— Ты поешь, — говорит он, не глядя на меня. Его голос снова становится жёстким, весь тот жар снова спрятан под лёд. — А потом поспишь. Завтра попробуем снова.

— А если я откажусь?

Он поворачивается. Улыбка, которую он мне дарит, не веселая.

— Тогда я перестану просить по-хорошему.

Через час он приносит еду.

Рис, овощи и курица. Здоровый и сбалансированный набор, как в Pret-A-Manger — именно такую еду дают тем, кого хотят держать в форме.

Я не прикасаюсь к ней.

Он стоит в дверном проёме, наблюдая, как я отказываюсь есть, и я вижу раздражение на его лбу.

— Голодовка тебе не поможет, — говорит он.

— Как и еда.

— Ешь, чёрт возьми, Мия!

Я смотрю на него твёрдо:

— Нет.

Он пересекает комнату в три шага. Прежде чем я успеваю отреагировать, он держит миску в одной руке, а мою челюсть — в другой, заставляя открыть рот.

— Я сказал — ешь.

Я дёргаюсь, но его хватка железная. Он запихивает вилку с рисом и овощами мне в губы, и у меня есть выбор: проглотить или подавиться.

Я глотаю.

— Хорошая девочка, — слова сочатся снисходительностью. — Видишь? Это было не так сложно.

Пошёл ты.

Унижение обжигает меня, остро и горячо. Я хочу выплюнуть еду ему в лицо. Хочу выцарапать ему глаза. Хочу…

Он запихивает еду мне в рот.

— Ты не будешь морить себя голодом, — говорит он почти небрежно. — Ты не будешь причинять себе вред под моим надзором. Так это не работает.

Под его надзором. Как будто я заключённая, которую он обязан держать в живых. Полагаю, именно так оно и есть.

В конце концов он накормил меня половиной миски. Его пальцы липкие от соуса, когда он отстраняется, и он вытирает их о джинсы, не глядя на меня.

— Теперь пора в душ, — говорит он.

— Что?

— Ты вся в засохшей крови и грязи со склада. Тебе нужно помыться.

— Я отказываюсь.

— Это не просьба.

Мы смотрим друг на друга. Воздух между нами потрескивает.

— Ты хочешь, чтобы я разделась при тебе? — спрашиваю я злобно. — Это имеешь в виду?

На его лице, всего на секунду, я вижу того мужчину из Монтаны — того, кто смотрел на меня так, будто я развесила звёзды на неб.

Потом это исчезает.

— Пять минут, — говорит он. — Я буду прямо за дверью.

Я не двигаюсь.

— Сейчас же, Мия.

Я поворачиваюсь и иду в ванную, с облегчением вздыхая, когда дверь закрывается. Мои руки дрожат, когда я снимаю топ, бюстгальтер, трусики. Я чувствую его по ту сторону двери, подслушивающего, и ненавижу, как это на меня влияет. Ненавижу, что даже сейчас, даже так, какая-то извращённая часть меня хочет, чтобы он вошёл.

Вода обжигающая. Я стою под ней и позволяю ей жечь мою раненую кожу, смывая кровь, пот и последние остатки той, кем я была до того, как он сказал «Привет, Мия», и мой мир рухнул.

Когда я выхожу, завёрнутая в полотенце, на кровати лежит чистая одежда. Его одежда. Футболка, в которой я утону, спортивные штаны, которые придётся подворачивать на талии. Без нижнего белья.

Его самого нет в комнате.

Я быстро одеваюсь, окружённая запахом, стиральным порошком и чем-то древесным, а под всем этим — его собственным ароматом. Футболка доходит до середины бедра. Штаны собираются у щиколоток.

Дверь открывается.

Он замирает, увидев меня в его одежде. Что-то сырое и голодное мелькает на его лице, прежде чем он подавляет это.

— Поспи, — грубо говорит он. — Мы продолжим утром.

— Продолжим что? Твои вопросы, на которые я не собираюсь отвечать?

Он оказывается возле меня прежде, чем я успеваю моргнуть, хватая ворот слишком большой футболки, поднимая меня на носки.

— Ты думаешь, это игра? — его голос низкий и смертоносный. — Ты думаешь, я играю с тобой?

— Я думаю, ты сам не знаешь, чего хочешь.

— Я точно знаю, чего хочу. — Его хватка усиливается. — Я хочу получить ответы. Хочу узнать правду. Хочу знать, было ли хоть что-то из этого… — Он замолкает. Его челюсть напрягается. — Чёрт возьми, я просто хочу, чтобы ты поговорила со мной.

— Тогда тебя ждёт разочарование.

В течение бесконечного мгновения я думаю, что он поцелует меня. Или задушит. Граница между этими двумя действиями никогда не казалась тоньше.

Но он просто толкает меня обратно на кровать и идёт к двери.

— В конце концов ты сломаешься, — говорит он, не оборачиваясь. — Все ломаются.

Дверь хлопает.

Замок щёлкает.

Я сворачиваюсь калачиком на простынях, пахнущих кондиционером для белья, и смотрю в потолок, считая удары своего сердца, гадая, сколько их у меня осталось.

ГЛАВА 34

АВАНГАРД

 

Я не могу уснуть.

Прошло уже несколько часов с тех пор, как я запер Мию в гостевой спальне, и всё это время я мечусь по пентхаусу, словно зверь в клетке. Пытаюсь не думать о том, что она здесь, что её присутствие преследует меня, словно проклятие из рассказа По «Сердце-обличитель».