Я не злюсь на нее. Я пробовала – не получается. Она такая же, как я. Нас обеих не спросили.

Глава 1.2

Алина

За нами приезжают в половине одиннадцатого. Хорь.

Хорь – это кличка. По паспорту он Игорь Хорин, но так его не зовет никто. Он стоит у машины, коренастый, в костюме, который сидит на нем как на шкафу, и курит, отвернувшись, чтобы дым не шел на платье. Увидев меня, бросает сигарету, наступает на нее, открывает заднюю дверь и делает шаг назад.

– Красавица, – говорит он без всякого выражения.

Я сажусь. Мама садится рядом. Платье занимает половину салона.

Машина дорогая, черная, с тонированными стеклами. Внутри чисто и пусто, как в номере гостиницы. На зеркале болтается какая-то фигурка, кажется, волк. Хорь ловит мой взгляд в зеркале заднего вида.

– Не боись, – говорит он. – Хороший день сегодня.

Я не отвечаю. У меня нет слов на этот счет.

Всю дорогу до ЗАГСа Хорь смотрит вперед и слушает радио. Ведущий рассказывает про пробки. Мама держит меня за руку, и рука у нее мокрая.

Я смотрю в окно на город. Люди идут по своим делам, кто-то тащит сумки, кто-то выгуливает собаку, у остановки девчонки моего возраста смеются над чем-то в телефоне. Обычное субботнее утро. Вот только сегодня моя жизнь оборвалась.

Мне хочется постучать в стекло и крикнуть им: помогите. Но я знаю, что не крикну. И знаю, что даже если крикну – никто не поможет.

ЗАГС старый, с высокими потолками и вытертым линолеумом. Внутри гулко, шаги отдаются от стен, и от этого кажется, что здание пустое, хотя людей полно.

У стены сидит другая пара – совсем молодые, лет по двадцать, держатся за руки и над чем-то хихикают. Невеста поправляет жениху галстук, он ловит ее пальцы и целует. Они светятся. У них все по-настоящему: любовь, волнение, начало.

Я смотрю на них и не понимаю, как так бывает. Как это – когда сама выбрала себе мужа. Когда идешь сюда, потому что хочешь, а не потому, что иначе с твоей семьей случится беда.

Мама тоже на них смотрит. Потом отворачивается и говорит, глядя в сторону:

– Ты только держись хорошо, Линочка. Князев он… человек серьезный. При нем лишнего не болтай.

– Я знаю, мам.

– И это... – она запинается. – Если что, ты терпи. Все терпят. Так уж устроено.

Я поворачиваюсь и смотрю на нее. Впервые за все утро – прямо в лицо. Мне хочется спросить: и ты терпела? Всю жизнь? Поэтому у тебя такие глаза?

Но я не спрашиваю. Только киваю. Потому что она права в одном: другого выхода мне все равно не оставили.

Руслан Игоревич уже на месте.

Он стоит у окна вполоборота и говорит с кем-то по телефону, негромко, коротко. Высокий, широкий в плечах, из тех мужчин, рядом с которыми чувствуешь себя маленькой и хрупкой, как хрупкая ваза, которую легко раздавить одной рукой. Темно-серый костюм, дорогой, сидит идеально. Короткая седина на висках, тяжелая челюсть, крупные руки с широкими костяшками. На левой – массивный перстень.

Лицо у него спокойное. И вот это спокойствие меня пугает больше всего. За ним чувствуется что-то, чему я пока не могу подобрать название. Как гладкая вода, под которой не видно дна, но точно знаешь: там глубоко и холодно, и лучше туда не заходить. Только меня туда уже завели. За руку. И отпускать не собираются.

Он чувствует, что я вошла. Договаривает в трубку: «Все, перезвоню», – и медленно поворачивает голову.

И смотрит на меня.

Он смотрит так, как смотрят на купленную вещь. Взгляд скользит от волос до туфель и обратно, неторопливо, по-хозяйски, оценивающе. Так покупатель осматривает товар – все ли на месте, не поцарапано ли, стоит ли своих денег. И от этого взгляда мне хочется закрыться руками и стать меньше.

Я стою в белом платье перед совершенно чужим мужчиной. Мне восемнадцать. И я понимаю одну простую вещь.

Это конец.

________________________________

Дорогие мои читатели, привет!

Перед вами моя новая история — тёмная, страстная и очень непростая. О девочке, которую в восемнадцать отдали замуж за долги, и о мужчине, который научил её, что она достойна большего. О любви, которая рождается там, где, казалось бы, не выжить ничему.

Предупреждаю сразу: будет больно, будет горячо, будет страшно. Но я обещаю вам счастливый финал — я же не зверь 😉

Добавляйте книгу в библиотеку, чтобы не потерять, ставьте лайки и обязательно пишите комментарии. Я читаю каждый и очень люблю с вами болтать. Ваши эмоции — моё топливо, честное слово.

Поехали!

Ваша Татьяна

Глава 2

Алина

Регистраторша в синем пиджаке читает свою речь по бумажке. Голос у нее уставший, ей еще десяток пар после нас расписывать, и так каждый день много лет подряд. Ковровая дорожка вытертая посередине. Слева стоит мама, справа – Хорь.

– Согласны ли вы, Ларина Алина Викторовна, вступить в брак с Князевым Русланом Игоревичем?

Пауза, наверное, длится секунду. Мне она кажется годом.

Я думаю о том, что можно сказать «нет».