— Звучит не очень хорошо. Что случилось? Эти профессора доставляют тебе неприятности? Мне нужно позвонить, чтобы напомнить им, что ты самый умный, сильный, милый ребенок, которого они когда-либо имели честь учить?

Слабая улыбка пробивается сквозь сокрушительную боль, и мне удается загнать ноющую боль обратно под ребра.

— Нет, учеба — это здорово. Только что сдал курсовую работу по литературе девятнадцатого века.

— Да? Ни хрена себе! Это замечательно. Можно мне почитать? Ты годами не давал мне читать свои работы. С тех пор, как ты уехал в тот модный университет. Я рассказываю всем в общественном центре, ты знаешь. Как мой мальчик поступил в какой-то престижный колледж, и однажды у нас в библиотеке будут наши книги. Когда это произойдет, я посмотрю Спенсу Уоткинсу в глаза и скажу, чтобы он ел грязь, потому что его внук и вполовину не такой художник, как ты.

Я вытираю еще больше слез, пытаясь отдышаться.

Возьми себя в руки.

Он не должен знать, что я разбиваюсь вдребезги.

— Однажды ты поймешь, — лгу я. Мой голос становится хриплым с каждым затрудненным вдохом. — Извини. Грипп.

Мне нужно повесить трубку. Это была ошибка. Я понял это в ту же секунду, как поднял трубку, но на этот раз не смог остановиться. Я слишком слаб. Слишком чертовски сломан.

Падаю. Стремительно падаю.

Распадаюсь.

— О нет! Грипп? Неудивительно, что у тебя такой плохой голос. Прости, сынок. Жаль, что меня там не нет. Я бы приготовил тебе свою знаменитую лимонно-куриную запеканку.

— Твой ужасный цыпленок с лимоном — последнее, что кому-либо следует есть, когда он болен... или вообще когда-либо, — выдавливаю я.

Он хихикает.

— Ты всегда был разборчив в еде.

Беззвучные слезы текут сейчас, пропитывая подушку, как моя кровь прошлой ночью.

Просачиваются мрачные воспоминания.

Хриплый смех. Головокружительный шум голосов и слов, которые я не могу разобрать. Руки на мне, ведут меня... куда-то. Я не знаю куда.

Но ты знаешь. Ты, блядь, знаешь.

Рыдания теперь сжимают мое горло. Выдыхая каждый последний глоток воздуха, пока они прокладывают себе путь к единственному человеку, которому было бы небезразлично. Единственный человек, которому когда-либо было не все равно.

Тот, кто никогда ничего этого не узнает.

Я вешаю трубку.

«Извини, соседка только что вернулась домой. Позвоню тебе позже», — вместо этого я пишу смс.

В ответ звонит телефон.

И звонит.

И звонит.

Но звук теряется в неистовых рыданиях, вырывающихся из моей груди.

Я натягиваю одеяло на голову и позволяю темноте унести меня домой.

 

Нет лучшего способа сказать, что моя вера тает, а мох разъедает мои легкие. Я наблюдал, как я превращаюсь из обещания в почву и снова хороню свое сердце под поверхностью.

Мое дыхание затихло под тяжестью ветра, а слова давно улетучились и унеслись в облака, которые приносят дождливые дни в другие миры боли. Я подвижен только по воле стрелок на часах, когда время скрежещет по моему телу, разбивая сердце и превращая чувства в осадок, смытый каплями дождя, во мне не осталось жизни, чтобы даже просить тебя остановиться.

Мне нужен солнечный свет, и песни, и забота, и время,

Мне нужны руки моего Бога, чтобы собрать мой позвоночник.

— Джей Ди, 14 декабря

20 От сентиментальности К ОСАДКУ

— Шоу?

Я слышу слово. Имя. Но оно не мое. Или оно мое? Как, черт возьми, меня зовут? Кто-нибудь знает?

Боль отдается в каждом уголке моего тела. Мои отяжелевшие веки едва приоткрываются.

— О боже, — произносит голос ближе.

Мягкие руки поднимают мою голову, медленно поворачивают ее из стороны в сторону, но я все еще не могу заставить глаза работать.

— Джулия? — Хриплю я.

Она кивает в неверном свете, и я клянусь, что вижу блеск в ее глазах.

— Я нашла их. Как ты и сказал. Я нашла твои слова, Шоу.

Воздух выходит из моих легких. Отдаленные команды из моего мозга приказывают моим разорванным губам изогнуться в улыбке.

— Ты... — Я заставляю свой голос повиноваться. — Прочла это?

— Да. Это было… Боже, Шоу. Твои слова так прекрасны. Как ты оказался в этой ситуации? Кто ты такой?

Из моей груди вырывается смех, но боль превращает его в сдавленный вздох.

— Я даже больше не знаю, — выдавливаю я.

Джулия закрывает глаза рукой, и не успеваю я опомниться, как давление на мои запястья ослабевает. Я падаю вперед, когда цепи ослабевают, и она ловит меня, чтобы помочь опуститься на пол.

— А как же... — Я проглатываю очередной приступ боли. — Остальные?

— Какое-то время они будут заняты. Ты дал им достаточно работы.

— Я им ничего не давал.

— Совершенно верно.