Я направляюсь к книжной полке и чуть не спотыкаюсь, когда он начинает играть. Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть из-за его плеча. Мелодия…

Она мягкая и такая волнующая. Его лицо, пока он играет, благоговейное, умиротворенное — кажется, я впервые вижу у него такое выражение. Его глаза закрыты, словно он молится. Мой взгляд падает на его пальцы, когда они скользят по клавишам. Интересно, оставляет ли яд с его рук след на фортепиано? Удивительно, что кожа, которая так опасна, может создавать что-то настолько прекрасное.

Пока он играет, его тело движется в такт музыке, покачиваясь вперед-назад. Я же — словно застыла. Завороженная. Я могла бы умереть, слушая, как его мелодия окутывает меня.

И, глядя на эти изящные пальцы, убивающие одним своим прикосновением, я понимаю то, что должна была осознать еще несколько дней назад… Во мне началось нечто, что я уже не в силах остановить.

ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ЧЕТВЕРТАЯ

Роуз уходит, обещая вернуться с исследовательскими материалами для меня.

— И это все, чем ты будешь заниматься, пока тебя не будет? Искать книги, которые мне нужны? — спрашиваю я, приподняв бровь.

— Нет, — отрывисто отвечает он, пристегивая ножи к руке.

— И что еще подразумевает эта маленькая вылазка?

Он надевает пиджак и поправляет лацканы, прежде чем просто ответить:

— Охота.

И он уходит. А я остаюсь, чувствуя себя совершенно бесполезной в ожидании его возвращения — надеюсь, с охапкой книг. Каждый час, каждая минута кажутся сейчас невообразимо драгоценными. Но поскольку всему замку приказано оставаться в своих покоях, а стража рыщет в поисках мейг — в поисках меня, — поделать с этим особо нечего.

Я могу попытаться поспать, даже если еще не стемнело. Всю неделю я была беспокойна, так что мне лучше выспаться сейчас, чтобы провести ночь за изучением материалов, когда вернется Роуз. Я подхожу к кровати Роуза, проводя ладонью по толстому покрывалу, и представляю принца, спящего здесь в комфорте и роскоши.

Он сказал, что спит мало. Думаю, с такой жизнью, как у него, никто бы не спал.

Но… спать на кровати Роуза… Не знаю, смогу ли я заставить себя лечь под его одеяло, укутаться в простыни, в которых спит он. Не уверена, полезно ли это вообще для моего здоровья. Останутся ли на них следы яда, сочащегося из его кожи? Не погружусь ли я в смертный сон и просто не проснусь?

Я забираюсь поверх покрывала и заставляю себя лечь, поначалу вытянувшись, как струна. Но будь то из-за яда, или из-за истощения, или из-за аромата зимы и яблок, исходящего от ткани, я вскоре закрываю глаза и позволяю тьме поглотить меня.

Но сон мой беспокоен, и сны полны лица моего маленького брата. Я вижу руки на его шее, а затем чувствую их на собственной. И впервые за долгие годы, вместе с вечным чувством вины, в мою грудь прокрадывается горе: мне снится рука моего брата в моей руке и то, как он улыбался, пока мы играли.

Я просыпаюсь, задыхаясь, с комом тошноты в горле, вся в холодном поту. Я поднимаю руку, чтобы вытереть лицо, и понимаю, что на нем есть и слезы. Я плотно подтягиваю ноги и обхватываю их руками. Голая правда в том, что я в ловушке, и я ненавижу это. Я никогда не чувствовала себя более уязвимой перед тем, кем являюсь на самом деле.

Опасность.

Угроза.

Разве не в этом мой страх? Что именно поэтому Королева хочет моей смерти? Потому что знает, на что я способна. Потому что я — угроза: для принца, для королевской семьи, для всех.

Я всегда буду угрозой.

Я не могу не заметить, насколько похожи мои тени и проклятие Роуза. Но в отличие от меня, он контролирует свое проклятие. Он носит эти перчатки и ни к кому не прикасается. Может, он и в ловушке, но, по крайней мере, он никого не убил непреднамеренно.

Я не могу просто сидеть здесь и позволять своему разуму блуждать по темным тропам, пока жду Роуза. Мне нужно что-то делать. С раздраженным вздохом я свешиваю ноги с кровати и направляюсь к книжной полке.

Названия удивляют. Искусство и поэзия. Трагические пьесы. Эпические поэмы. Пожалуй, мне не стоит удивляться — как член Дома Берлез, Роуз сосредоточен на изучении гуманитарных наук. Мне всегда казалось странным, что человек, который кажется таким… нечеловеческим… любит гуманитарные дисциплины. Раньше я гадала, не выбрал ли он Берлез потому, что не совсем понимает людей и решил: возможно, время, проведенное за изучением искусства, поможет ему понять, как быть человеком — осознать такие вещи, как эмпатия, дружба, любовь. Теперь я знаю лучше. Я видела, что скрывается за его маской.

Мой взгляд падает на маленькую черную книгу. Она кажется знакомой — ее переплет потертый и без надписей. Я снимаю ее с полки и раскрываю. Внутри я нахожу стихи — точные, сложные сонеты на каждой странице. Это тот самый сборник поэзии, который Роуз забрал из библиотеки.

Я перелистываю страницы, и книга раскрывается на месте, отмеченном черной шелковой ленточкой.

Ленточкой, которая выглядит до боли знакомой.