— Я сказал, у меня «Порше» 911 GT2 2007 года, — повторяет он, растягивая каждый слог, словно забавляясь со мной, а на лице его играет улыбка, которую почти можно назвать флиртом.

Но я на это не куплюсь.

— Нет у вас такой машины.

Его брови ползут вверх.

— Что, прости?

— Я говорю, нет у вас такой машины. — Я скрещиваю руки на груди. — «Порше» выпустили всего триста штук 911 GT2 для американского рынка.

Мистер Янки открывает рот, но я не даю ему вставить и слова.

— А еще их выпускали их только с 2002 по 2005 год. 911 GT2 2007 года в природе не существует. И вообще, — добавляю я, — даже если бы и существовал, К162 так себе апгрейд. С ними вам повезет выжать от силы 1,2 бара [прим. 1,18 атмосферы] при затяжном разгоне.

Наступает долгая тишина. Я стараюсь не выглядеть слишком торжествующе, но что я за штучка-то, а! Этот парень понятия не имеет, с кем связался.

— Надо же, какая шустрая. — На его губах играет усмешка, но скорее снисходительная, чем удивленная. — А ты действительно разбираешься в машинах.

Я мельком кошусь на укрытый брезентом автомобиль в углу, и сердце пропускает удар.

— Можно сказать, я фанатка.

Его взгляд прослеживает траекторию моего, на мгновение задерживается на спрятанной машине — моей спрятанной машине, — а затем снова впивается в мое лицо.

— Подловила. Она 2004 года, а не 2007-го. И там нужно просто промыть технические жидкости. С наддувом все в порядке. Похоже, тебе все-таки можно ее доверить, гаечка.

Тепло разливается по груди и шее — мне становится буквально жарко.

— Меня зовут Мэриан, а не гаечка. И вы можете идти к…

— Девчонка! — рявкает голос из конторы, и мой позвоночник каменеет. — Ты где там?

Этот звук действует как удар электрошокером в спину, заставляя вытянуться по струнке. Прежде чем ответить, я стискиваю зубы и расправляю плечи.

— Я в мастерской, дядя Джон! — кричу я в ответ.

Джон мне не дядя и вообще не кровный родственник, но я обязана его так называть. Это мерзко, и я это ненавижу. Но я слишком хорошо знаю, что бывает, если пойти наперекор его желаниям.

Следы от сигаретных ожогов на внутренней стороне предплечья — отличное тому доказательство. Урок усвоен намертво.

— Сейчас буду!

Я сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони, и поворачиваюсь к мистеру Янки. Терпеть не могу выглядеть такой жалкой и покорной перед кем бы то ни было, а уж тем более перед таким типом. Но когда я снова встречаюсь с ним взглядом, вся его ухмылка, спесь и гонор исчезают. В глубине его глаз разгорается жесткая, тихая ярость, и мне кажется, направлена она не на меня.

— Все нормально, — говорю я без приглашения, а затем мысленно проклинаю себя за глупость. Провожу тыльной стороной ладони по грязному лбу, жалея, что нет воды — в горле вмиг пересохло. — Просто… здесь жарко, в этой…

— Кто это? — перебивает мистер Янки, кивая в сторону конторы.

— Мой дядя, — вру я. — Он тут всем заправляет. — Ну, точнее, владеет этим местом. И то лишь потому, что старик МакАллистер погряз в долгах, и ему пришлось продать недвижимость после пятидесяти лет гордого звания лучшего механика в городе.

Словно по команде, в дверях конторы появляется Джон, обмахиваясь стопкой писем. Настоящий южный джентльмен, вплоть до костюма-тройки и легкой испарины на лбу. Спросите его, и он соль земли3, пробившийся с низов бизнесмен, знающий цену тяжелому труду. Но я-то знаю, что его участие в делах автомастерской, как и всех остальных заведений в городе, которыми он владеет, начинается и заканчивается его подписью на бумагах на право собственности.

Я замираю по стойке смирно, дурацкое заячье сердце колотится где-то в районе горла.

— Извините, — слетает с губ на автомате. — Я просто…

— Свали отсюда, — растягивая слова, произносит Джон. — Сейчас шериф приедет перетереть кое о чем, мне нужна конфиденциальность.

Заметил ли он машину мисс Донован, Джон не показывает. Может, на этот раз пронесет и я не огребу проблем.

Я рассеянно потираю пальцами сигаретный ожог на руке.

Что ж, будем надеяться.

Бешеный пульс едва заметно успокаивается, когда за ним закрывается дверь конторы. Я возвращаюсь в реальность и поворачиваюсь к своему несостоявшемуся клиенту…

Но его и след простыл. Никаких следов его самого или его машины.

— Ну и…хрен с тобой, — едва ли не сплевываю я, снова сжимая кулаки. Типичный пустозвон. Богатый мальчик, решивший, что может поиздеваться над бедной девчонкой из автосервиса с опилками в хвосте и маникюром из моторного масла. И теперь мне придется вкалывать вдвое быстрее, чтобы наверстать упущенное время, если я хочу закончить с «Бьюиком» мисс Донован до ее прихода… и уж тем более до приезда шерифа.