“ Я бы с удовольствием. ” Я замечаю, что на нем нет толстовки, под которой он обычно прячет руки. Только черная футболка и джинсы. Меня охватывает облегчение. Следы от ударов на внутренней стороне его локтей есть, но он позволяет мне их видеть, и это похоже на прогресс. У меня сжимается в груди так, что я не могу точно описать. Это смесь гордости, любви и затаенного беспокойства.

“ Отлично выглядишь, ” слегка поддразниваю я, поправляя рукав своей мешковатой синей укороченной футболки. Я в штанах для йоги, повседневных и удобных, именно таких, какими, как я надеялась, будет сегодняшний вечер.

Он хихикает, качая головой. “ Ты тоже. Твоя задница выглядит в них потрясающе, боже мой. Его взгляд задерживается на мне на секунду дольше, чем я ожидала, и я чувствую, как жар поднимается по моей шее.

“ Я рада, что приседания работают, ” хихикаю я, возвращаясь на кухню и прислоняясь к столешнице. - Как прошел твой день? - спрашиваю я. - Спрашиваю я, чувствуя себя настоящей девушкой.

Он пожимает плечами. “ Хорошо. Честно говоря, я ничего не делал, кроме как ходил с Микой за продуктами и думал о сегодняшнем вечере. Его взгляд устремляется к тому, что я готовлю. “ Выглядит потрясающе, Эм. ” Он хихикает, и я внезапно замечаю, что он ведет себя немного странно. Возможно, неловко. Но я не показываю, что меня это пугает. Наверное, он просто под кайфом.

“ Спасибо, ” я улыбаюсь ему, затем возвращаюсь, чтобы добавить еще приправы в свою сковородку. - Лосось, брокколини и у меня в духовке есть французский хлеб.

Он касается моей поясницы. “ Я взволнован. У тебя есть вино?

Я киваю, указывая направо, в сторону кладовой. - У меня должна быть красная смесь, оставшаяся на верхней полке.

Он наливает с привычной легкостью, и мое сердце слегка подпрыгивает. Я наблюдаю за ним, представляя его здесь каждое утро, занимающегося любовью каждую ночь. Он приподнимает бровь, ловя мой пристальный взгляд.

Я ухмыляюсь, как идиот. “Я, э-э, я полностью убеждена, что наши лучшие друзья собираются пожениться”.

Он фыркает, садясь на барный стул и протягивая мне мой бокал. - С нетерпением жду встречи с тобой в платье подружки невесты.

Я игриво морщу нос. - Возможно, мне придется быть предсказуемой и трахнуться с лучшим мужчиной в чулане для метел.

Он чуть не подавился глотком. “ Господи, Эмма. Ты только что выругался.

Я подмигиваю. - Тебе это нравится.

Пауза.

- Я верю.

- Ужин останется теплым, если ты сначала захочешь во что-нибудь поиграть.

Он усмехается, немного кривовато. - Конечно.

“Я просто скучаю по твоей игре”. Я предоставляю ему безопасное пространство для самовыражения. Он всегда обыгрывал каждую эмоцию, как я это делаю с краской.

Нежная улыбка мелькает на его лице. Он наклоняется и медленно целует меня, прежде чем направиться к гитаре, стоящей у стены. Мы переходим в гостиную, последние лучи заката льются сквозь окна приглушенным золотом. Он присаживается на край дивана, гитара легко покоится у него на бедре. Он поправляет шнурок, один раз поводит плечом, затем поднимает на меня глаза, не говоря ни слова.

Первые мягкие, завораживающие ноты “Smother” группы Daughter наполняют комнату. Одна только мелодия сжимает эту упрямую, бьющуюся штуковину в моей груди. Это похоже на хождение босиком по старым воспоминаниям, каждый шаг полон прекрасной, юной любви, которую мы когда-то разделяли.

Я опускаюсь на пол перед ним, обнимаю колени, позволяя музыке омывать меня. Его голос тихий и грубый, лишенный всякой брони. Он этого не выполняет. Он признается в этом. Каждое слово несет в себе горе, любовь, самообвинение, тоску...все это сплетено воедино во что-то убийственно честное.

В песне чувствуется, что ты любишь кого-то слишком сильно. Как будто боишься, что твоя любовь разрушит их ... или знаешь, что вы оба тонете, но все равно решаете держаться. Это похоже на нас.

У меня горит в горле.

На полпути его глаза отрываются от струн и находят мои. Они не отпускают меня. Такое чувство, что он поет для меня, для меня. Песня - это правда, которую он не хочет рассказывать мне без музыки. Слова тихие и жестокие, и я чувствую, как они тяжело ложатся на меня.

Я усиленно моргаю, но слезы все равно льются. Я не утруждаю себя тем, чтобы вытереть их. Когда замирает последняя нота, в комнате слишком долго стоит тишина. Но сама песня остается, передавая это по-своему. Он был уязвим в том смысле, в каком когда-то был Джуд.

Он смотрит на меня, замечая влагу на моих щеках. Он медленно выдыхает и опускает гитару. Его взгляд по-прежнему прикован ко мне.

Я сглатываю, мой голос едва держится. - Это больно.

Его губы кривятся, но в них читается печаль. “ Да, ” тихо говорит он. - Я знаю.

Тишина после песни затягивается, густая, но не неудобная. Просто... полная. Я медленно поднимаюсь, как будто боюсь разрушить то заклятие, под которым мы находимся.

“ Это было прекрасно, Джуд, ” бормочу я. - Правда.