Холодное, ледяное стекло затягивает его обычно тёплые глаза.

— Откуда ты знаешь? — я уставилась на коттедж.

Он делает три вдоха-выдоха.

— Потому что здесь убили мать и младшего брата Кейна.

Я ахаю. Громко. Слишком громко. Это почти визг. Я замираю у его груди.

— О боже. — Смотрю на него, потом на дом. — О БОЖЕ!

Он поднимает ногу к первой ступеньке веранды. Замирает. Каменный, не желающий уступать. Опускает обратно. Грубо смеётся.

— Что?

Раздражённый вздох.

— Он не даст мне войти. — Качает головой.

— Нам действительно не стоит туда заходить, — соглашаюсь я.

Дессин осматривает дом, явно недовольный и не желающий обсуждать войну, идущую сейчас в его сознании. Меня это устраивает. Мне больно за Кейна. Я не могу представить, что он сейчас чувствует. Боюсь, как скажется на его психике, если мы переступим этот порог.

— Сзади есть сарай. Мы можем пойти туда.

— Ты уверен?! Думаю, нам просто нужно уйти. Тебе даже не придётся нести меня, я могу прыгать!

Он смотрит на меня искоса, пока мы обходим дом.

— Он не будет против. Он знает, что ты ранена. Сарай — безопасный вариант.

Пока мы идём, я пытаюсь заглянуть в окна. Что-то коричневое размазано по стеклу и занавеске. Всё покрыто пылью, так что больше ничего не разглядеть. Трава вокруг дома высокая, полная сорняков. Наверное, когда-то здесь был ухоженный сад.

Сарай стоит сзади. Ореховое дерево, потрёпанное дождём и временем.

Дессин пинает дверь. Воздух внутри затхлый, пахнет опилками. К счастью, через окна проникает свет, иначе я не знаю, как бы он обрабатывал мою рану.

— Можешь снять наши куртки и бросить их на пол? — просит он, всё ещё держа меня.

Я делаю, как он говорит, ожидая, что ледяной воздух вцепится в кожу. Но в сарае, как в теплице. Не то чтобы тепло, но и не холодно.

Он аккуратно опускает меня на куртки, смягчая удар. Я прислоняюсь спиной к стене, пока он возвращается к двери, чтобы приоткрыть её.

Мои глаза сразу же падают на ожоги на его спине. Как я раньше их не замечала? Когда мы обнимались? Откуда они?

— О, Дессин… — шепчу я, прикрывая рот рукой, будто фильтруя следующие слова. — Твоя… твоя спина… что случилось…

— Неприятный побочный эффект тренировок.

Теперь он на коленях передо мной, снимает рубашку с моей лодыжки. Она жёсткая и липкая от крови.

Мне хочется расспросить его, но вижу, что он пытается справиться с близостью к дому Кейна, и не хочу усугублять это бремя.

— Шшш! — шиплю я, откидывая голову от боли и ударяясь о стену сарая. — Ай! — Стучу кулаком по полу. — Жжёт!

Он усмехается, осматривая повреждение.

— Мне нужен спирт, вода и чистая ткань. — Задумывается. — Жди здесь.

Возвращается с ящиком бутылок водки, белыми полотенцами и двумя кувшинами воды.

— Где ты это взял?

— Под домом есть погреб.

Он даёт мне деревяшку, чтобы я закусила.

Жест возвращает меня на год назад, когда запястья Скарлетт кровоточили. Ковёр был испачкан. Её платье — тёмное и мокрое. Но она промахнулась. Я заставила её закусить тряпку, пока чистила и зашивала рану.

Мысленно я рисую верёвки, руки, голову.

Дессин накидывает куртку на мои плечи, пока я дрожу. Крышка первого кувшина падает на пол, и он выливает воду на мою лодыжку. Прохлада успокаивает и смягчает жжение. Кровь и вода смешиваются, стекая по ноге.

— Закуси сейчас, — приказывает он.

Я стону. Вставляю палку между зубов. Зажмуриваюсь. Киваю, давая понять, что готова.

Первое мгновение — прохлада, как от воды.

А затем я с яростью впиваюсь зубами в деревяшку, будто пытаюсь сломать собственные зубы. Кожа горит под струёй яда. Чугунная сковорода, только что с плиты, плавится вокруг моей лодыжки. Я хнычу, задыхаюсь и извиваюсь под потоком, проникающим в рану и добирающимся до кости.

Он снова переключается на воду и теперь промокает рану белой тканью.

Я выплёвываю деревяшку с всхлипом.

— Тебе не бывает одиноко? Знать то, что ты знаешь, и не делиться этим со мной?

Это искренний вопрос. Но в основном я спрашиваю, чтобы отвлечься от боли.

— Я многое тебе рассказываю.

Ещё одна резкая боль. Он закончил перевязку.

— Ты рассказываешь истории и развлекаешь меня, конечно. Но что-то происходит, и это касается меня. Ни ты, ни Кейн не посвящаете меня. — Пытаюсь выпрямить ноги. — Должно быть, одиноко.

— Кейн умирает от желания рассказать тебе. Иногда он только об этом и думает. Но, боюсь, всё просто: сказать тебе — значит выбрать между жизнью и смертью.

Мои глаза резко поднимаются, встречаясь с его.

Смерть?

— Чьей смертью?

Он снова начинает улыбаться, будто я только что произнесла кульминацию внутренней шутки.

— Что? Чьей смертью, Дессин?

— Нашей обоих.

11. Семья Вальдавелл

Когда солнце прощается с землёй, возвращается Дессин.