— Что это? — спрашиваю я.

— Компас, — отвечает он. — С его помощью определяют, где север.

Он протягивает его мне, и я смотрю, как стрелка вращается, а затем замирает, указывая в сторону Пустошей. Я вспоминаю, что у него на руке есть похожая татуировка.

— Так ты попал сюда? — спрашиваю я, и он кивает.

— Отчасти, да. — Он указывает на небо, и я смотрю вверх. — Еще по звездам.

— По звездам?

— Именно так люди навигаровали по Земле в эпоху Потепления, прежде чем появились нужные технологии. И они использовали такие приборы.

Он поднимает компас и с щелчком захлопывает его. — Мой отец выменял его у одного мародера давным-давно и отдал мне, когда понял, что меня интересуют подобные вещи.

— Подобные вещи? — переспрашиваю я. — У тебя ведь есть еще и татуировки. Они похожи на карты.

Он кивает.

— Меня всегда… увлекали приключения, наверное, так это можно назвать. Места за пределами нашего мира, которые мы потеряли.

— Поэтому ты пришел сюда?

Он бросает на меня взгляд и тут же отворачивается.

— Отчасти. — Он указывает на небо. — Ты их не видишь из-за туч, но если посмотреть туда, можно найти Полярную звезду, а рядом с ней Большую и Малую Медведицу.

— Что это такое?

— Созвездия. По сути, группы звезд, которые древние люди считали воплощением богов, живущих на небе.

Я моргаю, глядя на облака.

— Как картинки?

— Не совсем. Они более абстрактные.

— У тебя есть любимое?

Он, кажется, задумывается над вопросом.

— Может быть, Андромеда. В последнее время она меня всё больше интересует.

— Почему?

Он пожимает плечами и качает головой.

— Наверное, напоминает мне об одном человеке.

Я снова думаю о какой-нибудь красивой девушке, которую он оставил там, в Пустошах, и острые иголки вонзаются мне в желудок.

— Красивое имя. А как она выглядит?

— Как-нибудь покажу тебе картинку.

— Хорошо, — говорю я, прослеживая взглядом направление его отстраненного взгляда, гадая, что у него на уме.

Я чувствую себя такой маленькой и незначительной, стоя вот так под открытым небом. Оно простирается так далеко, и я снова думаю обо всех тех мирах, что когда-то существовали. О странах, городах и миллиардах людей, которые когда-то переполняли эту планету. Интересно, будет ли когда-нибудь так снова?

— Мой дом уютный, — говорит Рук, продолжая наш прежний разговор так, будто мы его и не прерывали. — Мои родители — лучшие. Отец — мой герой, а братья и сестра — маленькие занозы в заднице, но я их всех люблю.

Я жду, чувствуя, что он еще не всё сказал.

— Но жизнь не всегда была легкой. — Он машет рукой в сторону неба. — Нам приходилось делать то, что необходимо для выживания.

Я чувствую, что за этим утверждением скрывается нечто, что он не может заставить себя произнести вслух.

— Мне так жаль, — повторяю я. — Я не должна была…

Он качает головой.

— Я понимаю, что вам говорят о нас, и откуда тебе знать что-то другое?

Я вздыхаю, снова чувствуя себя полной идиоткой.

— Ты слишком легко прощаешь мне — всем нам — это.

Он бросает на меня мрачный взгляд, смягченный фиолетовыми отблесками в темноте его зрачков.

— Мы ваши враги, Поэт. Не забывай об этом. Мои люди пришли бы в этот город и забрали всё, если бы могли. Однажды они, возможно, так и сделают.

В его словах нет угрозы, лишь констатация факта. Нам всегда это твердили. Я моргаю, потому что он впервые произнес мое имя, и мне нравится, как оно звучит из его уст.

Но это также напоминает о том, кто и что он такое.

О том, кто мы оба, и что стоим по разные стороны огромной пропасти.

Еще одна вспышка вдали привлекает наше внимание.

— Кто такой Рейн? — спрашивает он так тихо, что я едва слышу.

— Откуда ты…

— Тот парень — он что-то сказал, когда вы спорили в коридоре.

— Нокс.

— Плевать, — бросает Рук. — Мне насрать, как его зовут. Он конченый мудак.

Я смеюсь, потому что так оно и есть.

— Мой старший брат, Рейн. Он был Штормбрейкером, — говорю я. — Группа Одиночек попыталась пробраться в город через его Штормовую башню, Стража не справилась, и… Он погиб в бою.

Я выдыхаю, чувствуя, как внутри всё сжимается от тысячи осколков, сшитых вместе.

— Я скучаю по нему каждый день.

Рук молчит, а потом спрашивает:

— Сколько ему было лет?

— Двадцать два. Слишком молодой.

— Мне жаль, — говорит он минуту спустя. — В этом месте слишком много бессмысленных смертей.

Мой взгляд встречается с его, потому что это тоже граничит с чем-то таким, о чем он не должен был говорить вслух, особенно сейчас, когда он дает присягу Арии.

Скоро он станет одним из нас.

Но затем я говорю:

— Да. Может быть.