У меня в груди пусто, пока я кое-как переживаю вторую половину дня в хабе. Я ненавижу, что сама спровоцировала ссору с Тео. После того как я позволила этим мерзким словам Саттон засесть у меня в голове, это было лишь вопросом времени — а когда я услышала, как он отпускает ту реплику про отца и то, что станет альфой, меня сорвало окончательно. Я ударила первой, попыталась причинить ему боль раньше, чем он сможет причинить её мне.

Хуже всего то, что он прав — чертовски прав. Даже если я сказала, что даю ему шанс, у меня всё равно всегда одна нога стояла за порогом, и я до конца не верила, что у нас вообще может получиться как у пары. Я не позволяла себе по-настоящему сдаться, по-настоящему отдать себя целиком. Отказывалась признать перед самой собой, что, несмотря на все наши различия, мы чертовски хорошо подходим друг другу. Мы могли быть счастливы. Мы и были счастливы.

Но я всё испортила. Оттолкнула его в жалкой попытке снова укрепить свои стены и защитить себя. И это сработало ровно наоборот — пытаясь защитить себя, я только сделала себе больнее. Потому что мне нужен Тео — да, он саркастичный, со своими изъянами, временами невыносимый, но он лучшее, что когда-либо случалось со мной. Он оживил меня столькими способами — заставил рисковать, веселиться, быть свободнее. Подтолкнул меня стать той, кем я всегда хотела быть.

У меня чувство, будто во всём виновата я. Я позволяю собственным, мать их, комплексам удерживать меня от моей судьбы. Это всегда был Тео. Ещё до того, как сработала истинная связь, ещё до того, как я начала работать в комплексе, ещё когда я была почти подростком и сохла по старшему брату своей подруги. Это всегда был он. Просто я была слишком слепа, чтобы это увидеть, слишком упряма, чтобы принять. А теперь…

Как бы мне ни хотелось броситься к нему и попытаться всё исправить, я чувствую, что, возможно, нам обоим нужно немного пространства. Поэтому я давлю в себе желание искать его, писать ему или звонить. Впервые за долгое время я ложусь спать рано, и я настолько вымотана эмоционально, что засыпаю почти сразу.

Я не знаю, сколько времени, когда просыпаюсь. Бледный лунный свет просачивается сквозь щель в шторах, пока я в темноте выбираюсь из постели и босиком иду через комнату. Я больше не могу выносить разлуку с Тео — мне нужно пойти к нему, посмотреть, сможем ли мы это исправить.

Я на цыпочках выхожу в тёмный коридор спального крыла отряда, аккуратно закрывая за собой дверь. Тихо иду по коридору к комнате Тео в другом конце. В голове я снова и снова проговариваю, что скажу, — начиная с «прости меня». А потом дохожу до его двери, делаю несколько глубоких вдохов и поднимаю руку, чтобы постучать. Интересно, он спит?

Не знаю, почему я решаю сначала проверить ручку двери, прежде чем стучать, но, к моему удивлению, она не заперта — я поворачиваю её и медленно открываю дверь.

Изнутри доносится шлепающий звук — кожа о кожу. Тихие женские стоны, хриплые выдохи Тео. У меня в голове тут же взрывается тревога, и, когда я открываю дверь до конца, а комната оказывается перед глазами, у меня словно перестаёт биться сердце.

Саттон на кровати Тео, стоит на четвереньках лицом ко мне, её большие груди раскачиваются. Тео на коленях позади неё, держит её за бёдра и снова, и снова, и снова вбивается в неё. Трахает её.

У меня вырывается судорожный вдох, и Саттон откидывает назад свои блестящие тёмные волосы, её глаза встречаются с моими, а лицо перекашивает жестокая усмешка. Потом я перевожу взгляд на Тео — он даже не заметил, что я стою здесь, он всё так же просто долбит, стонет, вколачивается в Саттон.

— Тео, — выдавливаю я, и слёзы жгут мне глаза. — Как ты мог?!

Он поднимает на меня взгляд. Его движения замирают, но руки всё ещё у него на бёдрах Саттон, а член — внутри неё. И в его глазах на миг вспыхивает нерешительность.

— Прости, мелкая, — лениво тянет он. Он закрывает глаза и снова начинает двигаться.

Рыдание вырывается у меня изо рта, и я распахиваю глаза в своей комнате, мягко залитой бледным лунным светом, пробивающимся сквозь щель в шторах.

Сердце бешено колотится у меня в груди, горло саднит.

Это был сон. Просто сон. Ужасный, отвратительный сон. Кошмар.

Моё тело покрыто тонкой плёнкой пота, на подушке следы слёз.

Я дышу рвано. Просто сон.

Он был таким ярким — я знаю, что это было не по-настоящему, но ощущение такое, будто всё случилось на самом деле. У меня чувство, что сердце разлетелось на миллион осколков и его уже не собрать.

Я тянусь к очкам на тумбочке, надеваю их и моргаю, глядя на красное свечение цифр будильника. 1:04 ночи.

Вот тебе и лечь пораньше, чтобы выспаться. Картинка, где Тео трахает Саттон, словно выжжена у меня в мозгу; я не могу от неё избавиться. Меня физически мутит.

Я откидываю простыню, сажусь на кровати и разворачиваюсь, ставя босые ноги на холодный бетонный пол. Хватаю телефон с тумбочки и поднимаюсь, босиком иду через комнату к двери. Это мерзкое, тревожное чувство не отпустит меня, пока я не увижу Тео. Мне нужно как-то всё исправить. Даже если сейчас час ночи.