Вся выдержка исчезает. Я двигаюсь в ней яростно, отчаянно, без всякого ритма. Рык, который вырывается из моей груди, — не преувеличение, а чистая, животная реальность.

«— Моя. Я люблю тебя. Моя!»

Оргазм закручивается внутри меня спиралью, натягивается до предела. Мои яйца поджимаются, готовясь.

Ее руки в моих волосах, сжимают их так сильно, что если бы я попытался отстраниться, она бы вырвала их с корнем. Никогда. Я весь в ее власти, пусть делает со мной что хочет.

Я вбиваюсь в нее в последний раз, пальцами вцепившись в ее ягодицы, будто без нее я просто развалюсь на куски.

И взрываюсь. Белый жар и искры расходятся по всему телу от точки нашего соединения. Удовольствие не кончается, оно пульсирует во мне, волна за волной. Я, кажется, рычу. Я точно прижимаю Эмили к себе как можно крепче, щекой к ее щеке, а мой член полностью внутри нее. Глубоко, прямо к шейке матки, чтобы наполнить ее до конца.

Наклоняясь, я прижимаю губы к стремительному пульсу на ее шее, слизываю каплю пота. Живая. Настоящая. Теперь она моя — после всей этой агонии ожидания.

Только когда я слышу свое прерывистое дыхание и понимаю, что тело почти свело судорогой, до меня доходит: мне нужно отпустить Эмили.

Но ни одна часть меня этого не хочет. На краю сознания продолжается аудиокнига. Это дико — мир не остановился ради самого важного события в моей жизни. Наверняка облака все еще мчатся по небу, равнодушные к тому, что меня выжгло изнутри и опустошило. Я — пустая оболочка, существующая только для того, чтобы любить эту одну женщину.

Я думаю о кольце для помолвки в кармане. Сейчас ли тот самый момент? В книге этого нет — значит, может, пока не стоит. Солен и Роваж не женятся. Для них достаточно того, что они предназначены друг другу. У них есть метки пары и все.

Но я хочу, чтобы Эмили стала моей женой.

Я немного отстраняюсь, чтобы сосредоточиться, и она поднимает взгляд на меня. Я никогда не устану тонуть в ее золотисто-карих глазах. Они полны доверия.

Это идеально. Впервые в жизни слова действительно не нужны — я помню, что будет дальше в книге. Мое сердце сжимается, пока я жду, надеясь, что она увидит в этой сцене то, что я сам не умею сказать, но чувствую.

«— Потому что я люблю тебя, — шепчет он.»

Я сильнее сжимаю ее волосы в кулаке. Теплый шелк. Лучшее на свете — после всех остальных частей ее тела.

«— Роваж, я…»

Бжжжжжж!

Блять. БЛЯТЬ!

Мы оба поворачиваем головы на звук. Телефон Эмили вибрирует на столе, аудиокнига смолкла, а на экране высветился входящий вызов.

Мама.

5

Эмили

Он тянется к моему телефону, и на секунду я уверена — сейчас он швырнет его в окно.

Он все еще внутри меня.

Момент, когда его палец касается кнопки ответа, тянется мучительно медленно, как кадры железнодорожной катастрофы. Мое сердце и желудок сталкиваются где-то в горле.

Неужели первое слово, которое я услышу от Маркова Луначарского, будет обращено к моей матери… пока он меня трахает? Но вместо этого он лишь чуть приподнимает одну черную бровь и вкладывает телефон мне в руку.

Из динамика раздается невнятное бормотание, и я медленно подношу его к уху.

— Привет, — сиплю я.

— О, слава богу, милая. Я сегодня так плохо себя чувствую…

Я замираю, потому что Марков медленно вытаскивает свой огромный член из меня — и мне приходится сдерживать стон. Между ног у меня пульсирует, и я ощущаю себя наполненной пространством, которое он создал для себя внутри меня. Изменившеся безвозвратно. Навсегда.

И неудивительно — ведь эта штука просто гигантская. Огромная.

По нижней стороне размазано белое, чуть розовое… Кровь. Из горла вырывается непроизвольный звук смущения.

— Ты так не думаешь? — требует мама.

— Да, — выдыхаю я, и этого достаточно, чтобы она снова начала говорить.

Звонок от мамы — это почти всегда то, чем заканчиваются наши с Марковым утра. Она — это как аудиокнига, только в версии блокировщика оргазма.

Она продолжает болтать, пока он убирает этого чудовищного змея обратно в простые черные боксеры. Кажется, он не замечает единственного розового следа на боку своего члена, потому что его выражение остается неизменным.

Я сажусь, натягиваю юбку, щеки горят. К счастью, Марков не обращает внимания на мое смущение, спокойно застегивает ремень и наклоняется, чтобы поднять галстук.

Я не могу слушать. Не могу думать. Мои мозги выжжены жаром того, что он со мной сделал.

Это все было по-настоящему. А сейчас я слушаю свою мать — самую разговорчивую женщину на свете. Марков, между тем, так и не произнес ни слова.

Я украдкой бросаю на него взгляд, и он проводит по моему боку властной рукой, его пальцы сжимаются на моей талии.

— Ты можешь в это поверить? — спрашивает мама.

Пауза явно требует ответа.

— Да, это… — Я не могу произнести слово «плохо».

А вдруг Марков решит, что я говорю о нем?