Позади, в зеркале заднего вида, внедорожник срывается с места. Я всматриваюсь в него, следя одновременно за дорогой и за преследователем. Ничего особенного — «Рэндж Ровер» с удлиненной колесной базой, никакого тюнинга, кроме убогой рамки для номеров с надписью «UVA Alum»5 — выпускника университета Вирджинии на переднем бампере. Я слегка выдыхаю. Эти махины огромные, длиннее среднестатистического лимузина, и управлять такой — все равно что пытаться развернуть боевой корабль в детском бассейне. «Мустанг» легко превзойдет его в маневренности, и это мой козырь.

Я жму на газ и резко перехожу на третью передачу. Черт, я ведь сто лет не сидела за рулем, тем более на механике, да и дольше пары ярдов по территории гаража машины никогда не перегоняла. Но мне жизненно необходимо не попасться. У меня же, блядь, даже прав нет. Я уже отчетливо вижу эту мерзкую ухмылку на лице шерифа, когда он будет оформлять меня за нарушение закона. Тайком пробраться в гараж после закрытия — это одно, но управление транспортным средством без прав… Что-то мне подсказывает, что простым нагоняем я не отделаюсь.

Мимо проносятся холмы и темные фермерские угодья, где лишь изредка золотистым светом мелькают окна домов. Я держу курс к лесу — пожалуй, это направление не хуже любого другого. На извилистых проселочных дорогах «Мустанг» справится лучше, чем этот танк позади. Кошусь в зеркало заднего вида. Он все еще висит на хвосте и сокращает дистанцию. Не то чтобы быстро, но этого хватает, чтобы я запаниковала, выжала газ до упора и переключилась на четвертую. Моя резинка для волос, которая на самом деле была обычным куском кухонного шпагата, не выдерживает и рвется, отчего волосы разлетаются под порывами прохладного ночного ветра.

Над головой рассыпались звезды. Это могло бы выглядеть красиво, будь у меня время заметить их, но сейчас адреналин хлыщет по венам, а все нервные окончания будто полыхают огнем.

Нет, нужно сосредоточиться.

Впереди показывается Т-образный перекресток, фары «Мустанга» выхватывают желтый знак с двумя стрелками. Я кусаю губу, понимая, что нужно принимать решение.

Повернешь налево — попадешь в город, центр округа, а это сулит одни неприятности. Я окажусь ближе к «Клубу охотников на лис», к Джону, к шерифу и ко всем, кто меня знает и попытается остановить — то есть к любому, кто в курсе, что мне нельзя за руль. Да и ярко-оранжевый «Мустанг» явно привлечет лишнее внимание. Направо — ну, считай, ничего: лесной массив да холмы. Отличные дороги для покатушек, наверное, если ты не в смертельном ужасе.

Ну и это мой лучший шанс оторваться от преследователя.

Я колеблюсь слишком долго. В зеркале заднего вида внедорожник уже совсем близко. И я решаюсь: резко выкручиваю руль вправо, выжимая из мотора абсолютно все, на что он способен. Сзади раздается истошный автомобильный гудок, «Рэндж Ровер» начинает яростно моргать дальним светом. Сирен и мигалок пока нет — видимо, пытаются не привлекать внимания. Да и некому особо глазеть в этой глуши. Навряд ли кто-то стал бы создавать проблемы шерифу, даже если бы и заметил погоню.

В полосе деревьев на бешеной скорости приближается просвет, и я влетаю в лес. Дорога тут же сужается, ограждение становится ниже — все во вмятинах и ржавчине от многолетних паводков, ветров и пьяных мужиков, которые возвращаются из клуба и рулят слишком близко к обочине. К счастью, я трезва как судья… ну, явно не как судьи округа Шервуд, но все же, и адреналин помогает мне выверять каждое движение. Паника немного отступает, уступая место рефлексам: мышцы вспоминают привычный ритм переключения передач, разгона и вращения руля. Ремонтировать машины — дело хорошее, приятная интеллектуальная головоломка, где можно поработать руками и знатно извазюкаться. Но вождение… Вождение — это совсем другое. Это свобода. Это самовыражение. Это движение, порыв и мощь.

Я, блядь, обожаю это. И уже успела позабыть, насколько сильно.

Бам! Что-то врезается в задний бампер «Мустанга», и меня швыряет вперед, прямо на руль, потому что я, тупая моя башка, конечно же, не пристегнулась. Почувствовав, как ребра уже наливаются синяком, я с трудом принимаю сидячее положение и как раз вовремя осознаю две вещи:

Этот хренов «Ровер» догнал меня и протаранил.

И я на полной скорости лечу с обрыва.

Сука!

Инстинкты срабатывают сами. Я бью по тормозам и резко выкручиваю руль. Стволы деревьев проносятся мимо, под визг шин во все стороны летит кустарник, а из-под колес прямо в темную пропасть, куда я едва не рухнула, веером сыплется земля. Я втыкаю передачу и как сумасшедшая жму на газ. Коробка скрежещет, но мотор не глохнет— спасибо тебе, господи, — и «Мустанг», моя прекрасная девочка, вылетает оттуда, словно истинный чистокровный скакун.