Я почти сдаюсь. Я готова броситься к нему. Это было бы так просто. Я чувствую себя обнаженной и уязвимой, словно кровоточащая рана, и хочу укутаться в Роуза, чтобы остановить это кровотечение. Я хочу погрузиться в него так глубоко — в его тело, его слова, его душу, — чтобы забыть о границах между нами, чтобы потерять всякое ощущение «я» и «он», чтобы мы стали просто «мы».

Мой голос срывается на хриплый шепот:

— А что, если я и есть то, чего стоит бояться?

Он качает головой, внимательно изучая мое лицо. Его дыхание так близко, что у меня кружится голова. Его аромат — пряности, зима, яблоки и что-то еще, что теперь я осознаю как запах его яда. Он опасен самым восхитительным образом. Элегантная угроза.

— Если их покой нарушается твоим существованием, — говорит он, — значит, они никогда не заслуживали этого покоя.

Его слова пронзают меня, ломают, словно таран. Потому что он ошибается.

— Я покидала башню, — признаюсь я.

Он моргает.

— Что?

— Мне нужно было найти профессора Борхес, поэтому я спустилась в пещеры…

— Виола.

— Я сказала Коулу, что я мейга.

Роуз замирает.

— Ты рассказала… Коулу Белкампу… о своей магии.

Я прикусываю губу.

— Да, и…

— Он причинил тебе боль?

— Нет.

В его глазах вспыхивает пламя.

— Повезло ему. Если бы причинил, я бы обернул его кишки вокруг его собственной шеи и запихивал бы их ему в глотку, пока он не захлебнулся бы и не умер от своих же внутренностей. — Он отходит от меня к книжной полке. — А я не в настроении для очередной кровавой бани.

Я вздрагиваю, хотя часть меня жаждет этой защиты.

— Ты настолько его ненавидишь?

— Раньше мне было на него наплевать. Теперь он знает твой секрет. Теперь он — угроза.

Я закрываю глаза. Я выплакала все слезы. Теперь они просто жгут.

— Роуз, — шепчу я, позволяя словам вытечь из меня, как чернилам в воду, как яду в вино. — Я убила его.

Он останавливается, его рука зависает в воздухе — он как раз собирался коснуться корешка книги. Затылок его неподвижен — никаких признаков эмоций, никакой реакции вообще. Я смотрю на его снежно-белые локоны, отчаянно желая прочесть его мысли сквозь них.

— Значит, — произносит он голосом низким и осторожным, — не угроза, выходит.

Эта шутка бьет по животу, словно удар.

— Пожалуйста, не надо…

— Как ты это сделала? — Он поворачивается, и его лицо холодно — не осуждающее, не сочувствующее и не одобряющее, просто стоическое.

— Я не хотела.

Он фыркает.

— Очевидно.

Почему-то это заставляет меня ощетиниться.

— Ты не думаешь, что я способна на это? Если бы мне действительно пришлось?

Он небрежно опускается в кресло, глядя на меня с тем самым аристократическим выражением, которое делает его лицо особенно подходящим для удара.

— Дорогая, я думаю, ты сама положила бы голову на гильотину, если бы решила, что это облегчит кому-то жизнь. В этом-то и проблема.

— Ты неправ! — кричу я, и от силы моих слов перехватывает горло. Каждая клетка моего тела чувствует себя проснувшейся, а тени кружатся вокруг моих пальцев.

Он приподнимает бровь.

— Маленькая убийца, значит?

— Мейги опасны. Посмотри, что я сделала со своим братом! — кричу я. Тьма клубится вокруг моих кулаков, стекая к лодыжкам темными нитями.

Роуз не отступает, даже когда тени собираются у его ног, лижа край его брюк.

— Ты была ребенком. Это был несчастный случай.

— Это не делает меня менее чудовищной, — выплевываю я. Я чувствую себя чудовищем сейчас. Словно в любой момент у меня могут вырасти когти и клыки, и я стану самой тьмой.

— Это не так, — говорит он. Он встает из кресла, застегивает окровавленный пиджак и делает шаг ко мне — проявление доверия или, возможно, желание смерти. — Я всю жизнь прожил с матерью, которая является настоящим монстром. Поверь мне, Виола, это не так.

Я смотрю на него сквозь свое горе и ярость, и выражение его лица становится мягким. Беззащитным. Я делаю глубокий вдох, и мои тени начинают истончаться.

— Я не хочу этих сил, — шепчу я — мое тайное желание с самого детства.

— Я знаю, — шепчет он в ответ, словно мы дети, делящиеся секретом на школьном дворе. — Я тоже.

Он тянется ко мне, берет мое лицо в обе свои руки в перчатках и наклоняет голову к моей, как будто хочет прижаться нашими лбами… но, конечно, он не может.

— Ты не монстр, Виола, — шепчет он, и его ртутные глаза пронзают тьму в моих. — Хотя, — добавляет он с ухмылкой, — как человек, который испытал на себе твой правый хук, могу сказать, что ты довольно свирепа.

Мои губы невольно приподнимаются в улыбке.

Долгий тихий момент мы стоим так. Я сжимаю его предплечья, а он держит мое лицо; ткань отделяет нас от настоящего прикосновения. Но пока этого достаточно. Это столько утешения, сколько каждый из нас может получить.

В конце концов я отстраняюсь и вытираю глаза рукавом свитера. Пытаясь найти способ сменить тему, я спрашиваю:

— Если твоя мать была таким монстром, как твой отец выжил рядом с ней?