— Ты дала клятву на своем мече, глупая смертная. Ты не можешь убить меня. — Он поворачивается и делает знак своим рыцарям. — Ты не можешь навредить ни одному из моих людей. Пока ты здесь в качестве гостьи.

Похоже, эта мера безопасности не работает в обратную сторону.

Рыцари медленно наступают, обнажив мечи. Собственный свежезаточенный клинок лорда Родина мерцает рядом с ним.

Мои руки дрожат, пытаясь вырваться из железной хватки клятвы. Но они бессильны.

Именно в этот момент я осознаю, в какой же я заднице. Я глубоко под землей, в древнем Великом Доме на Звездной стороне. Я стою перед наследником в окружении дюжины бессмертных воинов, каждый из которых вооружен массивным мечом, который я даже не могу попытаться отразить. Бог Смерти уже в пути сюда, чтобы лично забрать мою голову.

Бежать некуда. Никакого спасения. Из этого не выбраться.

Бессмертные воины загнали меня в угол. Я окружена.

И я с тем же успехом могла бы быть безоружной.

— Твой меч здесь бесполезен, — подтверждает бессмертный лорд, и его глаза светятся не чем иным, как самодовольным восторгом, пока дюжина клинков смыкается вокруг меня. А затем —

— А мой нет.

Этот голос, мрачный и непоколебимый, как обсидиановые стены этого замка, раздается прямо у меня за спиной. Глаза бессмертного расширяются. Его армия со своей бессмертной скоростью разворачивается к новой цели.

Они опоздали.

Словно время замедлилось до ползка, я наблюдаю, как Рейкер подбрасывает свой великолепный меч в воздух.

И этот клинок вращается, начиная с первого стражника, окружавшего меня, а затем снося одну бессмертную голову за другой; тело за телом падает к моим ногам. Один за другим, в стремительной последовательности, они валятся. Падают все до единого.

Он убивает каждого из них.

Я оборачиваюсь по кругу с широко распахнутыми глазами, наблюдая, как дюжина бессмертных воинов оказывается скошена за считанные секунды, пока не оказываюсь лицом к лицу с самим Рейкером.

Его глаза — отточенная сталь. Тело напряжено от ярости. Не сводя взгляда с моих глаз, он вскидывает руку — и его меч с силой, которую я чувствую костями, влетает обратно в его ладонь.

Я сглатываю.

— Хороший трюк, — произношу я, задыхаясь.

Он бросает на меня взгляд, говорящий: «Идиотка».

Я отвечаю ему взглядом: «Я, черт возьми, знаю».

Затем, всё еще не сводя глаз с моих, он швыряет свой меч прямо мне в шею.

Нет. Не в шею. Его клинок проходит мимо моего горла менее чем в четверти дюйма, ударяя прямо позади меня — туда, где стоит лорд Родин, чей меч уже почти коснулся моего пульса.

Рейкер делает шаг вперед. Еще один. Я чувствую шелест его меча, когда он забирает его обратно, быстрый как молния. Слышу, как позади меня падает тело.

Рейкер только что убил наследника. Он только что убил всех в этой комнате, кроме меня, почти не задумываясь. Я оглядываюсь на тела, окружающие нас кольцом, на головы, лежащие рядом с ними.

А затем я падаю на колени, и меня выворачивает.

Рейкер наблюдает за мной. Он ждет. Когда всё заканчивается, он протягивает мне руку. Я сплевываю у его ног, всё еще в ярости. Он хмурится.

Но когда он протягивает руку в следующий раз, я её принимаю.

ГЛАВА 39

ГЛАВА 39

Рейкер убил их всех. Стремительно. Легко. Его клинок летал, вращаясь, сражая наповал, превосходя даже бессмертных. Я всегда знала, что ему не составит труда убить меня, но теперь… видя это воочию…

Я благодарна ему за то, что он спас меня. Снова. Но это не стирает тот случай, когда он этого не сделал. Тот раз, когда он решил, что долг или что-либо еще важнее помощи человеку.

Это было много лет назад. До того как… до всего этого. И всё же те дни наложили на меня отпечаток больший, чем просто резьба у основания позвоночника. Я так долго возлагала на него всю свою ненависть. Он олицетворял собой всё, что я ненавидела в гнусной королевской гвардии, которую меня учили бояться с тех пор, как я получила свои знаки. Он был их лидером. Он был воином без отметин на доспехах.

Есть только один человек, способный победить его, — и он уже в пути сюда.

— Бог Смерти идет, — говорю я, пока мы проносимся мимо бесконечных рядов статуй, посвященных ему.

— Пусть идет, — бросает Рейкер; он не выглядит настолько обеспокоенным, насколько следовало бы, прорубая своим клинком путь сквозь заросшие участки дикого сада.

— Даже тебе стоит бояться богов, Рейкер, — произношу я, сбиваясь от быстрого бега.

В порыве необузданного гнева рука Рейкера выбрасывается вперед; его меч вспыхивает, и он молниеносно рассекает воздух. Ближайшая статуя превращается в груду обломков.

Я сглатываю. В глубине души я ожидаю, что среброволосый бог вот-вот явится из огненных глубин преисподней и сразит нас на месте. Но он не является. По какой-то милости — нет.