Занятно. Уже какой раз за два дня нечисть на меня реагировала, мягко говоря, нервно. Не любая, конечно, но Степаныч точно — который, как выяснилось, не только дворник, но еще и самый настоящий домовой. Черти на Апрашке, сейчас — шиш вот этот. Чем именно я их пугал, оставалось загадкой, но списать на совпадение уже не получалось.

С рожей что-то случилось?.. Да нет, нормальная у меня рожа. Некоторые барышни даже говорили — вполне себе симпатичная.

Я присел на диван в зале чуть в стороне от коридора и раскрыл папку. Наполовину она состояла из тех же копий сводок, что уже видел в коляске, только прибавилось еще с десяток листов. Рапорты, донесения от околоточных, показания дворников. Почерк разный, бумага казенная, чернила местами расплылись — обычная полицейская канцелярия. Ничего такого, за что мог бы зацепиться глаз, я не нашел, но честно просмотрел все до конца —хотя бы руки занять, если больше нечем.

Сидеть и ждать я не умел. На Гороховой это знали все до последнего писаря, и обычно старались не оставлять меня без дела. Полоцкий, видимо, не знал. Или догадывался уже, но понадеялся… Зря.

Я отложил папку и пошел бродить — не сидеть же сиднем, когда вокруг столько всего.

Коридор, еще один коридор, лестничный пролет. Тишина тут стояла такая, что собственные шаги казались чуть ли не ружейной пальбой. Видимо, я забрел куда-то в сторону от обычных шишиных маршрутов — тут они попадались все реже. И одну полуоткрытую дверь обходили особенно старательно: по дуге, прижимаясь к противоположной стене и стараясь не шуметь.

Я остановился. Разумный человек тоже прошагал бы мимо, тем более после того, как его высокородие велел никуда не ходить. Но любопытство — штука посильнее разума, и я заглянул.

За дверью скрывался кабинет. Нет, даже не так — Кабинет. Большой, с окнами на Фонтанку, наполовину закрытыми тяжелыми шторами, из-за которых внутри царил мягкий полумрак. Книжные шкафы до потолка, здоровенное чучело медведя в углу, глобус на подставке чуть ли не в самой середине, и чуть дальше за ним — бюро из темного дерева.

За бюро сидел старик — сухой, маленький, с седыми волосами, прикрытыми на макушке черной бархатной шапочкой. Он что-то писал, спустив на кончик носа круглые очки в золотой оправе и макая перо в чернильницу с размеренностью часового механизма.

Не знаю как, но старик почувствовал мой взгляд. Поднял голову, и я на мгновение увидел, как за стеклами очков блеснуло что-то зеленое — коротко и холодно, будто болотный огонек.

И дверь захлопнулась. Сама собой, без руки, без ветра — раз, и все. Так резко, что я едва не получил по носу. Который, похоже, не следовало совать, куда не просят.

Понятно, почему шиши шарахаются.

— Вот ты где. — Полоцкий вырос за спиной будто из-под земли. — Сказано же было никуда не ходить. Зачем Владимиру Федоровичу работать мешаешь?

— Кому?..

— Кому надо… Начальству, в общем. — Полоцкий осторожно взял меня за локоть и повел прочь, подальше от двери. — Ладно, Петр Алексеевич. Дела не ждут.

— А теперь куда?

— К Игнату Карловичу. В цейхгауз.

Кто такой этот господин я, разумеется, понятия не имел, а вот слово было знакомое, армейское — так обычно называли склад. Я не раз его слышал и в Туркестане, и после. Но здесь, в замке со шишами и стариком, от одного взгляда которого дверь захлопнулась сама собой, оно прозвучало…

Да нормально, обычно оно прозвучало. Любой казенной конторе довольствие положено. А раз уж по нечистой части ведомство, и со всякой публикой работать приходится — значит, и оружие должно иметься. Не с тростью же на волколака идти.

Мы спустились вниз. Лестница уходила в подвал, и с каждым пролетом воздух становился холоднее. Керосиновые лампы горели через одну, но где-то на полпути я поймал себя на мысли, что вижу ступеньки куда лучше, чем должен бы. Не как наверху, где окна, но темнота все же казалась не такой густой.

Еще одна странность в копилку. Ладно, не до того сейчас — потом разберусь.

— Игнат Карлович! Ты тут? — Полоцкий остановился у полуоткрытой тяжелой двери, за которой в полумраке виднелся то ли длинный стол, то ли что-то вроде прилавка, и постучал тростью. — Игнат Карлович!

— Да куда ж я денусь, — раздалось из темноты. — Уже и подремать не дадут…

В низком ворчливом голосе проступал акцент — то ли немецкий, то ли похожий на него. Едва заметный, но все же вполне ощутимый. За полками что-то зашевелилось, звякнуло, и на свет керосинки к прилавку — ну, или как это тут называлось? — выступил хозяин цейхгауза.

Ростом он был от силы в два аршина с гаком — мне по грудь, не выше — зато плечи имел такие, что казался почти квадратным. Борода лопатой, здоровенные ручищи с короткими толстыми пальцами, кожаный фартук поверх рубахи. От него с десятка шагов пахло ружейным маслом, порохом и еще чем-то металлическим.

С виду — самый натуральный кузнец из какого-нибудь села, но слишком уж ухоженный и аккуратный для деревенского. И глаза необычные — блестят в полумраке, как два фонарика.