— Да. Ваши экстрасенсорные силы не подсказали вам, что я волк-перевёртыш?

— Они работают не так.

Он приподнимает густую бровь, и, хотя ситуация довольно мрачная, врать не стану — мне нравится эта перепалка. Конечно, возможно, она нравилась бы мне чуть больше, будь причина его визита более банальной, но я должна отдать парню должное за то, как он держится.

Это объясняет эти кирпичные стены. А у меня есть кирпичные стены?

Странно, наверное, что собственных эмоций я никогда не вижу? Может, я была бы слишком могущественной.

Точно не нуждалась бы в таком количестве терапии.

…я не забыла записаться на следующий сеанс терапии?

— Тогда как они работают?

Я протягиваю к нему руки, и между нами пробегает электрический треск. Но вместо того чтобы быть пугающим или страшным, это чертовски интригует.

— Позвольте показать.

Он опускает глаза на мои ладони, и его взгляд задерживается на них с почти физической тяжестью. Но я совсем не ожидаю, что кирпичная стена перед ним вдруг поднимется ещё примерно на шесть слоёв, словно его эмоциональный каменщик принял дозу чего-то очень действенного.

Но прежде чем это успевает стать неловким, он кладёт ладони на мои. На долю секунды меня отвлекает то, какие они широкие и тёплые, но мне удаётся не позволить мыслям уйти в сторону. Вообще-то для меня это настоящее достижение.

— Закройте глаза, глубоко вдохните через нос, потом выдохните через рот.

— И всё?

— Пока всё.

Когда его глаза закрываются, я обхватываю большими пальцами боковые стороны его ладоней, сжимая хватку ровно настолько, чтобы наши ладони полностью соприкоснулись.

И наконец я внутри.

Стена, которую он так тщательно выстроил, осознанно или нет, уходит в небеса кирпичик за кирпичиком, будто время обращается вспять. И пока они улетают в эти самые небеса, я вижу кружащуюся внутри него миазму.

Если я думала, что клиентка, которой изменял муж, была чем-то сложным, этот парень оставляет её далеко позади. Он — шторм пятой категории, и новые эмоции появляются почти сразу после того, как мой разум успевает обработать предыдущие.

Я вижу ужас. Он мечется по краям моего зрения, как те пятнышки в глазах, за которыми я пытаюсь уследить в яркий день, но они всегда остаются чуть вне фокуса. Будто он хочет, чтобы его заметили, — и всё равно не даётся в руки. Ниже, словно щупальца, тянущиеся вверх и отчаянно пытающиеся схватить всё, до чего смогут дотянуться, — злобный, болезненный фиолетово-коричневый цвет, напоминающий мне гниль. Когда его тянущаяся хватка соединяется с другой эмоцией, она оставляет прогнившие пятна везде, где касается, как болезнь, пытающаяся распространиться как можно дальше и быстрее. Тошнотворно.

— Вот так. Продолжайте дышать для меня. Вдох, потом выдох. Вдох и выдох.

Есть потрескивающий багрянец гнева, но не яркий и горячий, как обычно бывает у людей, не пылающий и не искрящий. Скорее тлеющий. Будто его едва сдерживают, и он только ждёт возможности взорваться. Да, кирпичная стена с каждой секундой обретает всё больше смысла. Мужчина передо мной не просто пытается не подпустить других людей. Он ещё и отчаянно пытается удержать что-то внутри.

— Когда почувствуете, что способны, и когда будете готовы, загляните внутрь себя и сосредоточьтесь на том, что на самом деле хотите узнать. Откройтесь судьбам, и они откроются вам.

Сдерживать всё это внутри не может быть приятно. Вообще-то я до глубины души знаю, что не может. В детстве я много времени пыталась вести себя как все, пыталась быть нормальной. И только когда мать обняла меня и объяснила, что если мой разум работает немного иначе, это не делает меня хуже. Это не значит, что со мной что-то не так. С тех пор я научилась любить многие свои странности, принимать их, а не бороться с ними, но путь был непростым. Особенно потому, что бо̀льшая его часть пришлась на период полового созревания, который, как всем известно, является очень мирным и совершенно рациональным временем в жизни людей. Ха!

— Вот так. Я начинаю видеть…

— Видеть что? — спрашивает он, приоткрывая глаза. Я одариваю его Тем Самым Взглядом™, и он быстро закрывает их снова, позволяя мне закончить разбираться в маниакальных мазках цвета, мечущихся туда-сюда.

Глубокая синяя вина льётся дождём, как унылая, холодная морось в хмурый, зябкий день. Электрически-жёлтая тревога хаотично плывёт сквозь неё, словно пузырьки с радужными кольцами потрескивающей энергии внутри. Страх. Страх стоит толстыми стенами сверху и снизу моего зрения, будто они пытаются с грохотом сомкнуться, дрожа и содрогаясь от усилия, и только один-единственный столп в его центре не даёт им это сделать.

И что это за столп?