Она протянула ему iPad. Бирн листал между двумя фотографиями взад и вперед. Что-то было по-другому. Помимо семи женщин, сфотографированных в вязальном кружке, на снимке, сделанном на парковке, был еще кто-то. Это выглядела очень миниатюрная пожилая женщина с длинными седыми волосами, но она стояла немного позади группы и далеко не в фокусе. Видна была только правая сторона ее лица, большую часть которой закрывали волосы, и тонкая, как карандаш, правая рука.

Бирн вернулся к фотографии в гостиной. Он насчитал семь женщин, ни одна из которых не старше шестидесяти лет. И уж точно ни один с длинными седыми волосами. Он перешел к фотографии, сделанной на стоянке «Эпплби». Вопросов не было. Женщин было восемь. Старший стоял позади женщины, которая казалась самой высокой в группе. Она была в основном скрыта или в тени.

Бирн на мгновение повернул планшет Бонтрагеру, который кивнул. Он знал, к чему это может привести. Он тоже это видел. Бирн вернул iPad Анн-Мари.

«Женщина сзади, пожилая женщина, она часть группы?»

Анн-Мари пригляделась. «О боже».

'Что?'

«Я не осознавал, что она была на фотографии, до сих пор».

'Ты знаешь ее?'

«Да», сказала она. 'Нет. Я имею в виду, что я только что видел ее тем вечером возле «Эпплби».

— При каких обстоятельствах? — спросил Бонтрагер.

'Подожди. Я сделал больше фотографий». Она еще несколько раз провела пальцем по экрану. 'Хм.'

'Что это такое?'

«Ее нет ни на одной фотографии. Только этот.

— И вы утверждаете, что она не входит в вашу группу и что вы никогда раньше ее не видели? — спросил Бонтрагер.

«Нет, это не она, и нет, я этого не делала», — сказала она.

«Как она оказалась на этой фотографии?»

'Я не уверен.' Она отложила iPad и немного подумала. «Мы были в ресторане, собираясь уходить, и я вспомнил, что оставил сумочку в машине. Я извинился и вышел из-за стола. Я вышел из ресторана и направился к своей машине, припаркованной в дальнем конце. Рядом с высокой живой изгородью, отделяющей участок от участка в Костко.

'Что случилось потом?' — спросил Бирн.

«Я слышал пение».

Бирн почувствовал, как холодная рука стиснула его сердце.

«Пение?» он спросил.

'Да. Кто-то пел. Красивая мелодия. Призраки. Определенно на другом языке».

— Вы не знаете, какой язык?

«Нет», сказала она. 'Извини.'

— И вы хотите сказать, что пела именно эта женщина?

'Да. Это была самая странная вещь.

— Она была в машине? — спросил Бирн. 'На скамье?'

'Ни один. Она просто стояла в тени, отбрасываемой высокой живой изгородью».

— Вы можете описать ее?

'Не совсем. Она была практически скрыта. Но я могу вам сказать, что она была старой.

'Сколько лет?'

«Я не очень хорош в этом. Восемьдесят, может быть. Возможно, старше. Длинные белые волосы, белое платье».

— У нее что-нибудь есть в руках?

— Не то, чтобы я видел.

«Что вы можете рассказать нам о песне?» — спросил Бирн.

'Не важно. Это казалось каким-то… Я не знаю. Вы подумаете, что я сумасшедший.

'Нисколько. Просто расскажите нам, что вы помните. Какие у вас были впечатления?

«Это звучало как-то грустно. Что-то вроде реквиема.

Детективы обменялись еще одним взглядом.

— Реквием, — сказал Бирн. Это был не вопрос.

Анн-Мари Бодри только кивнула.

Они остановились в закусочной на Франкфорд-авеню. Два детектива ели молча, прислонив блокноты к стаканам с водой.

«Кто эта загадочная поющая женщина?» — спросил Бонтрагер, не ожидая ответа.

Когда они допили кофе, зазвонил телефон Бирна. Он хотел отпустить это, но те дни прошли. Теперь на его столе лежали четыре жертвы убийства. И он был на высоте для всех четырёх.

«Да», сказал он.

— Это детектив Бирн?

Бирн не узнал голос. 'Это. Что я могу сделать для вас?'

«Меня зовут Джо Квиндлен. Я патрульный офицер 17-го полка.

— Что происходит, офицер?

«Меня заметил парень в квартале 2600 по Монтроузу. Сказал, что нашел интересный объект в доме, над которым работает. Выглядел немного бледным, когда он махнул мне рукой.

Адрес находился в самом сердце Кармана Дьявола. «Кто тот парень, который тебя заметил?»

— Он художник, штукатур, типа того. Он занимается реабилитацией в этом квартале, — сказал Квиндлен. — Я собирался отнести его в участок, но на улице меня остановил старик и сказал, что я должен тебе позвонить.

«Что это за старик?»

Бирн услышал звук переворачиваемой страницы блокнота. «Имя Эдди Шонесси».

Это имя протянуло Бирну в долгие коридоры памяти. Единственный раз за последние двадцать лет Эдди Шонесси пришел ему в голову, когда он поймал себя на мысли, что старик еще жив.

— Вы уверены, что его звали Эдди Шонесси?

— Пожилой джентльмен, сложенный как пожарный кран, с незажженной сигарой во рту?

— Это был бы он.

'Да сэр.'