Рис усмехнулся, наливая себе дымящуюся жидкость в эмалированную кружку с логотипом Black Rifle Coffee Company. Он сел на табурет в паре шагов от Рейфа и стал смотреть, как его друг покрывает ствольную коробку и ствол винтовки тонким слоем чёрной жижи с помощью маленькой кисти. Затем он опустил железо в выемку ореховой ложи и пристукнул сыромятной киянкой. Приподняв ствольную группу, он осмотрел выемку, замечая, где чёрное масло пометило сырое дерево. На скамье перед ним были разбросаны десятки стамесок, долот и скребков, и он выбрал одну. Он сделал серию крошечных надрезов бритвенно-острым инструментом, прежде чем снова взяться за ствол и повторить весь процесс заново. Рису всегда нравилось наблюдать за работой истинных мастеров своего дела, и он сидел молча, пока Рейф сосредоточенно, мягко врезал металл в деревянную ложу так, чтобы они стали бесшовно едины.

Наконец удовлетворённый, Рейф выключил лампу над работой и с облегчением выдохнул.

— Сколько это занимает? — спросил Рис.

— Врезка? Пару часов.

— Нет, вся винтовка.

— С этой я, наверное, к тому моменту провожусь часов двести пятьдесят, когда она будет готова.

— Это ж почти два месяца.

— Шесть недель, но ты никогда не был силён в математике. Да, работы много, поэтому я не продаю их дёшево.

— Во сколько такая винтовка обойдётся?

— Около пятидесяти тысяч.

— Игрушки для богатых, — улыбнулся Рис.

— Это точно.

— Где ты научился собирать винтовки?

— В Африке, чтобы выжить, нужно было быть самодостаточным, так что я учился на практике. А чтобы овладеть ремеслом как следует, я провёл полгода в учениках у Д’Арси Эколза в Юте.

— Это он собрал ту .300 Win Mag, которую мне дал отец.

— Он самый; лучший из лучших. Джерри Фишер из Биг Форк свёл меня с ним. Первые два месяца он разрешал мне только мести пол и полировать металл; что-то вроде обряда посвящения, наверное. Потом он взял меня под своё крыло.

— Он умеет делать снайперские винтовки. Мне нужно разыскать ту винтовку. Не знаю, что с ней случилось, когда я покинул город.

— Она в моём сейфе.

— Что? Как она к тебе попала?

— Мне её отдала Лиз. Ты оставил её в её самолёте вместе с другим снаряжением. Я спрятал её, пока тебя не помиловали, чтобы её не могли использовать как улику.

— Как мило с твоей стороны.

— Не за что. Подумал, что если тебя убьют или посадят в тюрьму, у меня хотя бы будет хорошая винтовка.

Рис нахмурился. — Кстати, я заметил занятную статью в журнале Petersen’s Hunting в домике.

— Да? — спросил Рейф.

— Похоже, одна из фотографий была сделана прямо через озеро от меня. Автор — С. Рейнсфорд. Ты случайно не знаешь его?

Рейф изобразил редкую полуулыбку.

— Хорошая догадка. Я пишу кое-что для outdoor-изданий под этим псевдонимом. Большинство сегодня не понимают отсылки. Просто пытаюсь избежать клейма «очередного автора из SEAL». Пойдём, заберём твою винтовку, а?

Рис мельком подумал, было ли его желание снова взять винтовку в руки от того, что это одна из немногих осязаемых связей с отцом, или, возможно, от чего-то более тёмного. В последний раз, когда он нажимал на спуск, он послал пулю в мозг одного из тех, кто спланировал смерть его жены и ребёнка. Он обставил убийство как несчастный случай на охоте, чтобы выиграть время, необходимое, чтобы вычеркнуть оставшиеся имена из своего списка.

Позже той же ночью Рис сидел в одиночестве у огня у кромки воды, положив «Echols Legend» на колени. Он переводил взгляд с пустующего кресла справа от себя на горы на другом берегу озера — дикие места, которые ему уже никогда не исследовать вместе с женой, дочерью и нерождённым сыном. Он сидел неподвижно, только палец его медленно поглаживал внешний край предохранительной скобы, а пламя угасало до углей, вспыхивая лишь тогда, когда ветер налетал с озера.

Когда на следующее утро взошло солнце, палец Риса продолжал гладить скобу, и единственными его спутниками были воспоминания о мёртвых.

ГЛАВА 10

Санкт-Петербург, Россия

ИВАН ЖАРКОВ ОТЛОЖИЛ газету и глотнул чаю. Он сидел в кожаном кресле в своей спальне, не в силах уснуть. Покойная жена отругала бы его за кофеин в столь поздний час, но это не имело значения. Сна его лишал не мощный стимулятор и не требования его положения как одного из самых влиятельных лиц организованной преступности в России: это был Александр.

Рождение его старшего сына было для Катрины тяжёлым, а последовавшая депрессия — ещё тяжелее. Иван был слишком занят, чтобы заметить, но, оглядываясь назад, понимал, что мать и дитя так и не сформировали ту критически важную связь. Катрина смотрела в окно, пока ребёнок плакал, удовлетворяя его физические нужды по необходимости, но никогда не питая его эмоционально. Она стала холодной, отстранённой, безучастной. Когда она покончила с собой из пистолета Коровина ТК 25-го калибра, её нашёл юный Александр, лежащей в кровати сразу после того, как перевернул последнюю страницу «Софьи Петровны». Когда Иван вошёл в комнату и схватил маленького сына, чтобы заслонить его от леденящего душу зрелища мёртвой матери, он подумал, что мальчик в шоке. Только годы спустя он признал, что это был не шок; это было любопытство.

Александр оставался загадкой для старшего Жаркова. Мальчик был смышлёным и красивым и, со стороны, всем, о чём только может мечтать отец. Но внутри таилась тьма. Александр мог быть жесток со своими младшими братьями, даже когда они были совсем маленькими; няням приходилось защищать их от него. Его действия рождались не из гнева или ревности; скорее, из интереса.