— Ты получила ответ, который искала, — рычит он. — Теперь уходи и на этот раз не возвращайся.

 

И снова это чувство. Снова предательский спазм в животе при мысли о том, чтобы быть где угодно, только не здесь. Где угодно, только не рядом с ним, если быть точной.

 

Часть меня кричит, чтобы я ушла. Учитывая его безжалостное поведение ранее, я могу только представить, что он сделает, если снова доберется до меня. Но потом я понимаю, что лично видела, как он убивал людей за гораздо меньшее, чем я только что сделала.

 

Я дважды выстрелила в него, и он все равно готов просто отпустить меня.

 

На этот раз я стою на своем.

 

— Нет.

 

Он резко поворачивает голову, чтобы посмотреть на меня, приподняв бровь.

 

— Нет?

 

— Ты меня слышал. — С моим новым открытием я чувствую себя сильнее, чем когда-либо по отношению к нему. — Я не боюсь тебя.

 

Теперь это заставляет его смеяться. Уголок его рта поднимается, и его ухмылка говорит мне, что ему нравятся наши маленькие игры.

 

— Не боишься меня, — бормочет он, приближаясь. — Ты понимаешь, что отпустить тебя — это то, чего я никогда раньше не делал? Я должен был тебя убить. Любой другой на моем месте сделал бы это, не колеблясь ни секунды. А теперь ты даешь мне второй шанс, да еще и после того, как стреляла в меня.

 

Чувствуя его пристальный взгляд, я смотрю ему в глаза.

 

— Ты не причинишь мне вреда.

 

Он хмыкает.

 

— Не будь так уверена.

 

Мы стоим в тишине, ни один из нас не отступает. Его челюсть остается сжатой, пока он смотрит на меня, и я не могу понять, хочет ли он сорвать с меня одежду или оторвать голову. Наверное, и то, и другое.

 

Улыбаясь, он кивает в сторону двери.

 

— Убирайся отсюда, Саксон.

 

— Нет, — отвечаю я.

 

Его сдержанность начинает колебаться.

 

— Последний шанс. Уходи.

 

— Нет.

 

Сжимая кулак, он рычит:

 

— Убирайся, блять!

 

— Я не могу! — кричу я в ответ.

 

— Что ты имеешь в виду, говоря, что не можешь? — рявкает он. — Просто выйди из этой чертовой двери и никогда не возвращайся! Это не сложно!

 

— Я не могу этого сделать!

 

— Почему, черт возьми?

 

Мне становится все труднее сдерживать эмоции, я сглатываю комок в горле и проклинаю себя, когда вижу, что он это заметил.

 

— Ты знаешь, почему.

 

Он стоит совершенно неподвижно, словно перестав дышать, и смотрит на меня. У меня по коже бегут мурашки, потому что я привлекаю все его внимание. Он делает шаг ближе.

 

— Скажи это, — требует он.

 

Я молчу и не двигаюсь, просто смотрю, как он приближается ко мне. Даже если бы я хотела, я не могу заставить свой рот произнести эти слова. Как будто между моими мыслями и способностью их выразить стоит преграда.

 

Когда я не отвечаю, он прижимает меня к стене — той же стене, к которой он прижал меня раньше.

 

— Скажи. Это.

 

Глядя в его глаза, с его рукой на моей шее, я чувствую это. Изменение в атмосфере. Тепло, исходящее от него. Недостаточно того, что он знает это в своем черном маленьком сердце. Ему нужно это услышать.

 

— Я влюблена в тебя, — признаюсь я, и мое сердце готово вырваться из груди.

 

Он выдыхает воздух из легких, как будто до сих пор не считал это возможным. Он вглядывается в мое лицо в поисках признака того, что я лгу, но не найдет ничего. Как бы это ни было извращенно, но я никогда не была более искренней.

 

Проводя большим пальцем по моей щеке, он смотрит на меня с недоверием.

 

— Ты прекрасная наивная женщина.

 

Он обхватывает мою шею, притягивает меня к себе и прижимает наши губы в поцелуе, от которого остаются синяки. Его язык переплетается с моим, требуя доминирования в борьбе, в которой у меня никогда не было шансов на победу. Мы цепляемся друг за друга и тянемся друг к другу, как к чертовой спасательной веревке, и мое тело словно в огне, когда он прижимается ко мне.

 

— Ты действительно сумасшедшая, — рычит он у моего рта. — Тебе повезло, что Бени не вышиб тебе мозги.

 

Я прислоняюсь головой к стене, и он целует мою шею.

 

— Ты бы никогда не допустил этого. Ты ведешь себя как бездушный монстр, но я не уверена, что верю в это.

 

— Ааа, безнадежный романтик в тебе думает, что может спасти меня от тьмы, — язвительно говорит он и отстраняется, чтобы посмотреть на меня. — Даже моя фамилия означает «ЗЛО», детка. Меня не спасти.

 

Обеими руками он хватает мою футболку и разрывает ее пополам. Обрывки падают на пол, и я смотрю на него сквозь ресницы.

 

— Как бы это ни было сексуально, если ты будешь так продолжать, у меня не останется одежды.