— Ничего, — пожимает она плечами. — Хорошая песня. Просто интересно, что ты выбрал именно её.

Я приподнимаю бровь. — Почему это?

Брук снова пожимает плечами. — Это песня об одиночестве. Ты не производишь впечатление человека, который когда-либо был одинок.

Я хмурюсь, убираю ноги с её стола и неловко ёрзаю на стуле. — Мне просто понравилась песня. Это ничего не значит.

— Ладно. — Она снова поворачивается к компьютеру, и в стёклах её очков отражается свет монитора.

Я шумно выдыхаю, снова откидываюсь на стуле и начинаю теребить выбившуюся нитку на подоле футболки.

Если бы она только знала, насколько мимо её оценка. То, что вокруг меня вечно полно людей, ещё не значит, что мне не одиноко. Девушки, с которыми я сплю, хотят только одного — ночь с альфой, чтобы потом хвастаться перед подружками. Им не хочется узнавать меня. Никому не хочется. Даже мои собственные друзья половину времени меня не выносят.

И, наверное, я не могу их за это винить.

Некоторое время мы сидим в тишине, и я просто смотрю, как Брук работает. Смотрю, как она морщит нос, когда сосредоточена, как слегка прикусывает нижнюю губу. Как её пальцы скользят по клавишам. Символы, которые она набирает на экране, выглядят полной абракадаброй — я понятия не имею, как она вообще в них разбирается.

— Ты дебанкаешь? — спрашиваю я, наконец нарушая молчание.

Брук поворачивается ко мне, поджимает губы, а потом они расплываются в улыбке. Не уверен, видел ли я её улыбку раньше, но она у неё просто потрясающая. Она освещает всё её лицо.

Она хихикает — именно, блядь, хихикает — и качает головой. — Думаю, ты хотел сказать «дебажу». И нет, пока нет. Я всё ещё застряла на написании самого кода.

Я запускаю руку в волосы. — Да, это я и имел в виду. Я не свободно говорю на ботанском.

Она закатывает глаза и снова смотрит в монитор. — Очень жаль. Мне бы сейчас не помешала помощь.

— Все гены ботана достались моей сестре, — бормочу я. — Тебе лучше обратиться к ней.

— Вообще-то, это хорошая идея, — отвечает Брук, продолжая печатать. — Но мне нужно показать ей всё это вживую, чтобы она действительно смогла вникнуть.

Щёлк. Щёлк. Щёлк.

— Я вообще-то сегодня вечером еду обратно в Саммервейл, если хочешь, можешь поехать со мной, — предлагаю я. — Старик зачем-то вызвал меня обратно. — Наверное, чтобы ещё раз напомнить мне, какое я колоссальное разочарование в роли сына.

Она резко поворачивает голову ко мне, и её большие голубые глаза загораются. — Правда? То есть это было бы здорово, мне бы очень пригодилась ещё одна пара глаз на это всё, а Куинн отлично разбирается в коде.

Я пожимаю плечами, делая вид, что мне всё равно, хотя её реакция заставляет меня чувствовать себя рок-звездой. — Да без проблем. Только надень куртку, ночью на байке бывает прохладно.

Улыбка тут же исчезает с лица Брук. — На твоём мотоцикле? — Ну да. Я киваю.

— Ой, эм… — Она убирает руки с клавиатуры и мнёт их у себя на коленях. — Я… не могу.

Какого чёрта? Секунду назад она, казалось, чуть ли не радовалась возможности поехать со мной. Я щурюсь, снова вглядываясь в неё. — Почему?

Брук качает головой.

— Мне некомфортно с мотоциклами. Они опасные.

Я выгибаю бровь.

— Ты вообще хоть раз на нём ездила?

Она снова качает головой.

— Да ладно тебе, — усмехаюсь я. — Я буду ехать очень медленно, раз у тебя это в первый раз. — И я сейчас не только про поездку на мотоцикле.

Она опять качает головой.

Чёрт, ну и упрямая же эта девчонка.

Я тяжело вздыхаю и тянусь назад за курткой со спинки стула.

— Ладно, попробую одолжить джип Грея. Встретимся снаружи в пять?

— Да, отлично, — выдыхает Брук, и уголки её губ снова приподнимаются в улыбке. — Тогда до встречи.

Я поднимаюсь на ноги, забрасывая куртку на плечо. Похоже, теперь надо найти Грея и выяснить, даст ли он мне этот джип.

Перед тем как выйти к двери, я киваю Брук и дарю ей улыбку.

— Увидимся, мелкая.

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

Брук

Я выхожу наружу на пять минут раньше, чтобы дождаться Тео, а он опаздывает на десять. Ну конечно.

К тому моменту, как он подъезжает на джипе Грея и сигналит, будто не видит, что я тут его жду, послеобеденное солнце уже нещадно палит, а по спине у меня катятся капли пота.

И зачем я вообще снова согласилась поехать с ним?

Я забрасываю рюкзак на плечо, засовываю руки в карманы и плетусь к пассажирской двери. Когда я открываю её, до меня доносится знакомая мелодия Boulevard of Broken Dreams, и я невольно улыбаюсь, бросаю рюкзак на пол, скольжу на сиденье и захлопываю дверь за собой.

Тео даже не даёт мне времени пристегнуться — сразу вдавливает газ, пробуксовывая колёсами по грязи и срываясь к дороге.

— Ты можешь ехать помедленнее?! — выдыхаю я, вцепляясь в ремень безопасности, протаскивая его через колени и защёлкивая в замке.