Всего за тридцать минут онлайн-расследования Питер выяснил две важные вещи.

Во-первых, владелица сейфа пользовалась другим именем, не тем, которое назвали ему работодатели.

Во-вторых, она уже десять лет не жила в Чикаго.

Он и раньше подозревал, что его работодатели — идиоты, но это был уже новый уровень.

Питер понятия не имел, почему женщина, владеющая студией йоги в Северной Калифорнии, держит сейф в Чикаго. Впрочем, ему стало всё равно, когда он увидел её фотографию на сайте студии.

Она была поразительно красивой: густые кудрявые волосы спадали чуть ниже плеч, а светло-карие глаза смотрели так проницательно, будто видели тебя насквозь. В другой жизни он, возможно, пошёл бы на многое, чтобы привлечь внимание такой женщины.

При других обстоятельствах она могла бы стать именно тем типом женщины, который ему нравится.

Но сейчас…

Сейчас он просто искал информацию — и по её настоящему имени, и по псевдониму, — а также о городке, где она жила, надеясь найти хоть какие-нибудь зацепки.

Это совершенно никак не было связано с тем, насколько мягкими выглядели её волосы или насколько соблазнительно целовались бы её губы. Когда Питер работал, подобные вещи его не интересовали.

И если его работодатели когда-нибудь наткнутся на историю его поисков — именно этой версии он и будет придерживаться.

***

Дом, к которому мы подъехали, был аккуратным одноэтажным зданием середины прошлого века. Перед ним росли аккуратно подстриженные живые изгороди, а под каждым окном стояли ящики для цветов.

В них ничего не росло — но на дворе стояла осень в Мичигане, одном из самых холодных штатов страны. До официального начала зимы оставалось ещё несколько недель, однако температура уже давно опустилась ниже нуля.

Не составляло труда представить, как этот двор и цветочные ящики выглядели летом. Наверняка они были заполнены яркими разноцветными однолетними цветами, тянущимися к солнцу.

Когда-то и я выращивала такие. Но это было много лет — и несколько человеческих жизней — назад. Пока я разглядывала аккуратные, свежевыкрашенные чёрные ставни дома, Питер вышел из машины и подошёл ко мне. Я стояла примерно в трёх метрах от входной двери. Его руки были глубоко засунуты в карманы пальто, а лицо ничего не выдавало из того, о чём он думал.

Мы ехали почти всю ночь, чтобы добраться до Саут-Харбора. Я предлагала остановиться по дороге, но Питер слишком хотел наконец увидеть место, которое он помнил, и отказался от полноценного отдыха. Он даже настоял на том, что сможет вести машину, если мне понадобится передышка — и действительно это сделал.

Я была рада дать ему такую возможность, но мне скоро нужно было провести ещё один магический эксперимент. Ночная поездка почти без остановок — лишь на заправках — означала, что кровь в моих венах буквально кипела, а руки начинали дрожать вовсе не из-за морозного воздуха.

После того как мы осмотрим этот дом, мне придётся найти способ провести заклинание. Иначе дискомфорт станет куда серьёзнее.

— Что ты помнишь? — тихо спросила я, продевая руку в его локоть.

Было уже далеко за два часа ночи, поэтому я говорила шёпотом. На подъездной дорожке стояли две машины — меньше всего нам хотелось разбудить людей, которые теперь жили здесь, и привлечь внимание к нашему подозрительному присутствию.

Питер закрыл глаза и глубоко вдохнул, словно надеялся, что, вобрав в лёгкие воздух этого места, сможет вернуть нечто важное, утраченное им.

— Моё имя, — сказал он. — На почтовом ящике в конце дорожки было написано: «Питер Эллиотт». Белыми трафаретными буквами.

Он медленно подошёл к дому, притянув меня ближе к себе.

Гризельда Уотсон, защитный талисман, — подумала я. Для меня это было чем-то новым.

Перед дверью лежал слегка безвкусный коврик «Добро пожаловать» с изображением осенних овощей. Хотя у меня было подозрение, что нас здесь встретят совсем не радушно.

— Я построил это, — сказал Питер с благоговением.

Он провёл рукой по известняковому основанию дома, словно гладил что-то бесконечно дорогое и давно потерянное.

— Точнее… я его спроектировал. Я помню чертежи этого дома, разложенные на большом деревянном столе. Помню, как работал над ними каждую ночь.

Когда он говорил, я почти могла это увидеть.

Питер — в одежде той эпохи, когда был построен этот дом, — склонившийся над чертежами с той же педантичной тщательностью, с какой он делал всё остальное. Его большая рука сжимает карандаш, выводя на бумаге аккуратные, точные линии.

Он не терпел ошибок. Не успокоился бы, пока всё не было нарисовано идеально.

На почтовом ящике из его воспоминаний не было других имён, кроме его собственного.

Не «семья Эллиоттов».

Значит, он жил здесь один.