Он поворачивается на своем сиденье, смотрит на меня в упор, и я вижу это. Спокойное понимание. Смирение. Он знает, что я лгу. Он знает, что что-то ломается. И он предпочитает не называть это вслух, потому что, как только он это сделает, ему придется выбрать сторону.

"Ты знаешь, что я всегда буду на твоей стороне", - говорит он. Тихо. Уверенно. Правда.

От этих слов в моей груди что-то разрывается. Я крепче сжимаю ключи.

- Да, - говорю я. - Но мой отец оплачивает твои счета. Иди домой, Жак.

Секунду он просто смотрит на меня. Затем кивает, медленно и печально, и выходит из машины.

Я смотрю, как он идет к своей машине, припаркованной возле гаража, расправив плечи, подняв голову, все еще защищая меня, даже когда я отталкиваю его. Затем я хватаю свою сумочку, ту, в которой лежат наличные, и всю безрассудную надежду, которая у меня еще осталась, и выхожу через парадную дверь, чтобы встретиться лицом к лицу с отцом.

***

Отец ждет меня в маленькой гостиной рядом с главным входом, той, что с мраморным полом и панелями из орехового дерева, от которых каждое слово отдается эхом, как в зале суда. В камине нет огня. Нигде нет тепла. Только два кресла напротив друг друга за низким столиком с серебряным кофейным сервизом, к которому никто не притронется.

Когда я вхожу, он уже сидит, скрестив ноги, планшет лежит у него на колене. Одет, как всегда, безупречно: темно-серый костюм, белая рубашка с расстегнутым воротом, тот отработанный повседневный стиль, который требует больше усилий, чем черный галстук. Он не поднимает глаз, когда я вхожу.

- Присаживайся, Элиза.

Я сажусь. Спина прямая, руки сложены на коленях, поза, вбитая в меня с детства. Воздух между нами кажется густым, сжатым, как за мгновение до начала грозы.

Он пододвигает планшет через стол.

Экран заполняет сайт таблоидов. Кричащий заголовок, набранный броским шрифтом: Золотой мальчик Австрии выходит на публику с наследницей Моро. Ниже - карусель фотографий. Красная дорожка в Race Club. Моя рука на руке Нико. Его губы на моей щеке на фотографии из номера, которую я опубликовала. Скриншот с комментариями, сердечками и огненными смайликами, а также предположениями о обручальных кольцах.

Я смеюсь.

Я не хотел, но это все равно вырывается наружу, резкое, яркое и совершенно неуместное. У отца сжимается челюсть.

- Ты находишь это забавным?

- Я нахожу это предсказуемым, - говорю я, все еще улыбаясь. - Мы ходили на вечеринку. Люди фотографировались. Добро пожаловать в двадцать первый век, папа.

Он проводит пальцем по экрану. Его заполняет другая статья: Зальцбургский скандал наконец-то становится достоянием общественности. Главное фото - это мы на красной дорожке, отполированные и продуманные, но под ним изображения становятся более неряшливыми. Я в пабе Wengen, втиснутый за столик команды, рука Нико обнимает меня за плечи. Я целовала его на вечеринке у Адельбоденов, его рука запуталась в моих волосах.

Мой отец ничего не говорит. Просто снова проводит пальцем.

Другой аутлет. Те же фотографии. Те же затаившие дыхание предположения. Но на этом также есть селфи, которое я сделала в Reiteralm, то, которое я сочла игривым, грубым и моим. Теперь, глядя на это через призму заголовка таблоида, я вижу то, что видят они. Спортивный костюм Нико расстегнут до середины груди, волосы взъерошены, как будто мы только что выползли из леса. Что мы и сделали.

Кто-то перепостил это в Instagram с комментарием внизу: Думаю, у него под костюмом царапины от ее ногтей. Сучкам нравится ее укус. Почему мужчины попадаются на такую аферу?

Статья не щадит нас. Это спекулирует на том, как долго мы "держались", наполняет текст инсинуациями и гадостью, выдаваемыми за заботу о золотом мальчике Австрии.

"Это еще не все", - говорит отец, убирая табличку. "Но я считаю, что этого достаточно".

На меня накатывает тошнота. Я представляю, как Нико прямо сейчас, вероятно, сидит на каком-нибудь командном собрании или пресс-конференции, которая должна быть посвящена гонкам, а вместо этого задает вопросы обо мне. Напряженное, яростное выражение лица Катарины. Шутки в раздевалке, которые на самом деле шутками не являются. Мой идеальный план, отточенный плавный запуск, который я так тщательно срежиссировала, просто стали боеприпасом.

"Некоторые из этих статей старые", - говорю я ровным голосом. "Как старые новости".

"Да". Его тон непроницаем. "Твой роман в последнее время был очень популярен в Интернете".

- Ты знал. Это не вопрос.

"Все знали".

- Так почему же сейчас?

"Потому что ты сделала шаг", - просто говорит он. "Ты стала публичной. Это меняет дело".

- Разве ты не этого хотел?

- Не совсем. Он делает паузу, не сводя с меня глаз. - Но я бы сказал, что твое поведение в Китцбюэле было лучше, чем твое...

"... счастье", - слышу я свой голос.

Он смотрит на меня долгую секунду, но ничего не комментирует.

"Вопрос в том, Элиза, - говорит он, кладя планшет на стол между нами, как вещественное доказательство, - что теперь?"