Распахнув глаза, долго не могу совершить вдох. Силюсь и силюсь, пока не понимаю, что грудь придавлена чудовищем.

– Яша… – без особой деликатности гоню кота прочь, хоть Ясмин и утверждает, что это воплощение моего прапрапрадеда, и его уважать нужно по факту.

Боже… Ясмин…

Сон возвращается фрагментами: рваными и обугленными, словно старая кинопленка.

– Это все неправда… – шепчу я сипло, пытаясь убедить себя, что приснившееся – лишь игра подсознания. Но чем больше думаю об этом, тем отчетливее вижу: пепелище, багровое небо, костер, яблоко, бабушку… И ее глаза. Такие живые и такие, черт возьми, наполненные. – А что, если правда? Что, если она не проснется?

И снова меня разрывает изнутри. Снова мне хочется кричать.

Но я не могу. Не в этой реальности.

Соседи вызовут дурку.

Сползаю с кровати и тут же примерзаю босыми ступнями к ледяному полу.

Март месяц, а в квартире так чертовски холодно! О чем только думают эти проклятые власти?! Счета космические!

Злюсь на все и всех. На этот гребаный мороз, на прогнившую систему, на подло притихшего кота и на собственные мысли, что не дают покоя.

– Ты что-то знаешь? – обращаюсь к Яше, как к хранителю древних тайн.

Его глаза вспыхивают, рот приоткрывается… Наверное, я реально схожу с ума, потому что в один момент мне кажется, что он заговорит, как кот Бегемот. Но, увы, это бесполезное существо лишь зевает и отворачивается.

– Все понятно. Помогать не намерен, – осуждаю я. – Упрашивать не будем!

Накинув халат, отправляюсь на кухню, чтобы поставить чайник, но у комнаты Ясмин притормаживаю. Не удержавшись, заглядываю внутрь. После столь тревожного сна требуется хоть какое-то подкрепление веры. Вдыхаю знакомый с детства запах сухотравья, пряностей и ладана. Стараюсь напитаться той атмосферой могущества, которая всегда окружала бабушку.

«Ясмин со всем справится. Не может не справиться», – убеждаю себя.

Шаг за шагом подбираюсь к столу, за которым она творит свое колдовство. Там на бордовом бархате в окружение обгоревших свечей оставлен расклад. Карты разбросаны, словно приступ застал бабушку за работой. Рука сама тянется к одной из них. Переворачиваю и замираю.

Смерть.

Вскрикнув, резко разжимаю пальцы. Карта падает на бархат, как живое существо – монстр, что меня ужалил. Кажется, он до сих пор движется – крайне тяжело отвести взгляд. Но я бросаю все и вылетаю из комнаты.

Нервы расшатывает так, что я понимаю: никакой чай меня уже не успокоит.

Бегу в спальню, срывая на ходу халат и пижаму. Так что до шкафа в одних трусах добираюсь. Хватаю первые попавшиеся джинсы и свитер. Спешно натягиваю. Тороплюсь,как только могу, но пальцы так сильно дрожат, что я не сразу справляюсь с пуговицей.

О носках вспоминаю только в прихожей, когда снимаю с полки сапоги.

– Плевать… – тарахчу под нос, запихивая в обувь босые ноги.

Накидываю куртку на плечи и, не удосужившись ее застегнуть, вылетаю из квартиры.

Дверь захлопывается с глухим стуком. Вздрогнув, я застываю на крыльце, будто этот звук возвратил меня в реальность, от которой я бежала.

Морозный ветер ударяет мне в лицо крупинками снега и шустро пробирается ледяными шпорами под тонкую ткань свитера.

Вцепившись в перила, я осторожно спускаюсь по засыпанным ступеням вниз.

«Куда?» – единственный вопрос в голове.

На работу – рано. В магазин – не с чем.

«Пойду, хоть погреюсь…» – принимаю решение, но не успеваю подумать, где именно, как тишину разрезает громкий звук старинного клаксона.

Сердце подпрыгивает. Ноги подкашиваются и моментально соскальзывают со ступеней. Пока я осознаю, что это всего лишь часть песни, уже неуклюже съезжаю под задорную музычку в сугроб.

За милых дам, за милых дам –

Мой первый тост и тут, и там.

В шикарный голос Шуфутинского фальшивыми нотами вплетаются пьяные, но довольные голоса соседей.

Господи… Только обед, а люди уже празднуют Восьмое марта!

И, судя по общему настроению, празднуют уже давно.

Отряхнувшись, застегиваю куртку и направляюсь в сторону супермаркета. Идти недолго, но в связи с непогодой дорога кажется бесконечной.

Мороз щиплет лицо, ветер норовит сбить с ног, снег набивается в сапоги – приятного мало.

А в ушах еще – прицепилось же! – продолжает петь Шуфутинский, напоминая что где-то там творится веселое безобразие.

Супермаркет встречает меня долгожданным теплом и соблазнительными ароматами. У кассы ругается какая-то парочка, но я не обращаю на них внимания. Растерев онемевшие от холода руки, бреду в торговый зал. Миную несколько отделов, чтобы добраться до хлебного.

Зачем?

Денег ведь все равно нет.

Дело в том, что оттуда тянутся такие божественные запахи, что ноги сами несут меня вперед. Аромат свежего хлеба, только что вынутого из печи, смешивается с благоуханием ванильной выпечки и еще чего-то сладкого и горячего.