человеческом теле.

Я качаю головой.

— Это не должно тебя удивлять. Я — генетически модифицированный. Я не похож ни на одного другого человека в этом мире.

— Я это учитывал, Нейт, но…

Брови у меня взлетают вверх, раздражение накатывает волной.

— Но что?

— Я учёл всё это, — Джеймс смотрит мне прямо в глаза, и в его взгляде мелькает что-то похожее на жалость. Точно такой же взгляд был у того мужчины с усами. — Но тут есть что-то ещё. Что именно — я пока не знаю. Но собираюсь выяснить. Если ты позволишь.

Я думаю обо всех тестах, которые Джулия проводила надо мной годами. О сканах, анализах крови, обследованиях, результаты которых мне никогда не показывали. Я всегда считал, что это рутина: контроль моих способностей, проверка, нормально ли я функционирую. Но что, если всё было не так?

Что, если она всё это время что-то от меня скрывала?

— Ладно, — слышу я собственный голос и закатываю рукав. — Делай.

— Подожди, — вмешивается Мия. — Может, это то, что Нейту вообще не положено знать.

— Неважно. Если мне не положено знать что-то о собственном теле, значит, я тем более должен это узнать, — твёрдо смотрю на неё, удерживаю взгляд, пока она не сдаётся.

Джеймс кивает.

— Я надеялся, что ты так и подумаешь. Теперь ложись. Я сделаю надрез на предплечье. Совсем небольшой. Ровно такой, чтобы увидеть, что находится под поверхностными тканями.

У меня кровь стынет в жилах. Что ещё может скрываться под поверхностными тканями?

Я откидываюсь на смотровом столе, хотя ненавижу это чувство уязвимости. Джеймс подходит со шприцем, я ощущаю укол иглы, а потом по левому предплечью растекается онемение. Пусть у меня и невероятно высокий болевой порог, я благодарен за то, что анестезия на меня всё ещё действует.

— Чувствуешь это? — он надавливает пальцем на кожу.

— Вроде да. Чувствую давление, но не саму боль.

— Хорошо. — Он берёт скальпель. — Постарайся не двигаться.

Мия подходит ближе, её рука находит мою с другой стороны. Пальцы у неё холодные, слегка дрожат, и я один раз сжимаю их — безмолвное послание, что со мной всё в порядке. Что бы ни случилось, я в порядке.

Сейчас мне нужно в это верить.

Скальпель касается кожи. Я чувствую давление — как и говорил Джеймс, — но боли нет. Я слежу за его лицом, за сосредоточенностью в глазах, за тем, как хмурится его лоб, пока он делает надрез всё глубже.

А потом выражение его лица меняется.

— Боже мой, — выдыхает он.

— Что? — Мия подаётся вперёд, пытаясь разглядеть. — Что там?

Джеймс не отвечает. Он смотрит на мою руку с выражением, которое я не могу расшифровать: ужас, восторг — а может, и то и другое сразу. Он берёт набор расширителей, раздвигает края надреза пошире.

— Пап, что…

— Посмотри.

Я слегка приподнимаюсь, вытягиваю шею, чтобы увидеть собственную руку, распластанную на столе.

Сначала мой мозг просто отказывается воспринимать то, что я вижу. Всё выглядит неправильно. Слои тканей, волокна мышц — на первый взгляд всё как положено. Розово-красное, влажно поблёскивающее, таким и должно быть живое тело.

Но под этим…

Под этим — провода.

Тонкие, изящные нити пронизывают мышцы, словно вены, поблескивая серебром в свете хирургических ламп. А ещё глубже, там, где должна быть кость…

— Это не кость, — слышу я собственный голос, звучащий будто издалека, словно его произносит кто-то другой. Что, чёрт возьми, происходит?

— Нет, — тихо соглашается Джеймс. — Нет, это не кость.