— Голова болит, — выдавливаю я, моргая, чтобы сфокусироваться на её лице. Боль уже стихает, оставляя после себя ту самую глухую пульсацию, к которой я, к несчастью, уже слишком привык. — Просто головная боль. Я в порядке.

— Ты не в порядке. Ты побелел как полотно.

— Да ерунда. Джулия сказала, это из-за стресса, из-за того, что улучшения дают нагрузку на мою…

— К чёрту то, что сказала Джулия! — её голос режет, как лезвие, заставляет меня выпрямиться. — Ты чуть не раздавил мне руку. Это не стресс.

Я опускаю взгляд. Её правая рука прижата к груди, костяшки покраснели — наверное, я сжал их, сам того не осознавая. Меня накрывает волной ужаса, ледяного, тошнотворного.

— Мия, прости меня, я не…

— Всё хорошо. Я в порядке, — говорит она, но смотрит на меня так, что мне становится не по себе — теперь в её взгляде есть настороженность, будто она вдруг увидела во мне что-то опасное. И я не вправе её винить.

Что, чёрт возьми, со мной не так?

— Давай, — говорит она, кладя руку мне на плечо. — Тебе нужно прилечь.

— Я в порядке…

— Ты не в порядке, и спорить со мной не будешь. — Она встаёт, тянет меня за собой. — Сейчас же в кровать. Приказ врача.

— Ты не врач.

— А ты не в порядке. Шевелись.

Я позволяю ей отвести меня в спальню — честно говоря, у меня просто нет сил сопротивляться. Головная боль утихла до тупой пульсации за глазами, но та тьма — те мысли — всё ещё здесь, таятся на краю сознания. Ждут.

Мия откидывает одеяло и практически укладывает меня на матрас. Я лежу, уставившись в потолок, пока она возится с жалюзи и настраивает термостат.

— Не нужно…

— Замолчи. — Она забирается рядом, прижимается ко мне всем телом, кладёт голову мне на грудь. — Расслабься и поспи. Я буду рядом.

Её рука ложится на моё сердце, и эта тяжесть — такая настоящая, такая осязаемая — становится моим якорем в мире, который вдруг накренился, будто готов сбросить меня вниз.

— Мне жаль, — снова говорю я. — За твою руку. За… всё.

— Я знаю. Спи, Нейт.

И я засыпаю.

Операционная — холодная.

Белые стены. Белый потолок. Белые халаты мелькают по краям зрения, словно призраки. Свет слишком яркий, прожигает даже сквозь закрытые веки. Пахнет антисептиком и чем-то металлическим. Возможно, кровью.

— Подготовка к финальной интеграции, — говорит кто-то. Женский голос. Знакомый.

Пытаюсь пошевелиться — не могу. Руки пристёгнуты, ноги обездвижены, что-то давит на виски, словно тиски. Электроды. Провода. Гул приборов нарастает, превращаясь в оглушительный вой.

— Нейронные паттерны стабилизируются.

— Теряем когезию в…

Боль. Не такая, как головные боли. Хуже. Будто меня разбирают на молекулярном уровне, каждый атом моего существа разлетается и собирается заново — неправильно. Пытаюсь закричать, но нет воздуха, нет горла, нет меня — только поток данных, бегущий по цепям, разум без тела, падающий в бесконечную электрическую тьму.

А потом…

Сирия. Я в Сирии. Пахнет дымом и порохом. Песок лезет в глаза, скрипит на зубах. Голос Эммы в спутниковом телефоне, искажённый расстоянием и помехами: «Они знают о протесте. Нейт. Они знают. Ты должен…»

Связь обрывается.

Я бегу среди обломков, вскинув оружие, кто-то кричит по-арабски. На улице — тело ребёнка, слишком маленькое, слишком неподвижное. Мои руки в крови, которая не моя. Выстрел, моё плечо взрывается болью, меня разворачивает, и я падаю…

Снова операционная, но другая. Оборудование постарше, лампы мерцают. Надо мной склоняется мужчина — седые усы, белый халат. Он качает головой.

— Прости, — говорит он. — Прости. Я не этого хотел.

— Кто ты? — Мой голос звучит как-то неправильно.

— Это я тебя создал.

Его лицо расплывается, меняется — становится лицом Джулии, потом Марша, потом вообще ничем: просто безликий овал там, где должно быть лицо.

Приборы визжат. Лампы лопаются. И где-то в темноте я слышу собственный голос, произносящий слова, которых не помню:

— Интеграция завершена. Ожидаю указаний.

Я открываю рот, чтобы закричать…

Просыпаюсь с криком.

В спальне темно, единственный свет — слабое сияние города за окнами. Я весь в поту, сердце колотится так сильно, что, кажется, вот-вот проломит рёбра, а Мия уже здесь — её руки на моём лице, её голос прорывается сквозь панику:

— Нейт. Нейт, всё в порядке. Ты со мной. Ты в безопасности.

Я хватаю её, прижимаю к себе так сильно, что она ахает, зарываюсь лицом в её волосы, вдыхаю запах её шампуня, её кожи, её самой. Настоящей.

Реальной.

Живой.

— Это был кошмар, — выдавливаю я. — Просто кошмар.

— Ты кричал, — её голос осторожный, ровный. — Что случилось?

Сны рассеиваются, улетучиваются, как пыль.

— Не помню.

Не уверен, что хочу помнить.