Мой голос превращается в едва различимый шепот. — Что ж… раз уж ты умираешь. — Я сглатываю. — Твое лицо. Я хочу увидеть твое лицо до того, как это случится. Ну, знаешь, в интересах справедливости — змеиные кольца и всё такое. Он видел мои отметины. Он видел меня. Мы сражались спина к спине и выжили в бесчисленных опасностях.

Он молчит. Поэтому я поднимаю руку. Пальцы дрожат, когда я медленно, очень медленно тянусь к его капюшону.

Я даю ему время. Пространство. Возможность. Но в этот раз он меня не останавливает. Его дыхание, кажется, становится еще более тяжелым. Мои пальцы касаются края ткани, и я готова поклясться, что чувствую, как он вздрагивает. Возможно, это яд. Или лихорадка.

Поддавшись порыву любопытства, я откидываю ткань назад, и вот он.

Мир несправедлив, совсем несправедлив.

Потому что Харлан Рейкер — монстр, но он на него не похож.

Он мучительно красив.

У него бледная кожа, острые скулы, темные волосы, вьющиеся у ушей. Один взгляд на него заставляет мою кровь закипать. Он выглядит так, будто его изваял безжалостный бог, пожелавший создать оружие, к которому люди сами будут бежать навстречу.

Он как клинок. Я знаю: если коснусь его — истеку кровью. Но я всё равно этого хочу.

Я не могу с собой совладать — я заворожена. Я смотрю, не отрываясь, хотя он видит это. Я открываю рот, затем закрываю, не в силах подобрать слова.

— Зачем прятаться? — наконец спрашиваю я.

— А ты зачем пряталась? — парирует он.

— Но у тебя… у тебя не было причины.

Его голос резок, как коса. — У тебя тоже.

Это несправедливо. Особенно когда это говорит тот самый человек, которого меня учили бояться.

Я изучаю его гораздо дольше, чем позволяют приличия, а он просто сверлит меня взглядом, прищурившись, почти свирепо, но я не могу остановиться.

— Ты… — выдыхаю я.

— …Не клубок змей, — заканчивает он.

Я качаю сестрой. — Нет. Совсем нет. — Возможно, дело в шоке, или в остатках яда, или в том, что я окончательно лишилась рассудка, но я произношу:

— Ты красив, Рейкер.

Он вскидывает бровь.

— Ты считаешь меня красивым?

— Снаружи — да.

Он вздыхает тем самым полным страдания вздохом, который я слышала и раньше, но видеть это… видеть, как он раздраженно прикрывает глаза, как напрягаются линии его идеальной челюсти…

Он морщится, словно его снова пронзила вспышка боли. По какой-то необъяснимой причине мне хочется, чтобы она ушла; я хочу отвлечь его.

— Должно быть, ты полон сожалений… умирая за кого-то столь незначительного, — говорю я легким тоном. Пытаюсь снова заставить его рассмеяться.

Но его голос звучит серьезно.

— Арис, — произносит он, и мое имя глубоким шепотом скребет по моим костям. — Ты раздражающая. И безрассудная. И идиотка.

— Спасибо…

— Но ты не незначительная.

Ты не незначительная.

Это едва ли можно назвать комплиментом. Это почти ничего не значит… но почему-то… это важно. Я чувствую прилив тепла.

Мгновение мы просто смотрим друг на друга. Его серые глаза… они как сталь в темноте. Как великолепный металл наших клинков.

— Ты милее, когда умираешь, — шепчу я. — Тебе стоит делать это чаще.

И в этот момент я впервые вижу, как Харлан Рейкер улыбается.

В груди теснит, дыхание перехватывает. Это лишь легкое движение, даже не полноценная улыбка, но я не могу отвести взгляд. Его зубы ровные и белые. В уголках глаз собираются морщинки.

— Что? — требует он ответа, и эта великолепная улыбка тут же рассыпается в прах.

— Ты улыбнулся, — выдыхаю я. — Жду, когда мир перестанет вращаться.

Он качает головой, уголок его губ почти незаметно дергается.

— А ты смешнее, когда я умираю, — говорит он, откидывая голову на каменную стену позади. Его глаза закрываются.

— Это потому, что я так счастлива.

— Неужели?

— Да. Не могу дождаться, когда этот меч окажется в моих руках.

При этих словах он открывает глаза.

— Ты понятия не имеешь, как обращаться с мечом такого размера, — говорит он.

— А вот это уже звучит двусмысленно, — парирую я.

Я не знаю, собирается ли он выругаться, рассмеяться или нахмуриться. Кажется, он и сам не знает, что делать.

Мои щеки вспыхивают. Не верится, что я это ляпнула.

— Ты умираешь, — говорю я, определенно «исправляя» ситуацию. — Ты этого не вспомнишь. — Я будто пытаюсь убедить саму себя.

Даже если он не умрет, при такой лихорадке всё будет для него как в тумане.

Я надеюсь.

— Если я умираю, — произносит он натянутым голосом, — и ты так в этом уверена, и так этим воодушевлена… тогда скажи мне, зачем ты это делаешь.

Его дыхание замедляется. Глаза то закрываются, то открываются. Я провожу большим пальцем по его запястью, нащупывая пульс. Он не такой сильный, как должен быть, но он есть. Возможно, ему нужно отдохнуть.

Или он действительно умирает.